Настоящие книги, они так и пишутся - кровью,
Ярко-алые буквы на сетках душевных заборов.
То прозрачные стены и острые к зрителю фразы,
То наверченный сверху колючий моток прожитого.
Настоящие книги, они так и пишутся - ночью,
Когда времени сна до рассвета совсем не осталось,
Когда вынут из памяти пласт беспредельно живого,
Но забытого напрочь себя, чтобы сделать карпаччо.
Настоящие книги, они так и пишутся - молча,
В тишине стеллажей, на забытых, изорванных картах
Неизвестной земли, где мозаикой расцвечено небо,
И где зритель хохочет. И улыбается автор.
27.08.2015
Похожие статьи:
Рассказы → Притча о жадном короле
Рассказы → Рок
Рассказы → Здравствуй, Ра !
Рассказы → Синдбад-Мореход
Рассказы → Звезды