fantascop

Старик

в выпуске 2015/01/05
3 сентября 2014 - Георгий Кавсехорнак
article2341.jpg

Нельзя его было назвать стариком в полном смысле этого слова. Мужчина лет пятидесяти-шестидесяти. К сожалению, а может к счастью, я с ним так и не познакомился, и скоро станет понятно почему.

Первый раз я его увидел осенью. Шел дождь. На работу я предпочитаю ездить на общественном транспорте. Несколько остановок в «непопулярном» направлении, пару километров пешком, и я уже на рабочем месте. Люблю прогуляться с утра.

Стоя на остановке, я ждал автобус или троллейбус, для меня это не имело значения, маршруты шли в одну сторону. Утро уже вступило в свои права, на часах было половина девятого. Вокруг спешили разные люди, прикрываясь зонтами. Транспорта долго не было. Рядом со мной стояла обычная женщина средних лет, как принято говорить. К ней подошел мужчина невысокого роста и сказал ей несколько фраз. Женщина заулыбалась и, как мне показалось, даже засмущалась, ответила ему что-то коротко. Подошедший человек сказал что-то в ответ. Я не привык слушать чужие разговоры, но в этом небольшом диалоге мне послышалось нечто странное – случайные собеседники стояли всего в метре от меня, но я не смог разобрать ни одного слова из их разговора. Тогда я не придал этому большого значения. Подошел автобус. Дама улыбнулась мужчине и поспешила вслед за мной внутрь салона. Я не смотрел в ее сторону. Мне показалось странно и даже дико, вот так начинать разговор на улице с незнакомыми людьми, приветливо, сразу с улыбкой. Хотя, может быть, они были знакомы? В автобусе как обычно царило молчание.

Вторая встреча со странным мужчиной, который имел разговор с дамой, произошла на том же месте, на следующий день и, как говорится, в тот же час. Дождь не прекращался, черные и пестрые зонты сновали тут и там. В этот раз я его сразу приметил и, чтобы скоротать время в ожидании, стал наблюдать. Ничем не примечательный человек в серой куртке и в каких-то безразмерных темных шароварах. Обувь изношенная, но когда-то достаточно солидная – коричневые ботинки под стиль сандалий. В отличие от всех прохожих он был без зонта, от осадков его спасала видавшая виды синяя кепка-бейсболка, плотно сидящая на абсолютно лысой голове. Мужчина выглядел не старым, но глаза у него сияли добродушием, как у некоторых стариков, которым уже за семьдесят. Добрые, мудрые и немного грустные глаза небесного цвета. Нет, не серые как небеса в дождь, а синие, как летнее безоблачное небо, глубокие, как море. И, тем не менее, никакой даже отдаленной симпатии или доверия он мне не внушал. Человек просто стоял, думая о чем-то своем. Ничего странного в то утро я не заметил, сел в подошедший троллейбус и отправился на работу.

Несколько дней я не видел того персонажа. Появился он только на следующей неделе. Тогда я немного опаздывал на работу, оттого спешил. Выбежал из дома на улицу и быстрым шагом направился к остановке. Оказавшись на ней, я поневоле стал глазами искать «старого знакомого», и какое же было мое удивление, когда я обнаружил его позади остановки в компании мамы с маленькой девочкой. Девочка лет семи смеялась, а молодая мама прикрывала рот ладонью в смущении. Рядом стоял тот мужчина в синей бейсболке и что-то быстро говорил, глядя куда-то в сторону. Можно было бы подумать, что это счастливая семья – дедушка развлекает дочку с внучкой. Но у меня складывалось впечатление или я точно знал, что они не знакомы с человеком в серой куртке. Времени наблюдать или выяснять что-то у меня не было, я прыгнул в транспорт и поспешил на работу.

В другой день я снова видел его. Человек с синими глазами стоял прямо на остановке. Рядом с ней располагался регулируемый переход. Зажегся зеленый сигнал светофора для пешеходов, и с той стороны улицы люди стали переходить проспект. Мужчина смотрел на поток, вероятно выискивая очередную собеседницу. Взгляд его остановился на старушке с палочкой. Зеленый уже начал мигать и мужчина в серой куртке поспешил помочь старушке закончить переход. Взял ее под руку как заправский кавалер. Они немного прошлись и остановились возле меня. Человек что-то говорил пожилой женщине. Слова звучали как щебетание птиц, я ничего не смог понять, хотя все слышал. Но удивительнее всего, что собеседница отвечала ему, голос был женский, но звуки такие же. Мне показалось, что нахожусь лесу. Они как будто разговаривали на своем, «птичьем» языке. Я даже специально приблизился, чтобы хоть что-то разобрать из их слов. Но ничего так и не расслышал. Мужчина кивнул и показал рукой куда-то за остановку. Там стояла машина – «ВАЗ-2107», бежевого цвета. Автомобиль блестел как новый, хотя из-за легких подтеков ржавчины у днища было заметно, что ему уже не один десяток лет. Очевидно, что хозяин относился к своей «семерке» с бережливостью. Человек со старушкой подошли к машине, мужчина открыл переднюю пассажирскую дверь и жестом пригласил сесть. Пожилая дама не возражала. Лицо ее светилось благодушием и может быть даже счастьем. Водитель сел за руль, несколько раз нажал на «газ». По звуку мотора мне стало понятно, что и тот содержался в порядке и не был обделен заботой владельца. Автомобиль медленно покатился, выехал на дорогу и исчез из вида, оставив меня в недоумении.

Целый месяц я был в отъезде. Уже наступила зима, и первый снег покрывал когда-то зеленые газоны. Я уже и забыл об этой загадочной истории с человеком на остановке, который любил разговаривать с женщинами на каком-то непонятном языке и даже увез одну старушку в неизвестном мне направлении. Пораньше выйдя из дома, я решил прогуляться до работы пешком, зимний утренний воздух манил прохладой и свежестью. Путь мой лежал через остановку. За ней стояла машина «Жигули» вишневого цвета, модель тоже «ВАЗ-2107». Теперь такие устаревшие модели очень бросаются в глаза на фоне бесчисленного множества разнообразных иномарок. Я вспомнил того мужчину и его бежевую «семерку». Заметил двух молодых девиц, они близнецы. Похожи как две капли воды. Они вели под руки человека в серой куртке. Или это он их вел? Сопровождающий был лыс, и на нем была красная бейсболка. Как он не мерз? Девушки улыбались, компания прошла мимо меня, и я снова услышал это странное щебетание, ни слова не понял. Все сели в Жигули, мужчина за рулем. Да, это был он! Тот самый немолодой мужчина. Но почему машина другого цвета? Куда он их отвозил? Занимался частным извозом? Зачем ему две машины? Почему он разговаривал с женщинами, девушками, девочками на каком-то непонятном языке? С такими вопросами без ответов я направился на работу и еще долго размышлял над этим, гуляя по мостовым.

Обратный путь, от работы домой я предпочитал проходить пешком. Дорога шла через парк с ручьем. Приятно ходить по заснеженным дорожкам и хоть ненадолго отстраниться от шума машин и городской суеты. Уже ближе к дому я шел вдоль проспекта. Несколько лет назад, а может уже и десятилетие назад, рядом с проспектом был пустырь, потом было построено небольшое двухэтажное здание. Довольно красивое, можно сказать современное, но печальное. Это был хоспис. В тот раз я решил немного срезать путь и обогнуть это строение с другой стороны. Весь хоспис был огорожен забором, внутри были расположены площадки для машин, газоны, дорожки. На парковке стояло две машины. Одна сильно занесенная снегом, другая чистая и блестела. Это те самые Жигули. Первая, под белоснежным покрывалом – бежевая, вторая – цвета спелой вишни. И я даже догадывался кто владелец.

Той зимой я часто видел человека в серой куртке на остановке. Он то помогал дамам выходить из автобуса или троллейбуса, то вел очередную пассажирку к своим Жигулям. Но никогда я его не видел в мужском обществе. Он ни разу на моих глазах не заговорил ни с одним мужчиной. А я не мог найти повода заговорить первым. Не редко я слышал его разговоры с дамами, но для меня они были все непонятны – соловьиные трели. Его собеседницы наоборот, внимательно слушали его, что-то отвечали в ответ, улыбались, радовались. Никто из женщин не игнорировал его, все охотно общались, а некоторых он отвозил или подвозил, мне неизвестно. Смотря на него, я не чувствовал никакого прилива радости или желания начать беседу. Скорее просто некое любопытство, но и оно не подвигало меня обратиться к этому странному пожилому господину в темных шароварах. Человек как человек, просто прохожий. Может все эти женщины его родственницы, дальние родственницы или подруги, наконец, просто знакомые. Что я ему мог бы сказать? И поняли бы мы друг друга?

Наступила весна. Зажурчал ручей. Запели птицы, до боли напоминающие мне о том человеке. Я не видел его уже недели две. Светило утреннее солнце. На остановке располагалась группа женщин, они о чем-то говорили, и я стал невольным свидетелем их беседы.

– Где же он?! – вопрошала уже знакомая мне женщина средних лет, которую я видел впервые встретив того странного человека.

– Да, я тоже его давно не видела, – говорила молодая девица, одна из четы близнецов, которых я тоже видел с человеком в серой куртке.

– Боюсь у меня неприятные новости, – начала женщина – мама, которую я помню с маленькой девочкой, тоже была в компании того странного мужчины.

– Я работаю медсестрой в хосписе. Знаете, здесь неподалеку? – продолжила она и указала рукой в сторону здания, прямо по проспекту.

– Ох! – вздохнула также знакомая мне старушка с палочкой.

– Что с ним? – не скрывая чувств, спросила женщина средних лет. Ее глаза слезились.

– Он исчез, – отвечала мама маленькой девочки.

К остановке подошел почти пустой автобус, и вся женская компания вошла внутрь. Я последовал за ними. Они встали на задней накопительной площадке, я расположился у окна, так, чтобы слышать их дальнейший разговор. Мама продолжала.

– Он был нашим пациентом. Если вы не знаете, к нам в хоспис попадают только больные на последней стадии… неизлечимые. Он был абсолютно одинок, к нему никогда не приходили посетители. Но всегда, всегда держался достойно. Попросил нас в будни, каждое утро отпускать его покататься на своих машинах, – продолжала работница больницы.

– Да, он часто подвозил меня с сестрой к институту. Сначала мы испугались, но он оказался таким добрым человеком, таким отзывчивым. И никогда не попросил ни копейки, – рассказывала молодая девушка.

– А как он говорил… Какая у него была приятная речь… Заслушаешься, – старушка смахнула слезу.

– Таких мужчин уже не найти! – восклицала медсестра.

– Скажите, а как вот просто исчез и все? – спросила женщина средних лет.

– Да, просто исчез, – ответила работница хосписа.

– Он мне как-то рассказал, что собирается уехать, уехать в прошлое… Стало быть, туда и направился. Пусть дорога его будет легкой! А мы будем вспоминать тебя добрым словом, –  старушка посмотрела куда-то вверх.

 Остальные из компании кивнули. Воцарилось молчание. Печальное напряжение росло. Я не заметил, как проехал свою остановку, ожидал увидеть поток слез от этой безобидной женской группы. Но дамы молчали, задумавшись, и уже не смотрели друг на друга. Расселись по салону автобуса на сидячие места и уже ехали, каждый сам по себе. Я набрался смелости и подошел к женщине средних лет, она выглядела доброжелательно, но стояла ко мне спиной, лицом к дверям автобуса. Пока я собирался спросить хотя бы имя того мужчины, двери открылись, женщина вышла и поспешила по своим делам. А я так и остался в автобусе с открытым ртом.

Имени того человека с синими глазами я так и не узнал. Больше я никогда не видел старика.

Иногда, во сне я вижу пустой проспект, свой проспект. Переношусь в то время, когда еще не было столько машин, и не были построены новые дома. Раннее весеннее утро. Лучи солнца ласкают серый асфальт. По дороге на небольшой скорости едет машина – «ВАЗ-2107». Я не могу разглядеть цвет автомобиля. Солнце слепит глаза. Она, то светло-коричневая, цвета только что поваленной березы на срезе, то темно-красная, цвета вишни. Я чувствую запах березы и вишни. За рулем сидит неприметный человек с синими глазами старика. Глаза эти наполнены мудростью, вниманием и добротой. Легкая улыбка, как луч солнца играет на его лице. Я – ребенок. Автомобиль проезжает мимо меня и скрывается в дали проспекта. Как не хочется просыпаться.

Похожие статьи:

РассказыДоктор Пауз

РассказыПроблема вселенского масштаба

РассказыПограничник

РассказыВластитель Ночи [18+]

РассказыПроблема планетарного масштаба

Рейтинг: +4 Голосов: 4 832 просмотра
Нравится
Комментарии (15)
DaraFromChaos # 4 сентября 2014 в 12:57 +4
очень душевно и проникновенно :)))
Георгий Кавсехорнак # 4 сентября 2014 в 15:06 +4
Благодарю за комментарий smile
DjeyArs # 5 сентября 2014 в 01:38 +2
Очень приятный рассказ! очень ласковый и в то же время заставляющий задуматься о долгом и вечном. И у вас Георгий это отлично получилось, ваш рассказ меня очень тронул, вспомнил как в 2010 писал свой рассказ "Разговор на вокзале" приятное было время+)
Георгий Кавсехорнак # 5 сентября 2014 в 11:31 +3
Спасибо за отзыв. Приятно слышать. Хотя, признаться, когда писал не задумывался, что должно так тепло и хорошо получиться. И история меньше чем на половину вымышленная... так что писать было довольно легко.
0 # 5 сентября 2014 в 15:57 +2
Да, здесь, разбитый на абзацы текст выглядит лучше. Не то что на сайте "для писателей"
Отличный рассказ.
Георгий Кавсехорнак # 5 сентября 2014 в 16:36 +3
Приветствую, Мария.

Да с форматированием там непонятно scratch .
Но я уже исправил...
0 # 5 сентября 2014 в 17:22 +3
А так вообще с этого сайта можно что-то поиметь? А то мне показалось, там на рецензии негусто...
DaraFromChaos # 5 сентября 2014 в 17:42 +3
Маш, так на профессиональные рецензии везде не густо. В отличие от дурацких отзывов crazy

*шепотом*
Маша, загони в бошку обратно домой таракана "отрецензируйте меня". он у тебя шибко буйный и достает тебя часто rofl
Георгий Кавсехорнак # 5 сентября 2014 в 17:56 +3
Вот-вот, присоединяюсь. Там редко дельные замечания дают... Все в духе - расставьте запятые, отформатируйте текст. laugh Но иногда интересно наблюдать как там схлестываются те, кому понравилось и те, кому не очень понравилось... и это прямо в комментариях к одному произведению!
DaraFromChaos # 5 сентября 2014 в 18:01 +3
не... Георгий, не интересно.
Потому что на большинстве ресурсов такие споры очень быстро превращаются в кидание банановыми шкурками или тяжелыми предметами в оппонента.
И еще у нас народ очень любит уходить от темы, вырывая цитату из контекста, обвиняя автора и собеседника в том, чего тот не писал и в мыслях не держали, после чего спор превращается... см. выше.

А по поводу "расставить запятые" - это полезная опция. Но к рецензии имеющая ооочень косвенное отношение.
0 # 5 сентября 2014 в 18:11 +3
""
Изображение уменьшено. Щелкните, чтобы увидеть оригинал.
DaraFromChaos # 5 сентября 2014 в 18:20 +3
вооот )))
пусть борщик варит... с травками crazy
а ты борщика покушаешь и вдохновишься на очередной классный рассказ! rofl
Георгий Кавсехорнак # 5 сентября 2014 в 18:40 +4
rofl laugh Намек понял...
Евгений Вечканов # 20 сентября 2014 в 01:40 +3
Плюс.
Красиво и душевно. Заставляет задуматься.
И как-то ... жизненно что-ли.
Георгий Кавсехорнак # 22 сентября 2014 в 11:22 +3
Приветствую, Евгений.

Спасибо за комментарий.
Так получилось из-за того, что эта история правдивая "почти" smile

С уважением, Георгий
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев