- А это еще что?
- Ч-ш-ш, не вздумай стрелять…
- Да не стреляю я…
- Вот и не стреляй…
Смотрю, ничего не вижу через заросли, - что-то огромное, массивное пробирается через лес, гулкими ударами впечатывает ноги в поросшую травой землю.
Хочется сбежать. Потому что никакая дробь не возьмет это, что бы там ни было.
Егорыч косится на меня:
- Вон он… там остановился…
- И чего делать будем?
- Пойдем, глянем.
- А стрелять… не будем?
- Чего стрелять, в таких не стреляют.
Иду за Егорычем, вынимаю смартфон, Егорыч недовольно качает головой.
- Не… не снимай.
- А что так? Застесняется он, что ли?
- Да нет… Не проявляются они…
Мне становится не по себе. Еще больше хочется бежать. Прочь из этого леса, куда глаза глядят, пропади оно всё, и Наташка пропади, кто ж знал, что батя у неё на охоте повернутый…
- Ну, вот… гляди…
Смотрю перед собой, не понимаю. Нет, конечно, мы тут изрядно по лесу плутали, я уже даже и не скажу, в какой стороне Омск, если есть вообще какой-то Омск. Но что мы к самому Лондону выйдем, этого как-то не ожидал.
Смотрю на громадину Биг Бена, почему-то увенчанного шляпой, Биг Бен таращится на меня совиными глазами-циферблатами. Поднимается Тауэрский мост, пропускает то ли круизный лайнер, то ли я не знаю, что.
- Нравится? – Егорыч прищуривается.
- Круто… Это… это как это?
- А вот это мы и выясним. Я еще вчера заметил, вот тоже как ты сейчас глазами квадратными смотрел, думаю, вроде и не пил сильно, а тут на тебе… хорош ты, Егорыч, к тебе завтра зять будущий придет, а у тебя тут горячка белая приключилась… Потом смотрю, не, не горячка, так оно и есть всё… Ну пойдем поближе…
Идем поближе, до меня доносятся шорохи машин, шум улиц, обрывки каких-то мелодий, из тумана появляется витрина, украшенная резными тыквами, чуть поодаль сверкают электрические снежинки на заснеженной аллее…
Не понимаю еще больше:
- А у них сейчас что? Зима, осень? Или это, - киваю на витрину, - убрать не успели?
- Ты смотри, смотри… ты…
Егорыч не договаривает, откуда-то из ниоткуда вырывается автобус, огромный, красный, многоэтажный, несется на меня, Егорыч хватает меня за руку, отходи-отходи-отходи…
…падаем в заросли, только сейчас чувствую мелкую дрожь.
- Чего, жив остался?
Еле выжимаю из себя:
- Ж-жив.
- Ты мне вот что скажи… ты что помнишь?
- Автобус помню, что… этажей пять было…
- А еще?
- Витрину с тыквами… аллею… фонари…
- Ты мне вот чего скажи, ты на аллее чего-нибудь заметил?
- Заметишь тут, когда…
Егорыч встряхивает меня:
- Заметил?
- М-м-м… карета там стояла… с лошадью… и человек там ярдом стоял… в цилиндре вроде бы…
- Ага… лошадь в цилиндре… то бишь, карета… то бишь… ну да. Ты мне вот что скажи… вот как думаешь, карета эта там была, чтобы людей развлекать, ну как бывает в Новый Год ослика там какого запрягут… или… или настоящая?
- Да откуда же я…
- Не знаешь? А ты мне скажи, там внизу асфальт был… или чего?
- Мостовая вроде… обледенелая…
- Вот оно что…
Егорыч не договаривает. Город в тумане поднимается с хрустом и скрежетом. Не сразу замечаю четыре высоченных дома – две старинные башни, два небоскреба – опираясь на которые, стоит город. Башни шевелятся, взад-вперед, взад-вперед, город уходит в туман, замирает у реки, наклоняет еще одну огромную башню, жадно пьет. Резкими размашистыми скачками исчезает в лесу.
Убираю смартфон.
- Фоткал-таки?
- А чего…
- Ну, посмотри, чего там вышло…
Смотрю. Ничего не вышло, легкий туман над рекой.
- Говорил тебе, не отображаются они…
Вспоминаю.
- Я еще, знаете, человека там заметил… в автобусе… в кепочке такой… с трубкой…
- С телефоном?
- Не, с такой… ему еще кто-то там втолковывал, что курить в автобусе нельзя…
Наташка сонно бормочет:
- Куда ты в такую рань?
- Да чего в рань, мне батя твой лёжку показать обещал…
- Какого, на хрен, Лёшку?
- Ну, где этот зверь лежит…
Наташка отворачивается, обиделась, ну и ладно, на обиженных воду возят. Странное дело, раньше бы сквозь землю провалился, если бы Наташку обидел, а тут ничего не чувствую, ничегошеньки…
Набрасываю куртку, выбираюсь в предрассветный туман, в котором виднеется силуэт Егорыча. Егорыч сегодня без ружья, значит, пойдем на этого… этого… Я тут за ним понаблюдал, смекнул…
Не выдерживаю:
- А это вообще кто?
- Лондон, кто.
- Так Лондон же… в Великобритании.
- Ну, это ненастоящий Лондон. Выдумал его кто-то.
- К-кто выдумал?
Человек какой-то, кто… Вообще фантазия что надо у него работала, похоже, писатель… Ты молодец, что мужика этого в автобусе заметил… с трубкой…
- И чего?
- А того. Не узнал его?
Пытаюсь отшутиться:
- Шерлок Холмс, не иначе.
- Вот-вот, верно. Это человек какой-то придумал, что Шерлок Холмс из прошлого в наши дни перенесся… из книжки, что ли, выпал, не знаю. По городу ходит, удивляется, как ноут включить, не знает, утром разворачивает Таймс, - предпочитает старую добрую бумажную газету. Ну и преступления расследует, не без этого. У автора вроде еще Человек-Невидимка из книжки выпал, убил там кого-то… автор-то сам в Лондоне и не был никогда…
- А вы откуда знаете?
- А ты этот Лондон его видел? Сразу видно, не знает ни хрена… На какую улицу ни завернешь, отовсюду Биг Бен виден, и аббатство это… Вестминстерское… и мост Тауэрский туда же. В один переулок свернешь, там витрины с тыквами, тут же аллея заснеженная, тут же этот ихний день Леди по весне… ну когда бабы в дурацких шляпах с ведрами пива ходят, Шерлок Холмс за сердце хватается, Ватсон, если у меня когда-нибудь будет жена, я воспитаю её так, что она в жизни не пойдет на эту вакханалию… Видно, автор каких-то новостей про Лондон насмотрелся, да и написал… или не написал, так, в голове сочинил…
- А по лесу чего этот Лондон шарится?
- Да много их тут шарится. Автор подумал-подумал, забросил, вот и шарятся, неприкаянные. Но этот какой-то сильно мощный, как настоящий прямо…
- А автор его бросил?
- Да вот и странно даже, что бросил, вроде как дурень с писаной торбой с историей этой носился… - Ч-ш-ш…
Замираю. Смотрю, куда показывает Егорыч, вижу за деревьями очертания Лондона, который не Лондон.
- Я тут что заметил… он на этой полянке околачивается…
- Гнездо у него там? Или… - вспоминаю нужное слово, - лёжка?
- Да то-то и оно, что не бывает у них лёжек никаких. Вот я и думаю, чего он тут крутится…
- А мало ли… может, еще одну такую фантазию встретил, щенки у них там вывелись…
- Ну, мечтай, мечтай… давай посмотрим… что там…
Идем на поляну – город вздрагивает, подскакивает, отступает в заросли, поглядывает на нас, как бы мы не забрали то, что он охранял…
- Вот оно… смотри…
Смотрю. Вздрагиваю. Зачем-то проверяю пульс, хотя ясно-понятно, что этот истлевший скелет не может быть живым.
- Вон чего… автор умер, а фантазия его так и ходит…
- Отчего… умер?
- Я почем знаю… Бывает, в лес пошел, тут сердце и прихватило, и готов. Или спился, может…
- А это чего?
- Где чего?
- Вот… смотрите…
Поднимаю то, что сначала принял за камушек.
- Вот те на… - Егорыч вздрагивает, - пуля и есть…
- Убил его кто-то.
- Убил? Дело-то дрянь…
Осторожно говорю:
- В полицию надо.
- И чего полиция? Ну, протокол составит… хрен они искать будут, кто его грохнул…
- А если… - осторожно подхожу к Лондону, он вздрагивает, пятится от меня.
- Боится он тебя, чего ты…
- Чего боится, я ему ничего не сделаю.
- Откуда он знает, чего ты ему ничего не сделаешь…
- Приманить бы его чем-нибудь.
- Чем?
- Ну… - задумываюсь, - а чего они едят вообще?
- Да ничего они не едят, в том-то и дело.
Отступаю, понимаю, что чужая фантазия ко мне не пойдет.
- Ничего… пообвыкнет, - утешает меня Егорыч.
- Вон он там… смотри!
Наташка недовольно кривит губы:
- Ну что ты там углядел… пошли уже, не боись, папки нету, можешь из себя больше любителя охоты не строить…
- Да при чем здесь любитель охоты…
Бегу в темноту леса, где снова мелькнула башня Биг Бена, увенчанная шляпой. Сбавляю шаг, крадусь осторожно, вытягиваю руку, тц-тц-тц, на-на-на…
Лондон осторожно подходит ко мне, нюхает руку, вот черт, а мне и угостить его нечем. Не теряюсь, вынимаю смартфон, выискиваю свежие новости Лондона, призрачный город слизывает буквы, слова…
Осторожно вхожу в город, осторожно оглядываюсь, чтобы не попасть под автобус. Автобуса нет, ничего нет, город как будто расступается передо мной, тускнеет, меркнет.
Прохожу мимо витрины с тыквами, по заснеженной аллее, поеживаюсь от холодка, извозчик вежливо приподнимает цилиндр, не желаете ли кэб, сэр?
- Скажите, пожалуйста, вы не видели здесь человека в таком… кепи… с трубкой… с такой…
Ловлю себя на том, что говорю по-русски, какого черта я тут по-русски трещу, можно подумать, меня кто-то понимает. А нет, он и сам со мной по-русски говорил, ну конечно, Лондон-то ненастоящий…
- А-а, вон там, на набережной, - кэбмен вежливо приподнимает шляпу, - счастливого пути, сэр!
- Б-большое спасибо.
Спешу по набережной, которая все больше тает в лондонском тумане. Призрачный город меня боится, призрачный город меня не принимает, тает, рассеивается…
Устремляюсь к одинокой фигуре возле моста, смотрю на худого мужчину, сквозь которого просвечивают очертания деревьев.
- Вы знаете, что вашего хо… м-м-м… создателя убили?
- Он меркнет еще больше, наклоняет голову, похоже, услышал меня.
- Кто-то убил его… вы можете расследовать это дело?
Лондон окончательно тает в тумане, я не успеваю заметить, кивнул он мне или нет.
Оглядываюсь, пытаюсь вспомнить, что я делал, когда делал, куда шел…
А да.
Наташка.
Невеста моя.
Уже бывшая, потому что после такого она меня и знать не захочет.
Все-таки продираюсь через заросли, плохую дорожку я выбрал, как раз на ту полянку выберусь, где мертвец лежит…
Наталкиваюсь на Наташку, чего она тут делает, сидит на корточках перед трупом, перебирает какую-то хрень у него в карманах, что делаешь, еще подцепишь тут что-нибудь…
Говорю, сам пугаюсь своего голоса.
- Ты чего, еще заразу какую подцепишь…
Наташка смотрит на меня, глаза красные.
- Это Димка.
- Какой еще Димка?
- Какой-какой, обыкновенный… Он в сентябре пропал, еще в том году… Я думала, вот скотина такая, надоела я ему, видите ли… А он вон чего… у-мер…
Даже не успеваю приревновать, Наташка прижимается ко мне, всхлипывает, обнимаю, не знаю, что делать, ничегошеньки я про Наташку не знаю, она и не говорила, что когда-то какой-то Димка был…
- У-мер…
- Убили его.
- Чего?
- Убили, чего.
- Да ты чего…
- Ну…
- К-кто?
- Да черт его знает… Ну что ты на меня так смотришь, найдем мы убийцу, найдем… Главное, Лондон снова найти…
- К-какой Лондон?
Смотрит на меня, как на психа.
Вытягиваю вперед ладони.
- Счас, счас, объясню…
Похожие статьи:
Рассказы → Миражи
Рассказы → Бабушка с грелкой
Рассказы → Рождественские зайцы
Рассказы → Туфли счастья
Рассказы → Марфа и патриот
