Канцелярия Блэка. 1: Отпуск во время смерти

Возможно, меня сбила машина, но я не уверен. Не помню точно.
Может, это был автобус? Пассажирский автобус, знаете, такие ещё ходят по междугородним сообщениям, большие и длинные автобусы с битком набитыми недрами… Может быть.
Или космический корабль класса «Б»? Они низко летают, хотя основная полоса их движения – девятый этаж. Их вечно теснят сверху, и им ничего не остаётся, кроме как сбривать макушки наземным пешеходам…
Откуда я это знаю? Не помню.
Но я сейчас мёртв, это сто процентов. Я стою посреди сада, среди елей и рябин, но не чувствую ни ароматов, ни дуновения ветра. И ещё ощущение такое, словно нахожусь я не в саду, а на дороге. Это ощущение… как будто сейчас из кустов вылетит огромный блестящий автомобиль и задавит меня… во второй раз.
Неужели всё-таки автомобиль?
Или, может, я утонул? Про море мне известно только то, что оно где-то есть, но, тем не менее, на губах явственно ощущается соль.
Не помню. Ничего не помню. Разве не принято помнить?
Рядом кто-то вежливо кашлянул. Я обернулся. Мои глаза утонули во тьме.
Чёрт.
– Вообще-то нет, – вежливо ответил высокий, тонкий, одетый в чёрное мужчина. Голову его венчала чёрная же шляпа. – Меня зовут Блэк.
А-а-а.
– Здравствуйте, – выдавил я.
– Фабек, да?
– ?
– Иди, сядь рядом. И сними с лица эту глупую гримасу.
Я подошёл, сел. Скамейка, стоящая посреди сада, почему-то была знакома. Может, я умер прямо здесь, на ней? От чего только, от инфаркта, что ли? И почему тогда я ушёл с неё?
Не помню.
– Обязательно надо было умирать здесь и сейчас? – спросил Блэк.
– Что?
– У меня вообще-то отпуск.
– Э-э-э… а я тут при чём?
– У меня отпуск прямо здесь и сейчас.
– При ч… то есть как прямо здесь? В саду?
– Именно.
– А почему не на море?
– Разве я не могу отдыхать, где захочу?
– Э-э-э… наверное, можете.
– Наверное! – Блэк фыркнул. – Точно тебе говорю: уж кто-кто, а я – и ещё несколько лиц – могут делать всё, что заблагорассудится, в том числе плевать на шаблоны.
– Какие шаблоны?
– А всякие. Хотя бы те, что касаются смертей.
– А что вы о них знаете?
– Всё. И раз уж ты здесь и сейчас, то почему бы тебе не пойти работать ко мне?
Наверное, я вытаращился на него. Я не уверен. Голова как-то плохо соображала. Но его чёрные, чернющие просто глаза вдруг оказались прямо передо мной, и я не мог даже моргнуть. Как будто множество крохотных ручек держали мои веки и не давали им двигаться.
– Мне как раз курьер нужен, – сказал Блэк.
– Какой ещё курьер? – пассивно спросил я. – Я только что умер.
– Я знаю.
– Вы тоже мертвы, да? Почему я вижу вас и говорю с вами?
– Ответ номер один: нет. Ответ номер два: потому что я так хочу.
– А, простите, кто вы? Ну, помимо того, что вы Блэк. Кстати, это имя или фамилия?
– Это цвет. Курьеры у меня хорошо получают, между прочим.
– А чем вы занимаетесь?
– Смертями.
– Так вы гробовщик?
Лицо у моего собеседника стало пресным.
– Курьерам как раз не нужно быть слишком умными, – сказал он. – Ну, принимаете моё предложение? Эксклюзив, между прочим. Не так уж часто народ мрёт прямо у меня в отпуске.
– А если мрёт, то вы его… к себе, да?
– Обычно нет.
– А почему…
– Слушай, ты – Фабек Крачет, да? Тебе двадцать пять и ты понятия не имеешь, что стало причиной твой смерти, так? И ещё тебе не всё равно, что будет дальше, верно?
– Н-н-наверное.
– Я точно знаю. А людей, которым не всё равно, единицы. Они – эксклюзивы. И поэтому эксклюзивам достаётся эксклюзивная работа.
– Но я просто ничего не помню…
– Вспомнишь.
– А вы не знаете? Ну, что я забыл…
– Я не могу утверждать, что что-то знаю, но обычно я говорю «нет». Просто потому, что мне так удобно. И если ты и дальше будешь мямлить, я просто встану и уйду. Ты всё равно мне уже отпуск испортил, так что определись наконец, чего ты хочешь.
– Я хотел бы вспомнить. Наверное.
– А зачем?
– Зачем? – я опешил.
– Ну да, зачем? Зачем тебе это сейчас, когда уже всё равно, почему и кто? Вот что будет дальше – это интересно.
– Но прошлое…
– Ты что, девчонка? Ещё слезу пусти. Говорю тебе, сейчас это неважно, сейчас прошлое – это прошлое, какое бы оно ни было интересное, а ценно только настоящее. По крайней мере, в данный момент. Здесь и сейчас. Ну?
– Что?
– Будешь на меня работать?
– А что делать-то?
– Говорю же, курьер мне нужен. Прежний слинял… помер по второму кругу.
– А условия какие?
– Нормальные.
– А поподробнее?
Блэк оглядел меня, и взгляд его был невероятно критичен. Мне даже на секунду показалось, что он меня ненавидит.
– Во всех красках? – уточнил он. – Значит, так. Я держу канцелярию. Одну из. В ней почти сто пятьдесят сотрудников. Все они занимаются обслуживанием тех, кто умер, обслуживанием, грубо выражаясь, душ. С телами мы, если что, не связываемся, нечего сразу делать такие глаза. Курьеров двое, они – довольно-таки важное звено, ведь без них отделам пришлось бы навещать друг друга, а это, сам понимаешь, лишняя трата времени. Ну и разговоры не по делу. А график у нас плотный, чаи гонять некогда. Зарплата вовремя, отпускные и больничные в стопроцентном объёме.
– Больничные?
– Место хорошее, это я тебе как высшее начальство говорю. Не заманиваю, нет, просто говорю, как есть: в канцелярии № 75 не заскучаешь.
– Простите… а что это за место – канцелярия? Кому она принадлежит?
– Как кому? Смерти.
– А смерть, она…
– Он. Приятно познакомиться.
Я с минуту молча смотрел в чёрно-чёрные глаза.
Потом он протянул руку, ткнул меня пальцем в лоб, и я…