fantascop

Перегребение

в выпуске 2014/04/03
29 января 2014 -
article1391.jpg

2513 г.

Звонка, что ли, нет…

Нет, снова барабанят в дверь. Сильно. Отчаянно. Распахиваю, вот, блин, даже не посмотрел, кто. Сейчас ввалятся какие-нибудь охотники за микрочипами,  и все, пиши пропало…

Вваливается мальчишка, сует мне в руки серебряный крест и еще что-то, чего ты мне суешь, я из этого стрелять не умею…

— Чего тебе?

— Я к вам от этого… от этого…

— От кого?

— Ну, от этого самого…

— У нас таких на Земле десять миллиардов. А если по солнечной системе брать, то и все тридцать.

— Да нет… от этого… — мальчишка расставляет руки, показывает очень толстого человека.

— И… чего?

Что случилось, вроде бы не время, вроде бы месяц назад обряд провели, все при всем…

— Выезжайте… в Мёльбурн. Ну, не в новый, а в старый, который сейчас заброшенный стоит…

— Да что случилось-то, ты мне объяснить можешь?

— Он… этот… — снова расставляет руки, — это… просил передать…

— Да чего такое?

Мальчишка говорит. Плохо понимает, что говорит. Зато я понимаю. Хорошо понимаю. Рушится мир…

Неужели…

 

2013 г.

 

— Землекопы есть?

Поднимаем руки. Все. Разом. У нас тут все есть, и землекопы, и маляры-штукатуры, и массажисты левой пятки, и космонавты дальнего плавания. Кто прикажете, те и будут, деньги-то нужны…

Здоровый толстяра оглядывает нас, как породистых лошадей, вот-вот полезет смотреть зубы и щупать мускулы. Потом накинет уздечку и погонит домой.

Ходит. Выбирает. Показывает пальцем, ты, ты и ты, нет, во-он ты, долговязый… ёкает сердце, меня взяли, мне бы радоваться, денежки зазвенят, почему на душе так, будто меня на заклание выбрали…

А почему… а по кочану. Да по капусте. Только что травили жуткие байки, как приходил каждый день на биржу черный человек, набирал работяг, а на следующий день опять приходил, опять набирал, и больше этих работяг никто не видел… и так рассказывал тощий старичишко эту байку, что хрен пойми, правда или придуривался…

— Айдате, парни… денег заработаете… покушаете… полопаете… — толстяра недоверчиво смотрит на меня, — здоровье-то у вас ничего?

— Лучше не бывает.

— Да правда что…

Снова мерзехонько холодеет спина, зачем про здоровье спросил, вот счас выведет нас всех, затащит в какую-нибудь конуру, тряпочку с хлороформом в морду сунет, и проснемся мы без левой почки… если вообще проснемся…

— Чего, парни, паспорта есть?

Неприятно колет пальцы. Показываем свои фотоальбомы с одной маленькой и страшной фотографией, крепко держим, чтобы не выхватил. А то пиши пропало… а потом придет письмо, на вас висит кредит, стопицот зеленых, не заплатите, пойдете по миру с сумой.

— Ну, поедемте… яму там выкопать надо… — толстяра открывает дверцу неказистой машинешки, даже не успеваю разобрать марку.

— Кого хоронить будем? – пытаюсь отшутиться.

— Тебя, кого…

Парни фыркают. Толстяра фыркает. Я тоже фыркаю, хоть мне и не смешно.

Дернул черт… приехал в Нерезиновую, правильно отец говорил, землю копать и в нашем Зауральске можно, не-ет, мы же самые умные, нам же деньги нужны, а потом продадут в какой-нибудь гарем… нет, что я говорю, кому я нужен в гареме…

 

— Это что… на взлетной полосе, что ли, копать будем?

Снова пытаюсь отшутиться. Снова не получается. Толстяра даже не отвечает на наши остроты, подводит к окошечку кассы, четыре билета до…

До…

Екает сердце.

Нехило.

Снова пытаюсь разрядить обстановку.

— А что… в Бразилии своих землекопов нет?

— Да, знаете… перевелись… — толстяра снова подмигивает, мол, не дрейфь, пацаны, все будет хорошо.

— Увижу ли Бразилию… до старости моей… — бормочет крепкий здоровяк, даже не помню его имени, хоть он себя назвал. А вот работодатель наш имя скрывает, ну правильно, зачем ему, он же нас на органы хочет… или еще куда… Забираемся в самолет, распеваем про Дон и Магдалину, и как там дальше у Киплинга, третий наш спутник, Антон, уже вылавливает из сумки на переднем сиденье магазин на борту, о-о, пацаны, давайте кружки фирменные купим, Аэрофлот…

 

— Никогда вы не найдете… в наших северных лесах… броненосцев… во, блин, как там дальше? – Антон обреченно смотрит на нас.

