1W

Пендюля (Номинация№4 Работа №5)

article6921.jpg

Не пьете, значит. Не верите, в шайтанов там всяких, чертей. Дело ваше. Не верьте. Я вот верю. Есть, значит, причины у меня.

Напился я, как-то, недавно. Не то, чтобы событие, конечно. Оплошность, можно сказать, рядовая, повседневная. Каждый хоть раз напивался. Но, слушайте.

Иду, значит, по улице, пьяный. Поздно уже, народ попрятался весь. Темень кругом, ничего не видать. Дождик моросит, мелкий такой. Я его, значит, с губ слизываю. Ладонью с ресниц смахиваю, чтобы видеть лучше. Ага. Навстречу мне баба молодая. Девка, значит, в пагонах идет. Не полицейский, нет. Что я полицейского не отличу? Погоны, у нее непонятные, на гусарские похожи, расписные. Знаки отличия на них. Полоски такие.

- Старшина, что ли? – спрашиваю. Сам стою, глазки строю, ей.

- Пендюля, - отвечает.

- Мать твою! – возмущаюсь. Имя татарское или ругается? Сам шатаюсь. Шатает, значит, меня из стороны в сторону. Ага. Оглядываю ее, не спеша, так. Как могу. Ничего вроде, баба! Видная. Красные сапожки на ней. Джинсы рванные, бедная молодежь все носит, не сносит. Майка на ней. На майке надпись «командир ебуков»! По-английски, значит.

Ну, вы, граждане, меня извиняйте. Как было, так и говорю.

Тут смех на меня навалился, шатает меня как эквилибляриста. За березку схватился. Держусь.

- Не пей, мужик!- она мне, значит, говорит. Глазища у нее большие, такие.

- Шла бы ты лесом, - отвечаю.

Смех смехом. Дальше дела.

Иду я, значит, в сторону дома. Ничего, дорожка, не трудная. Впереди лужа. Так, не большая. Обходить можно, но лень мне. Подхожу к ней, к луже самой. Дальше картина.

Лужа с асфальтом поднимается и летит на меня. Хрен увернешься. Удар. Брызги. Мордой в лужу упал, лежу, улыбаюсь…. Нет, не споткнулся. А то не спотыкался ни разу. Нарушился, значит, всемирный закон тяготения. Вернее, поправка в нем, на алкоголь. Согласно ей, большие тела к малым имеют свое притяжение.

Второй раз поднимаюсь. Скула болит. Сам стою на ногах, в коленях присел немного для равновесия. Ладони вперед выставил, Приготовился. Жду. Оно сзади теперь. Как поднимется. Как даст по спине, об асфальт. Лежу. Неба не видно.

Что делать? Не уйду на ногах! Надо ползти. Я в десанте служил, сука, не шутки. Ползу в сторону детской площадки. Там травка и луж не видать. Врешь, не возьмешь! Вдруг. За ногу держит меня. Крепко так, не отпускает! Оборачиваюсь. Это ебук! Мускулистый такой. В светлом обтягивающем трико, как у балеруна (танцора балета) и в майке «ебук», опять по-английски.

- Отпусти, - говорю, - меня, ебук!

А он мне: «Нажрался, скотина». И держит рукой за ногу, не отпускает. Ус себе крутит, улыбается.

Я руками, значит, землю рою как бульдозер. Чтобы избежать, значит, неприятных контактов. След от локтей на земле оставляю, симметричный, как трактор.

Смотрю на трико ебука, на обтянутое достоинство. А оно все больше и больше. Растет, значит.

- Мама! – кричу, - помоги!

Вдруг, резко. Нет ебука. Исчез. Словно не было. Оказывается, моя нога зацепилась за детский турник, за трубу, значит. Держит меня. Ступня, согнулась крюком, не пускает. Ну, думаю, блин, показалось. Отряхаюсь. Встаю. Бьюсь о качели. Вдруг, резко, ноги в трико на плечах. Наверх залез, ебук, на меня. Достоинство у него горячее, шею мне греет. Сука, думаю, я же десантник! Пытаюсь столкнуть его. А он вцепился, не столкнешь. Лупит ладонями по голове, как по барабану. Звучно так, будто не дождь на улице, а цельный град идет. И песни поет. Народные. «Когда б имел златые горы. И реки полные вина, Все отдал бы за ласки, взоры, Чтоб ты владела мной одна».

- Скачи, - потом говорит, - по лужайке вокруг. Чтобы пыль за тобой была, как от коня.

А мне до родного подъезда пять метров. Скакать всего ничего. Только б скинуть его, гада. А впереди дерево. Тополь. Лохматый такой, словно с похмелья. Пытаюсь обежать его сбоку. Чтобы в подъезд свой забежать. Не могу. Другие ебуки дерево двигают. Туда, сюда, толкают его, чтобы я не сбежал. Вместе с землей, с лункой толкают. Я в ветки врезаюсь, морду царапаю себе, будто с котом цапаюсь. Да не с одним, котов много. Весь рот в шерсти, значит, в тополином пуху.

Ага.

Устал я. Шея вспотела. Вдруг, снова, нет ебука. Поднимаю голову. Сверху качели. Застрял я, значит, плечами. Бегал по двору с ними, как тяжелоатлет. Они тяжелые, выше меня ростом. Вспахал, значит, половину детской площадки. (ЖКХ потом цветы посадило, пересчитали квитанцию, квартплата вышла дешевле).

Как домой попал тогда, точно не помню. Но, с соседским велосипедом на плечах. И, чего еще хуже, в красных женских сапожках. Это все пендюля. Ее это проделки.

Жена говорит; « В замочную скважину попасть долго не мог. Потом забежал в красных сапогах, прыгнул на гардины, как кот стал качаться. Кот в сапогах ..,. Требовал все ноутбуков каких-то. «Не шуми, - говорю, - а то полиция приедет, привезет тебе ноутбук»».

Такие дела.

Новый Год скоро!

Жене точно ноутбук подарю. Пусть буки (книжки, значит) читает. Пить не буду! С детьми на елку, на коньках, саночках, это, пожалуйста.

Верите, не верите.

Сапоги красные никому не нужны? Недорого.

Похожие статьи:

РассказыХунта (Номинация №4 Работа №2)

РассказыЗвездопад (Внеконкурс)

РассказыНовогодний корпоратив ( Номинация №4 Работа №1)

РассказыНовогоднее приключение (Номинация №3 Работа№1)

НовостиКонкурс юмористической фантастики

Рейтинг: +10 Голосов: 10 1436 просмотров
Нравится
Комментарии (25)
Конкурс юмористической фантастики # 4 декабря 2015 в 22:54 +3
А кому красные сапожки))) Встречайте весёлую антиалкогольную агитку!!
DaraFromChaos # 4 декабря 2015 в 23:00 +2
а что-нибудь пооригинальнее можно, а, авторы?
без пьянок и нового года?
или до подзаборного графоманского уровня как до плинтуса - ползти, не доползешь?
crazy
Григорий Родственников # 4 декабря 2015 в 23:03 +3
Молодец, ебук, в смысле автор, смешной рассказ! Плюс!
Жан Кристобаль Рене # 5 декабря 2015 в 00:03 +4
Да тут больше пьянки, чем сортира с нижепоясом))) Плюс автору))) Мну хохотнуло! О, как!+++
Александр Кеслер # 5 декабря 2015 в 00:16 +3
Тут смех на меня навалился
Та, что же это такое, и на меня тоже. rofl
+ !
Григорий LifeKILLED Кабанов # 5 декабря 2015 в 00:22 +3
Ну, вы, граждане, меня извиняйте. Как было, так и говорю.

Почему-то именно после этой фразы оборжался crazy

Нарушился, значит, всемирный закон тяготения. Вернее, поправка в нем, на алкоголь.

А, да, точно, конкурс-то фантастический, как я мог забыть rofl Шутка. Молодец автор, хорошо выразился laugh

Плюс!

Посыл у рассказа правильный: нефиг бухать dance
Александр Стешенко # 5 декабря 2015 в 15:38 +2
Плюс поставил... но в больших раздумьях я... в очень больших... если такие рассказы будут озвучены и составят сборник... как оно выглядеть будет? Или я чего-то недопонимаю?

Что-то какое-то разочарование появляется у меня... может погода так действует?
Андрей Галов # 5 декабря 2015 в 18:17 +2
Ставлю ПЛЮС за одну единственную фразу
Отпусти, - говорю, - меня, ебук!
crazy
Жан Кристобаль Рене # 5 декабря 2015 в 18:18 +1
На этой фразе я под стол укатился)))
0 # 6 декабря 2015 в 01:18 +2
Сомневался, но плюс поставил.
Впечатлительная Марина # 6 декабря 2015 в 21:27 +1
Про то, что на мужика ебуки напали, верю, а что он пить завязал это уже фантастика laugh
Посмеялась laugh
Плюс!
0 # 7 декабря 2015 в 15:29 +1
Почему-то именно после этой фразы оборжался
видимо не простая фраза. И меня после нее проняло. laugh
Плюс.
0 # 8 декабря 2015 в 00:17 +1
За мораль плюс. За юмор минус.
Итого без оценки.
0 # 9 декабря 2015 в 20:26 +1
Иду, значит, по улице, пьяный
После этой фразы можно и не читать.
Григорий LifeKILLED Кабанов # 9 декабря 2015 в 22:50 +1
Зря, там дальше неплохая такая симуляция бухой физики.
0 # 9 декабря 2015 в 23:00 +1
Симуляция, может, и неплохая, но язык такой не приемлю. Просто воротит, когда написано сказом по принципу "По сто слов-паразитов на краткую рубленную фразу - это смешно и естественно". zlo
Григорий LifeKILLED Кабанов # 18 января 2016 в 22:14 +1
Ты же не дочитала! Там такие коры.
Анетта Гемини # 17 декабря 2015 в 19:45 +4
За мораль и за ебука laugh плюс.
Александр Стешенко # 18 января 2016 в 22:22 +2
Ань, так уже запоздала... конкурс-то прошел... лучше на страничке автора плюс поставь...
Жан Кристобаль Рене # 18 января 2016 в 22:26 +2
Нету такого автора, родной)) Он на почту мну рассказец прислал))
Александр Стешенко # 18 января 2016 в 22:29 +2
А я вот и думаю, что же он мне не попался... решил, что просто не внимательно просматривал работы... и их местоположение...

Вот ведь... хреновина какая получается... работа есть, а автор - тю-тю... scratch
Жан Кристобаль Рене # 18 января 2016 в 22:31 +2
Я его приглашал зарегиться, но, видать, человеку не с руки(( А жаль - хороший автор((
Александр Стешенко # 18 января 2016 в 22:32 +2
Так ты его знаешь...
Еще раз пригласи...
Жан Кристобаль Рене # 18 января 2016 в 22:36 +2
Не, как орг тока мыло знаю((( Да приглашал уже((
Александр Стешенко # 18 января 2016 в 22:37 +1
Ну... значит не судьба... что стучаться... в закрытую дверь...
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев