Слова, мечты, поступки, лица, И за страницею страница, Стирает время все быстрей, Текст книги памяти моей. Нет ни имен ни биографий, У пожелтевших фотографий. Растаял снег, ушла вода, Забыто все и навсегда. Но, иногда коварна память, Она способна воскресить, То, что так долго мы пытались, И наконец смогли забыть. Когда в бреду осенней ночи, Ты вздрогнешь, сбросив негу сна. Иль в час веселья издалека, Заденет скорбная струна. Иль важным делом увлеченный, Вдруг что-то выронишь из рук. Или дорогою неблизкой, Услышишь сердца дробный стук. То не Земля остановилась, И не Архангел протрубил. Всего лишь память возвратилась, Напомнить то, что ты забыл.

И что у нас по плану дальше? "С милым рай и в шалаше"? Нет? Или "ДА"? А СПА? Обслуживание в номерах? Фуа-гра? Цивилизованный фитнес, а не прыжки с выцветшими чашечками сачка за хитрой креветкой? Увижу ли? Поплакала, уткнувшись в широкое плечо мужа, и... и пошла краба в глине запекать... Вот честно - взгрустнулось, когда через три дня за нами прилетел таки гидросамолет. Со спасателями, Антоном, из нанятой мною "Ситуации", его девушкой, которую я мельком видела в офисе, но сразу все поняла, и тремя африканцами закованными в наручники. У Антона с подружкой был виновато-изможденный вид. У наших знакомых пиратов - изможденно-затравленный. Забрались мы в самолет, помахали на прощанье приютившему нас острову, и расселись в свободных креслах. "Что будет? Что будет?" -спрашивала я себя предвкушая объяснения Антона. "Я это", -промямлил тот, - "Лодку вашу потерял..."

А вот сегодня Сашка сдал. Сидит такой, печальный весь. К вечеру прямо пятнами пошел. "Не могу я, мать, этого выносить", -говорит, - "Никто за нами не придет. Реально нас с тобой грабанули!". Я, слегка опешив, поддакиваю, мол, конечно по-настоящему, а как же еще? "А так", - поясняет, - "что должны были придти за нами еще вчера! И контейнера с рацией, второй день по острову шарю, нигде нет". Так, думаю, приплыли. Настучали! Прознал! А он, сердечный, не унимается. "Фирму "Игра" помнишь? Ну та, что психологическими розыгрышами занимается? Пиар-компанию год назад проводили. Вижу - еще немного царской нашей жизни, и ты, родная, от скуки сбесишься, а там и до глупости не далеко. Вот и решил я с их помощью комедию с пиратами разыграть, да на острове с тобой в неглиже высадиться. Адреналин... Жизнь на лоне... . И вообще...", -заканчивает он видя мое выражение лица. "Чего вообще?" - ору матом, "Лона ему захотелось! Я тебе сейчас такое лоно устрою, маму вспомнишь!" А про себя думаю: такие совпадения и раз в сто лет - редкость. Нет, ну надо же нам с Сашкой так... Точно говорят -Муж, да жена - одна сатана. Понятно теперь, откуда у него талант "нарисовался". Посиделки в клубе. Как же...

[Пусть за меня скажет настоящий Мэтр.] [u][i]Роберт Шекли[/i][/u] [b]Тем временем в Баналии...[/b] ОТЧАЯННАЯ ПОГОНЯ На сей раз Аркадию Варадину, бывшему фокуснику, а ныне усиленно разыскиваемому рецидивисту, похоже, пришел конец. Невозмутимый и собранный перед лицом опасности, коварный и безжалостный, опасный, как гадюка, мастер всяческих иллюзий и фантастических трюков с освобождением, узколицый Варадин на сей раз переоценил свои силы.

Говорить Сашке ничего не буду. Во первых - убьет. Во-вторых назовет дурой. И будет прав. Вот он сидит. Мрачнее тучи. В глазах черте что. Всю неделю демонстрировал мне чудеса изобретательности. Отыскал источник с пресной водой, добыл огонь, соорудил шалаш, сделал обсидиановый нож, нашел множество съедобных растений и кореньев, бил стрелой рыбу, ставил силки на марасов. Причем делал это так, будто имел в этом неплохую практику. Я со своей стороны хранила огонь, чистила и свежевала добычу, пекла и жарила. Удивительно в моих навыках ничего не было - воспользовавшись клубными посиделками мужа, я тайком ходила на курсы экстремальной кулинарии. Понимала, что при скудной флоре-фауне достучаться до сердца любимого через желудок будет ой как не просто. Но ничего. Достучалась. Любовь под пальмами крутилась под печеного лобстера "на раз". А сколько было нежности под вкрадчивый шелест ночной волны! А огненной страсти под жаркими лучами утреннего солнца! На горячих камнях! В райской прохладе шалаша!

Увидел жанр "саркастическая фантастика". Чего уж там, тогда сразу циничная! В современной фантастике ведь важнее ехидство и издевательство, чем фантазия. :) (Не могу поддержать существующую тенденцию, поясню на всякий случай.)

Пример, с пылу с жару. Закончился проводившийся мной конкурс постмодерна "Пневматика". Я сменил предыдущего владельца и организатора. В связи с тем, что я сформировал группы таким образом, чтобы друзья по минимуму голосовали друг за друга и одновременно не ставили другим, как следствие, только низкие баллы (хотя они всё равно этим занимались позже, в финале :) ), и из-за того, что мы с тремя людьми, считающимися чуть ли не гуру "Самиздата" и постмодернизма, поссорились после того, как они украли наш/мой конкурс, те же самые друзья этих людей решили устроить срач - простите мой русский - в комментариях. Браво и брава! :) Ещё чуть-чуть, и я соглашусь - и попрошу Максима Мошкова отменить результаты, притом что и так чересчур часто к нему обращался, в том числе когда мне мои "друзья" тайно заблокировали доступ в наш общий раздел, решив, что они лучше знают, как реализовать нашу общую идею. :) Кому интересно, документация о происходившем висит у меня на страничке на "СИ". Они (известная вам Мария Ема, Татьяна Васильева, Татьяна Мудрая и их друзья, всегда голосующие по принципу петух-кукушка) правда считают, что я затевал конкурс, который и проводить-то не хотел, и работал с 8 десятками (!) людей только для того, чтобы отомстить им, 3 людям, что вполне могли на конкурс не явиться? Похоже, люди судя по себе... А вы говорите, сетевые конкурсы. "Не делай людям добра - не получишь зла", или Постмодерн у приученных другими побеждать, но проигравших, как образ мышления.

Недавно купленная Сашкой двадцати-футовая лодка, идеально подходила для задуманного. Облаченные в пиратский прикид, агенты "Ситуации" должны были взять нас на абордаж и высадить на необитаемом острове "как есть". В том смысле, что без синяков и внутренних кровотечений. С комплектом предметов первой необходимости, аптечкой и спутниковой связью. Но это так, на всякий случай, если выжить не сумеем. Сундук с припасами должен был находиться рядом с островом, в рубке старого затонувшего баркаса, ориентиры местонахождения которого я заучила, как Отче наш. И конечно не было на острове ни ориентиров, ни баркаса, ни тем паче сундука. Вернуться за нами должны были через пять дней - предполагалось, что за это время мы сумеем добыть огонь и запалить интернациональный сигнал о помощи - три дымовых столба. И конечно не вернулись. В том, что по роковой случайности нас захватили настоящие пираты сомневаться уже не приходилось.

Идеи в моей голове похожи на стаю больных птиц. У одной перебито крыло, у другой сломана лапка. Я выдергиваю их по очереди из под тусклой лампы, где они бьются в тесном клубке, и подношу к своим глазам. И всякий раз мне кажется, что эта история будет неинтересна читателю. Перебрав их все до одной и вернув на место, я закрываю чулан на тяжелый засов до следующего раза. Интересно, а кто нибудь кроме меня испытывает подобные ощущения? А, если да, то кто, как с ними борется?

[Выделить цветом в блоге невозможно, поэтому так. У себя не разместил, поскольку не фантастика. По большому счёту, это описание всем известного природного явления. :) Если щёлкнуть на изображения, они станут нормального размера.] 1/2 [IMG]/upload/blogs/47a899ef3966be0aa18b30c945134eed.jpg[/IMG] 2/2 [IMG]/upload/blogs/6173b0e05a9a26b2f123e35418746a69.jpg[/IMG]