— Не так, — вспоминаю, — длиннохвостых ягуаров, броненосных черепах… а в солнечной Бразилии, Бразилии моей… такое изобилие… диковинных зверей…

Парни подхватывают, вопят пьяными голосами:

— Ув-вижу ли Б-р-рр-азилию… Бр-р-разилию… Бр-р-разилию… Ув-ввижу ли…

Хлопает дверь. Так и чувствую, ворвется разгневанная прислуга, хорош орать, руссиш швайн, или что они там скажут… хотя нет, здесь сами поорать любят, и на гитаре побренчать, и много еще чего…

Толстяра оглядывает нас, довольно улыбается.

— Освоились? Ну, молодцы… поужинали? Отдохнули? Ну, все, пора бы уже и денежки заработать…

Чувствую, что ослышался.

— А… как… ночью?

— А… так. Я вам за что плачу? Или типа маленьким птичкам и маленьким детям спать уж давно пора? Спокойной ночи, малыши, посмотрели, и баиньки?

Хохочем. Ничего, мужик, нормальный попался, до поры до времени, пока из-за угла не подкрался и ломиком головы нам не проломил…

— Ну что, только честно, с лопатами-то нормально управляться умеем?

— Без проблем, — отвечаю один за всех.

Тут же спохватываюсь:

— А что… клад ацтеков откапывать будем?

— Ага, и майя… как откопаем, сразу конец света придет.

Выходим. В вечер. В сумерки. Садимся в машину, к нам подкатываются еле одетые девчонки, сеньоры, подвезите, так и хочется в ответ разразиться монологом Миронова про руссо туристо и облико морале.

— Да, пацаны, спросить забыл… у вас нервы… ничего?

— Да вроде ничего, — отвечаю осторожно, чувствую, как дело запахло порохом.

Машинешка петляет среди холмов, подрагивают лопаты в багажнике, вот здесь, среди холмов нас и зарежут, и закопают лопатами этими…

 

— Еще бы лозу взял… — пытаюсь сострить, острота получается какая-то жалкая.

Толстяра ходит туда-сюда вокруг да около, только что не нюхает землю, наклоняет голову, будто прислушивается, ищет что-то…

— А? Лозу, говоришь?

Чувствую, что краснею.

— Не-е, лоза не поможет…дохлый номер… Это так… на глазок надо… по компасу… по навигатору…

Снова забывает про нас, смотрит на джи-пи-эсник, постукивает по нему пальцем, будто отгоняет духов.

— Здесь… здесь, вроде… если что, левее возьмем… Ну все, парни, давайте… за работу… вот тут… от сих до сих…

Парни вгрызаются лопатами в землю, я медлю, что-то мне не нравится, что-то…

— А… а можно нам часть того… что в земле… себе взять?

Толстяра хохочет. Заливается. Понимаю, что ляпнул что-то не то.

— Да бога ради, хоть все забирайте… только не говорите потом, что вы этого не хотели…

Копаем. В тусклом свете фонарей. Ночь как назло выпала безлунная, вот и шарься в темноте, замешкаешься, сам в яму упадешь, тебя и закопают…

Что там может быть… Корю себя за то, что не взял дозиметр, интересно, откуда бы я его взял, а надо бы проверить, а то может трещит тут, как миллион чернобылей, вернусь домой, буду в темноте светиться…буду его сиятельство…

— А, ч-чер-рт… — Антон шарахается от ямы, как черт от ладана.

— Ты чего?

Замирает. Будто не слышит нас. Осторожно говорит:

— А… здесь копать нельзя.

Понимаю, что он вспоминал, как зовут нашего начальничка, а никто не знает, как его зовут, он как будто и сам не знает…

— Чего там? Клад нашли? – толстяра пытается отшутиться, шутка не получается.

— Не… смотрите.

Смотрим. Вздрагиваем. Вот, блин, как в плохом ужастике, только хуже. Из земли торчит почерневшая от времени рука с загнутыми пальцами, вот-вот вцепится в кого-нибудь, утащит в могилу…

— Вон чего… это мы, парни, левее взяли. А надо было правее брать. Давайте… копаем…

Переглядываемся. Вздрагиваем.

— Это… это, что ли, откапывать?

— Что ли это. Это вот самое.

Не двигаемся с места.

— Парни, я вам за что плачу? Я вас за что в Бразилию привез, думаете, до Бразилии бесплатно возят? Чего испугались? И из могилы показалась страшная черная рука, и уволокла его в подземное царство… так, да? Пошел мужик ночью на кладбище, разрыл могилу… как там дальше-то… отда-ай мое сердце… 

Толстяра вымученно растягивает губы в улыбке. Выжимаем из себя ответные улыбки, бормочем что-то про черную простыню, про гробик на колесах и черный крюк, который торчал из пола, и его нельзя было выкручивать. Шутки получаются какие-то слабенькие, все-таки худо-бедно разряжаем обстановку.

Роем. При свете фонарей. Без света луны. Моя лопата с хрустом вонзается что-то в земле, вздрагиваю всем телом. Отбрасываем лопаты, роем осторожно разгребаем землю руками. Крепкий детина из нашей бригады наскоро припоминает какие-то молитвы, и да будет тело предано земле, и все такое…

Крестимся.

Стараемся не дышать, стараемся не смотреть на что-то, покрытое плесенью, почерневшее от времени. Костлявые руки застыли, будто пытались разрыть землю, вот-вот зашевелятся пальцы…

— Ну что, парни… насмотрелись… чш, чего вздрагиваете, меня, что ли, напугались? Ой, пуганы вороны… давайте… переворачивайте его потихонечку…

— Куда… певере… ревепе…

Мой язык меня не слушается. Парни смеются, почти истерически.

— Куда-куда, лицом вниз…

— А… разве так можно?

— Так нужно.

Боремся с брезгливостью, вот, блин, дома и свинарник чистил, и туалеты, бывало, выгребать приходилось, и ничего, а тут нате вам, горло давят спазмы, лучше бы вывернуло, а то и не выворачивает…

Делать нечего, беремся за то, что когда-то было человеком…

…как со стороны вижу нас троих, несемся к холмам, а-а-а-а-а, кто-то спотыкается, валится, орет, что его схватили за ноги…

— Пацаны? Вы… вы чего?

Толстяра смотрит на нас, только что не крутит пальцем у виска.

— Оно… шеве… шеве…

— Это не оно, это он вообще-то. Это на эстраде на нашей сейчас оно, не разбери-поймешь, мужик или баба… Не боись, парни, не тронет…

— Ага, не боись, он ка-ак…

— Да не будет ничего.

— Сам переворачивай, — бормочет Антон, — пошли, парни…

— Ага, идите, идите… скатертью дороженька. Посмотрю, как вы из Бразилии выберетесь… без визы…

Вздрагиваем. Вот, блин, чертов мужик, все продумал…

Возвращаемся. Бочком-бочком. Еще живет шальная мыслишка, что нас трое, а он один, так может… так ничего не может, как миленькие переворачиваем тело, вот, блин, живет в нас проклятое воспитание, проклятое Надо, надо чистить зубки, надо учится на пятерочки, надо перевернуть труп, если дядя повелел…

Переворачиваем. Не дыша. Рука мертвеца сжимается на моем запястье. Ору.

— Чего там опять… Да дай ему пинка, отпустит… вот так, по руке… ага…

Бью. Отпускает. Хочется отдраить свою руку с пемзой. Или отрезать. Пока не почернела и не сгнила.

— Не боись, ничего не будет… вымоешь, и океюшки. Перевернули? Молодцы, теперь зарывайте…

Зарываем. Почему так дрожат руки. Ненароком поддеваю лопатой Антона, Антон разражается отборной бранью. Стараюсь совладать с собой, не могу. Кто-то отбирает у меня лопату, отводит в траву, сядь, сядь, посиди, без тебя справятся, ты и так молодец…

Земля уходит из-под ног, бьет по спине.

 

— Ну, молодцы… по двадцать штук каждому… как обещал…

Выдавливаем из себя улыбки. Улыбки не получаются. После такой ночи вообще разучимся улыбаться, будем ходить как роботы…

— Ну, парни, не мне вас учить… это все между нами… что тут было… и ни одной живой душе знать не велено.

Киваем. Можно подумать, кто-то поверит. А мы его ка-ак откопали, а он ка-ак меня за руку схватил, а я его ка-ак, ногой двинул… Серега, ты кончай пить уже…

— Самолет у нас в восемь… можете если что город посмотреть… не Рио, конечно, так, по мелочам, Нову-Игуасу, но тоже ничего… нет, это вам не Рио де Жанейро…

Что-то прорывает. Не выдерживаю, спрашиваю.

— А… это… это что было?

— Парень, тебе зачем?

— Чтобы знать.

— И ночами потом не спать, да?

— Мы и так ночами спать не будем. После вашего…

Толстяра оглядывает нас. Понимает, что не отстанем.

— Ну, черт с вами… потом не говорите… что из-за меня потом… в холодном поту просыпаетесь…

Киваем. Потом не скажем. Потом…

 

— …ну вот… и обычай в те времена был… если какого убийцу хоронили… клали в могилу лицом вниз, — толстяра смотрит на нас, подмигивает, — как думаете, зачем?

— Ну… чтобы знали. Что убийца…

— Чтобы из могилы не выбрался. Начнет землю рыть, чтобы вылезти, а рыть будет не вверх, а вниз, только глубже в землю закапываться.

Вздрагиваем.

— Суеверие…

— Ну. Суеверие. Вот так вот и похоронили его… мордой вниз. Только потом… — голос толстяры понижается до шепота, — годиков через десять там кладбище перекапывали… могилку его разрыли, а там и нет ничего.

— Выбрался? – вырвалось у меня.

Парни смотрят на меня, как на врага народа, чего ты сморозил, кто тебя за язык тянул…

— Куда он выберется… вот так все и случилось, вниз зарываться начал… Потом уже посмотрели, там вся земля ископана…

Киваем. Хочется не верить. Хочется поставить эти откровения на уровень дешевых ужастиков а-ля пошел мужик на кладбище, а та-а-а-м… и не получается…

— Ну и вот. Все рыл и рыл, вниз и вниз, глубже и глубже. Каждые сто лет он к поверхности земли подбирается. У-ух, злой, как черт, не дай бог вылезет…

Пересаживаюсь, чтобы не сидеть спиной к окну, так и кажется, что оттуда кто-то смотрит… смотрит…

— И каждые сто лет переложить его надо… перевернуть… чтобы обратно в землю зарывался…

— Да тьфу на вас, напугали, — бормочет Антон.

— Сами просили…

— Я лично не просил, это этот все…

— А чего тогда сидел, слушал?

— Так интересно же… а чего он жен своих убивал?

— У него спроси, — фыркает толстяра, — землю раскопай да спроси…

— Да ну вас…

— А что ну, кто его знает… жен зачем… а детей зачем? А племянницу свою зачем?

 

Спускаюсь по трапу на негнущихся ногах, пытаюсь улыбнуться стюардессе, не могу. Похоже, и правда разучился улыбаться…

— Ну все, мужики, спасибо… век не забуду… — толстяра пожимает нам руки. Как-то он назвал себя, я уже не помню, как…

— Через сто лет-то… позовете?

Пытаюсь сострить. Кажется, почти получилось.

— Ага… обязательно. Таких бравых парней, да не позвать…

Пытаемся засмеяться. Не можем. Смеяться, похоже, тоже разучились…

 

2313 г.

 

Звонок под утро. Еще не хватало. Нет меня, нет, до часу дня в выходные меня вообще нет, да и после часу тоже.

— Алло.

— Чего, Сереж, завтра подъедешь?

Узнаю толстярин голос. Холодеют пальцы.

— К-куда?

— В Нижневартовск. Там встречу, покажу где…

— Это объект так далеко переместился?

— Ну а как ты хотел… так приедешь?

— Приеду, куда денусь…

— Чего-то ты не радостный…

— А чего радоваться-то… можно подумать, на пикник едем…

— Слушай, мысль подал… как-нибудь собраться так, просто… карасиков половить, шашлычок сготовить…

Смотрю на календарь. Третье сентября. Что-то он быстренько на этот раз выкопался, я его ждал в октябре, не раньше. Да что не раньше, он век от века становится все сильнее, мы уже с парнями привыкли, что втроем еле-еле вытаскиваем его из земли, переворачиваем…

Вываливаюсь из кровати, думаю, как бы половчее заказать на завтра телепорт до Нижневартовска.

— Ты куда собрался… милый мой дедочек? – Линка прикрывается одеялами, жмурится, как кошка.

— Да… завтра с мужиками с ночевой махнем куда-нибудь…

— А чего от твоих мужиков всегда духами несет?

— А кто им запретит… выберемся на речку, и давай душиться… Чего ты про меня думаешь всякое… 

— Чего ты все без меня да без меня…

— Ага, давай с нами… посмотрю я, как ты на каблуках глину месить будешь… в вечернем платье…

Нет, правда, надо нам как-нибудь собраться… и самим по себе, и с женами, Линку с парнями познакомить, семьями дружить… Только не в эту ночь, в эту ночь будет кто-то, с кем я знакомить Линку не хочу…

Через сто лет…

Как в воду глядели. И через сто, и через двести, и через триста. Время как будто пощадило нас. Как будто знало, что на нас держится…

 

2513 г.

 

Звонка, что ли, нет…

Нет, снова барабанят в дверь. Сильно. Отчаянно. Распахиваю, вот, блин, даже не посмотрел, кто, сейчас ввалятся какие-нибудь охотники за микрочипами, пиши пропало…

Вваливается мальчишка, сует мне в руки серебряный крест и еще что-то, чего ты мне суешь, я из этого стрелять не умею…

— Чего тебе?

— Я к вам от этого… от этого…

— От кого?

— Ну, от этого самого…

— У нас таких на земле десять миллиардов. А если по солнечной системе брать, то и все тридцать.

— Да нет… от этого… — мальчишка расставляет руки, показывает очень толстого человека.

— И… чего?

Что случилось, вроде бы не время, вроде бы месяц назад обряд провели, все при всем…

— Выезжайте… в Мёльбурн. Ну, не в новый, а в старый, который сейчас заброшенный стоит…

— Да что случилось-то, ты мне объяснить можешь?

— Он… этот… — снова расставляет руки, — это… просил передать…

— Да чего такое?

Мальчишка говорит. Плохо понимает, что говорит. Зато я понимаю. Хорошо понимаю. Рушится мир…

— Он… он понял, что его обманули.

 

                                                        2013 г.

Рейтинг: +6 Голосов: 6 1004 просмотра
Нравится
Комментарии (16)
0 # 29 января 2014 в 12:35 +4
Комментарии (39)

Александр Кеслер #
5 декабря 2013 в 17:55 +6
Отличный рассказ. Понравилось все, автор. А особенно финальная фраза.
И хотел придраться, а не к чему.

Удачи на конкурсе.



Константин Чихунов #
5 декабря 2013 в 22:30 +3
Очень неплохо. И, кажется я узнал автора.



Казиник Сергей #
6 декабря 2013 в 22:34 +4

Можно устроить конкурс в конкурсе... "Узнай автора"...


Григорий Неделько #
7 декабря 2013 в 00:21 +2

Сергей, я плюсанул, т. к. эту забаву народ любит, но... всё-таки, может, не надо? А то на "Грелке" и "Азимуте", допустим, это приводит к поиску своих и отметанию "чужих" (хотя фантастика, конечно, не опустилась до уровня сих сайтов ).
Ответить


Казиник Сергей #
7 декабря 2013 в 09:28 +2

Не-не-не, это шутка была!
Ответить


Григорий Неделько #
7 декабря 2013 в 10:25 +1

:)))
Ответить


Григорий LifeKILLED Кабанов #
5 января 2014 в 03:05 +2

Ну так админы-то получают документ с указанием авторства. Они как раз знают, кто что накатал, и анонимность не помешает им пропихнуть своих и завалить чужих*.

* чужой - (англ. Alien) - пришелец, плюющий кислотой. Завалить такого можно только из мощного бластера, и то не факт.
Ответить


Aagira #
5 января 2014 в 07:35 +2

Завалить такого можно только из мощного бластера, и то не фактНе-не, твердо можно - выбросом за борт из звездолета. Так что заранее готовимся к полному космическому "погружению".
Ответить


DaraFromChaos #
7 декабря 2013 в 11:34 +2

Мне кажется, нас тут не так много: так что "старожилы" портала все равно друг друга узнают )))
Но хотя бы видимость анонимности соблюдем )))
Ответить


Казиник Сергей #
7 декабря 2013 в 11:58 +3

Потом можно будет междусобойчик устроить - желающие пишут миниатюрку по какой-либо заданной и согласованной теме, а остальные должны будут опознать автора той или иной миниатюрки. Только что придумал... Такс, идею в стол, после конкурса реализуем. smile
Ответить


DaraFromChaos #
7 декабря 2013 в 12:23 +1

классная идея
Сергей, "в стол", конечно, только не в дальний ящик )))
Ответить


Казиник Сергей #
7 декабря 2013 в 13:07 +2

Принято!
Ответить


Григорий Неделько #
7 декабря 2013 в 13:37 +2

О, прикольная мысль. Тем более что народ, как я понял, соскучился по конкурсам.
Ответить


Григорий Неделько #
7 декабря 2013 в 13:37 +3
Многое видел на сайте, но с узнаванием авторов у меня проблема.
Ответить


DaraFromChaos #
7 декабря 2013 в 17:54 +2

Гриш, не скромничай )))
тех, кого много и часто читаешь: наверняка, узнаешь )))
Ответить


Григорий Неделько #
7 декабря 2013 в 18:53 +2

На конкурсах читал где-то полтысячи рассказов - узнал из них десяток, не больше. Сухая статистика.
Ответить


Константин Чихунов #
7 декабря 2013 в 13:52 +1

А у нас такой мини конкурс все равно бы не прошел. Свои друг друга легко узнают по манере письма, а гости все равно не догадаются.
Кстати, Сергей, гости есть?
Ответить


Артур Шайдуллин #
15 декабря 2013 в 09:59 +5

идея отличная. вот эта манера повествования, сценарная, механистическая, где минимум описания и больше действий и движений - оно придает какой-то особый шик чтоли.
Как отвечал Тарантино на вопрос журналиста о том, что долгие диалоги делают его фильмы нудными "Да, я люблю диалоги. Ведь диалоги, мать вашу, самое важное".
Лавкрафт воообще не друживший с диалогами небось там тройное сальто сделал в гробу
Ответить


Григорий Неделько #
15 декабря 2013 в 11:24 +2
Пратчетт тоже любит диалоги и даже Лавкрафта пародировал. На мой же вкус, любая подача хороша, если она к месту. smile
Ответить


Aagira #
27 декабря 2013 в 00:31 +7

Рассказ превосходный. И в первую очередь тем, что с юмором. Ну а про автора я надеюсь, что ошибаюсь в догадке и в конце конкурса смогу сказать: "Я поняла, что себя обманула!"
Ответить


Григорий LifeKILLED Кабанов #
5 января 2014 в 03:37 +3
>> "космонавты дальнего плавания"


Рассказ вообще дико ржачный! Респект тому автору, которого(ую) я, кажется, отгадал! xD
Ответить


Саша Скрябин #
5 января 2014 в 05:56 +2

Распахиваю, вот, блин, даже не посмотрел, кто, сейчас ввалятся какие-нибудь охотники за микрочипами, пиши пропало.
Это, правда, одно предложение? Прям шарада какая-то получилась: угадай, как правильно прочесть. И таких шарад по тексту штук несколько.
Но в целом очень стильно, читается легко. За юмор автору отдельный плюс.
А вот по сюжету как-то очень много вопросов. Ну, во-первых, в этой истории про строптивого жмура на мой взгляд не хватает понимания отчего он такой строптивый и почему именно он? Почему, к примеру, с другими трупами убийц, похороненных тем же образом, такого не происходит? Во-вторых, совершеннейшая тень на плетень с этим толстяком. И даже вопрос не в том, как его зовут и кто он на самом деле, а скорее о природе его способностей: откуда он узнает, где и когда появится мертвец, и откуда знает, что он «злой, как черт, не дай бог вылезет» - уже вылезал? В-третьих, не ясно, что было до наших землекопов? Ведь кто-то же его уже переворачивал до них, куда делись? В-четвертых, не понятно из-за чего мир рушится? Из-за того что этот неутомимый мертвяк, проковырял Землю, как червяк яблоко, или он должен стать причиной разрушения, когда окончательно вылезет наружу? Ну и, конечно же, финальная фраза, которая так понравилась кому-то здесь. А мне вот не понятно, кто кого обманул? К тому же копи-паст начала в конец из-за одной этой фразы не оправдывает себя. На сто пудов уверен, второй раз это никто уже не читал. Так, прошлись по диагонали, чтобы убедиться, что ничего не упущено. Вот и спрашивается, зачем?
Нет, не смотря на все вышесказанное, рассказ мне очень понравился. Так что от все души желаю удачи в конкурсе.
Ответить


Григорий LifeKILLED Кабанов #
5 января 2014 в 14:34 +2
На самом деле все ответы в тексте прямо перед вами. Я только что прочитал вслух брату (он тоже угорал). По второму разу всё становится понятно.

>> Ну, во-первых, в этой истории про строптивого жмура на мой взгляд не хватает понимания отчего он такой строптивый и почему именно он? Почему, к примеру, с другими трупами убийц, похороненных тем же образом, такого не происходит?

Ну, если не он, то кто-то другой стал бы строптивым. Поубивал, наверное, много. ИМХО, это та тайна, которую лучше не раскрывать. Объяснить всё равно не получится, только повесить ярлык, вроде "Древнее божество", "Дух Смерти", "Антихрист" и т.д.. Но ярлык - это далекооооо не объяснение.

>> Во-вторых, совершеннейшая тень на плетень с этим толстяком. И даже вопрос не в том, как его зовут и кто он на самом деле, а скорее о природе его способностей: откуда он узнает, где и когда появится мертвец, и откуда знает, что он «злой, как черт, не дай бог вылезет» - уже вылезал? В-третьих, не ясно, что было до наших землекопов? Ведь кто-то же его уже переворачивал до них, куда делись?

— А что… в Бразилии своих землекопов нет?
— Да, знаете… перевелись… — толстяра снова подмигивает, мол, не дрейфь, пацаны, все будет хорошо.

Ещё разъяснения нужны? ;)

>> В-четвертых, не понятно из-за чего мир рушится?

Он рушится в переносном смысле, конечно. Как "земля уходит из под ног" и всё такое.

>> А мне вот не понятно, кто кого обманул?

Мертвяка, конечно! Через 700 лет он наконец-то прочухал xD

>> На сто пудов уверен, второй раз это никто уже не читал.

Я читал. Во второй раз текст по-другому воспринемается. Я не сторонник копи-пастинга, но он в данном случае это сделано удачно.
Ответить


Aagira #
5 января 2014 в 15:12 +1

Стеб - это стеб. Действительно, хороший, чего его разбирать? Тем более, что едва ли не единственное, с юмором, позитивное произведение в этом конкурсе.
Ответить


Мария Фомальгаут #
5 января 2014 в 17:22 +5

Очень позитивное... про ожившего мертвеца, который вылез из могилы мстить всему миру. Прямо позитив так и прет из всех щелей.
Ответить


Aagira #
5 января 2014 в 23:04 +2

Позитивное оно, позитивное. В конце же -
Ответить


Григорий LifeKILLED Кабанов #
7 января 2014 в 01:27 +2

Там по-моему наоборот:
Ответить


Саша Скрябин #
8 января 2014 в 11:48 0

И то правда! smile
Ответить


Автор #
5 января 2014 в 17:55 0
Ну, во-первых, в этой истории про строптивого жмура на мой взгляд не хватает понимания отчего он такой строптивый и почему именно он?

Вам мало одного? Если что, всех других сами вылавливать будете…

откуда он узнает, где и когда появится мертвец…

Есть люди, которые чувствуют воду под землей, животные чувствуют пустоты под землей. Если пойти дальше, можно представить человека, который чует оживших мертвецов.

откуда знает, что он «злой, как черт, не дай бог вылезет»…

А что, казненный убийца, судя по всему серийный, маньяк, вылезет веселый и добрый с любовью ко всему миру? Недаром же в Англии в старину был обычай хоронить убийц мордой в землю, чтоб не вылез, еще больше не натворил.

Всё остальное прекрасно разъяснил Григорий Кабанов, именно так всё и есть. И вообще… Вы удивляетесь, как толстяра чует мертвеца, почему мертвец злой… А что МЕРТВЕЦ ОЖИЛ, ВАС НЕ СМУЩАЕТ? Это в порядке вещей?
Ответить

Григорий LifeKILLED Кабанов #
7 января 2014 в 01:29 +2

>> вылезет веселый и добрый с любовью ко всему миру?

Ахаха, ага! xD

А к мертвецам ожившим все уже привыкли. Вот толстяра - это да, чудо из чудес
Ответить


Саша Скрябин #
8 января 2014 в 23:23 +4
Про то что убийц хоронили вниз лицом очень занятный факт. За это вам спасибо. Но по вашему тону я понял, что у вас сложилось впечатление, что я излишне придирчив к вашей работе. Придираться у меня и в мыслях не было. Просто поделился своими мыслями. Безусловно, при большом желании, какие-то из этих вопросов можно додумать, какие-то опустить, так что не берите в голову. Как я и писал, рассказ ваш мне очень понравился. Очень позитивная и оригинальная вещь.
Ответить


Саша Скрябин #
5 января 2014 в 06:18 +2

Да, еще про название забыл сказать. "Погружение в землю", мне кажется, сюда не очень подходит, не по стилю, не по духу. Может как-то, типа, "занимательная эксгумация" или "вертлявый апокалипсис". smile :)
Ответить


Григорий LifeKILLED Кабанов #
5 января 2014 в 14:37 +2

Хорошая кстати идея! Действительно, "Погружение в землю" - всё равно что "Путешествие к центру Земли" xD

Мой вариант: "Перегребение" :)

P.S.: По поводу того длинного предложения - да, лучше поделить. А то среди всех этих запятых не разберёшь толком, где одно предложение, а где другое smile
Ответить


Артур Шайдуллин #
7 января 2014 в 02:20 +3

По мне в рассказе все на своем месте. И название, и прочее.
Ответить


Казиник Сергей #
10 января 2014 в 17:43 +7
Такс, господа, вынужден вмешаться... Я не против поболтать, более того, я сам ещё тот балабол-собеседник, но давайте вернемся в берега. В русло рассказа так сказать. Сколько из того, что написано в комментарийке к рассказу имеет отношение непосредственно к рассказу?
Здесь есть специальные курилки-флудильни - форум и блоги. Почему там не разминаемся? Потом, количеством комментов вы выпячиваете один из конкурсных рассказов, что не есть хорошо, ибо конкурс еще не завершен.
Короче, призываю всех к порядку и прошу админа почистить ленту комментариев, удалив ненужную перепалку.
Всем спасибо за внимание.
Ответить


Авусл Дьюла #
17 января 2014 в 09:58 +2
Классный рассказ. Написан с юмором, в "разговорной" манере, вкусно. Читается легко.
Единственно, концовка получилась неубедительной. Финальная фраза, конечно, эффектна, но вот как-то не проникся я драматизмом ситуации. С чего мир-то рушится? Выкапывали уже данного товарища, даже хватался он за конечности ГГ, ну и ладно. Пнули его, он и отстал. Делов-то... Да и знание его о том, что провели его, и не раз, что меняет? Он может что-то изменить? Уйдет копать по сложной траектории, так что его не выловят? Он и раньше уходил в сторону, и тож ничего.
Ответить


Мария Фомальгаут #
17 января 2014 в 15:30 +4

Ну, может, автор имел в виду не буквально мир рушится, а в переносном смысле а-ля земля уходит из-под ног. Я так понимаю. Да и сказано там, что век от века становится все сильнее, так что хоть мир не порушит, но делов наделает. Драться с ожившим мертвяком как-то не в кайф.
Ответить


Авусл Дьюла #
17 января 2014 в 17:34 +2

Не знаю, не пробовал.)))
Дело-то, конечно, авторское. Конкурс есть конкурс, типа, написали, да забыли. Но жаль, наверно, такой рассказ бросать. Так что, перед публикацией на своей странице может имеет смысл и доработать концовку, чтоб вопросов и не возникало. А так-то, может и земля из-под ног (но, опять же - с чего вдруг?).
Ответить


Григорий LifeKILLED Кабанов #
27 января 2014 в 18:28 +2

Так, конкурс закончился. Я хочу знать, кто же, чёрт подери, написал этот выдающийся рассказ! В срочном порядке!
Ответить
Катя Гракова # 3 февраля 2014 в 10:16 +6
Очень понравилось! Во-первых, фирменный стиль Марии ни с каким другим не спутаешь, тот, видимо, кто не разгадал автора на конкурсе, не был знаком с работами Марии раньше. Во-вторых - захватывающе! Пока не поймёшь, в чём дело (а это где-то вторая половина рассказа), за действием следишь с широко раскрытыми глазами. "Вкусность" повествования не поддаётся оценке. Потом, когда раскрывается интрига, удивляешься даже не тому, в чём соль, а тому, что ради неё автор щадит героев. Это так... ну, благородно.
Кому как, а мне второе название - "Перегребение" - по сюжету показалось более уместным, хотя "Погружение в землю" звучит гораздо лучше zst
0 # 3 февраля 2014 в 10:58 +7
Это за название спасибо Григорию Кабанову, он предложил.
Катя Гракова # 3 февраля 2014 в 11:02 +5
От молодец человечек!
Григорий LifeKILLED Кабанов # 3 февраля 2014 в 22:22 +6
Всегда пожалуйста laugh
Валерия Гуляева # 22 февраля 2014 в 21:13 +4
Пришлось перечитать все коменты, чтобы понять - кто ж кого обманул таки
ПОняла, перечитала
Плюсик перепоставила laugh
0 # 23 февраля 2014 в 11:28 +6
Да, специально пишу такие рассказы, что с первого раза не понять. laugh
DaraFromChaos # 3 апреля 2014 в 10:48 +3
Маш, а вот прикинь, как мне, бедной, тяжко пришлось? )))
Я - твоя преданная поклонница и почитательница ))) И. конечно, твой стиль я узнала сразу )))
А мне жюрить надо )))
Вот же бяяяда была )))
Катя Гракова # 3 апреля 2014 в 11:10 +3
Видела, кстати. что на viboo в ближайшие дни выйдет озвучка этого замечательного рассказа. dance
0 # 3 апреля 2014 в 11:14 +4
Как же мне теперь шифроваться-то прикажете? В нынешнем конкурсе, чего доброго, тоже уже все разнюхали, где я… look
Катя Гракова # 3 апреля 2014 в 11:15 +2
Ну... эта... наверное hoho
Катя Гракова # 3 апреля 2014 в 11:16 +3
Как же мне теперь шифроваться-то прикажете?
НИНАДА ШИФРОВАТЬСЯ! Иначе весь индивидуализм (?) пропадёт!
DaraFromChaos # 3 апреля 2014 в 11:22 +4
Как же мне теперь шифроваться-то прикажете?
хмммм...
а никак ))) не выйдет у тебя ничего )))
тебя на прошлом конкурсе много народу, кстати, опознало )))
думаю, и сейчас не спрячешься rofl
Григорий LifeKILLED Кабанов # 5 апреля 2014 в 22:21 +2
Да просто не так часто разбивать на абзацы, а в длинных предложениях ставить что-то, кроме запятых (тире, двоеточия и т.п.). Хотя я со времён того конкурса много рассказов Марии перечитал и теперь уже считаю эти пулемётные залпы из запятых крутой фишкой x) Да и вообще её рассказы - одна сплошная фишка )
0 # 6 апреля 2014 в 14:15 +1
Нечасто разбивать на абзацы - будет трудно читать. На мой взгляд. Здесь, тем более, одни сплошные диалоги, при всем желании абзацы крупнее не сделать.
Eva1205(Татьяна Осипова) # 4 апреля 2014 в 14:08 +3
Мария, рассказ очень понравился, такой динамичный. с юмором, и окончание с мыслями на засыпку. Отличный рассказ. Спасибо!
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев