Мосты

Тут кто-то есть. Не вижу, но чувствую – кто-то тут есть.

Тут.

Совсем рядом.

Протягиваю руку в темноту, темнота отвечает сдержанным покашливанием.

Говорю.

- Слушаю вас.

- Мне бы это… мост построить, - говорит темнота.

То есть, конечно, не темнота говорит. А человек в темноте. Я его не вижу. Он говорит, а я не вижу.

Мост. Ну да, мост. Сюда все приходят строить мосты.

Киваю.

- Это без проблем. Это можно.

Нашариваю в углу инструменты, бросаю в сумку, выхожу из хижины. Лицо и плечи обнимает тепло, догадываюсь, что сегодня солнце.

Человек в темноте кашляет.

- Э-э… мне бы мужика какого.

- Зачем?

- Мост строить.

- Я вам мост построю. Вам какая разница, кто мосты возводить будет?

- Э-э-э…

Он хочет что-то сказать, не может. Я его понимаю, я ему даже благодарна, что молчит, а то бы сейчас начал, да вы же не видите ничего, да как вы строить будете…

Как всегда, так и теперь.

Иду за человеком, если это вообще человек – голос, по крайней мере, человеческий. Мой спутник суетится, подхватывает меня под руку, осторожнее, здесь обрыв, осторожнее, да куда же вы в бездну-то, а вот тут осторожнее, по самому краешку…

Ничего.

Мне не привыкать.

Прохожу по островкам, по островочкам, по островочечкам, по мостам. Стараюсь не представлять бездну под нами, но прямо-таки чувствую её под собой…

- Вот здесь островок мой.

Останавливаюсь. Не вижу островок, но говорю:

- Уютно у вас тут.

- Да… чем богаты, тем и рады.

Кажется, он смущен.

Спрашиваю.

- Где её остров?

- Её?

- Ну да, девушки этой… к которой вы хотите мост проложить.

Я не вижу, как он бледнеет. Только догадываюсь.

- А вы откуда про девушку знаете?

Развожу руками.

- А как же еще… сюда за другим не ходят… мосты за другим не возводят.

- И много заказов?

- Порядочно…

Начинаю возводить мост.

- Ну вот здесь, - говорит человек, Пря-ямо по курсу…

Одергиваю его.

- Я вижу.

- А?

- Вижу я.

- А… как же…

- А так.

- Вы же слепая.

- Слепая.

- И видите?

- И вижу.

Понимаю, что не смогу ему объяснить. Он не поймет. Да я и сама не понимаю.

Выкладываю мост. Плиточка к плиточке, плиточка к плиточке…

Холодает, должно быть, солнце ушло. Вспоминаю, какое оно, солнце, ничего не вспоминается, было что-то, туманное, расплывчатое, то белое, то багрово-красное…

Спохватываюсь.

- Кровь вашу, пожалуйста.

- Чего?

- Кровь вашу.

- З-зачем?

- Ну а как, по-вашему мост без крови стоять должен?

Человек (если это человек) не знает. Молчит. Возится чего-то там в темноте. Осторожно касается моего плеча.

- Вот… возьмите.

- Беру чашу с кровью. Осторожно скрепляю каплями крови мост, шепчу молитвы, как дед учил, хоть знаю, не помогут никакие молитвы, а шепчу…

…готово.

- И чего, думаете, меня этот мостик выдержит?

- Ну, это от вас зависит, выдержит, не выдержит…

- Что, худеть прикажете?

Фыркаю. Почему-то как скажу про мостик, сразу все кидаются худеть.

- Я не про тело говорю.

- А-а-а, вот вы про что… ну… вроде не воровал, не убивал…

Снова смеюсь.

- Тут сложнее все. Даже не знаю, как объяснить вам… Ну… попробуйте… шагните…

Догадываюсь, что он пробует. Шагает. Вскрикивает. Жду предсмертного вопля, не дожидаюсь. Человек балансирует на тоненьком мосту, идет.

Идет…

- Ты мне что сделала? Ты мне что сделала, а?

Ожидаю нападения, и нешуточного. Никто не нападает, и на том спасибо, что на слепую с кулаками не набрасываются…

Спрашиваю как можно спокойнее.

- А что такое?

- Она еще спрашивает. Мостик-то тю-тю…

Догадываюсь.

- Рухнул?

- Так ты знала, что рухнет? Знала, да?

- А вы за ним ухаживали?

Догадываюсь, что он бледнеет.

- А чего, за ним еще ухаживать нужно было?

- А вы что… не знали?

Сжимается сердце. Уже жду расправы, уже вспоминается давнее, давно отжитое, но не забытое, нахмуренные брови, рука, потрясающая скипетром, свирепый звериный рык:

- Ты знала, что мост рухнет! Ты знала, да?

Пытаюсь объяснить:

- Так за ним же ухажи…

Крик, срывающийся на визг, не думала, что он может так визжать:

- Ослепить мерзавку!

Это было давно.

И не спрашивайте меня, кто это был, когда был – не вспомню, уже не вспомню.

Ослепить мерзавку!       

Боль, заполняющая собой весь мир…

Нет, этот, вроде, адекватнее…

- Так что ж вы не сказали-то… вот так, полгода прошло, он и…

Подсказываю:

- Рухнул.

- Ну да ладно, я что, собственно, пришел-то… Мне бы мост… Ещё один… Девушка там одна есть…

Мотаю головой.

- Нельзя так.

- Что нельзя?

- Нельзя мосты новые… старые надо выстраивать.

Он встряхивает меня за плечо. Еще не сильно.

- Где написано?

- Так нельзя…

- Где написано, я спрашиваю?

Вырываюсь. Бегу. Нигде не написано, а нельзя, нельзя, нельзя, нельзя так делать.

Бегу в темноту ночи, что-то мне подсказывает, что сейчас ночь, бегу по островкам, по мостам, над бездной, ступаю в пустоту, слишком поздно понимаю, что подо мной ничего нет…

- Ты осторожнее!

Кто-то подхватывает меня под руку.

- Куда прешь, слепая, что ли… О-о-ох, простите бога ради, не заметил…

- Спасибо…

- За вами что… гонятся?

- Ага…

Не бойтесь, укрою… в обиду не дам… Я Дима, а вас как зовут?

- Говорю, как есть:

- Люба.

- М-м-м… да вы что? Та самая?

- Она самая.

- Ой, правда… а мост можете?

- М-могу.

Думаю про себя, какой мост он мне закажет.

Молюсь, чтобы не новый…