Гружёная фура выскочила из-за поворота и тут же начала складываться, разворачивая огромный прицеп наперерез плотному потоку машин, набитых дачниками, рассадой, бутербродами и стремлением вырваться из душного города.
Как же мне не хотелось ехать на этот пикник, кто бы знал.
Жму на педаль, но у тормозов тоже есть предел. Предел терпения и боли. Они сражаются за себя. За меня. За нас.
– Стой. Стой, тебе говорят! Надо сейчас же остановиться, - нога вжимается в мясо, в плоть, в кишки автомобиля, пробивает его насквозь, и пятка как будто до кости истирается об асфальт. Руль ничего не может сделать. Хочет, но не может.
«В машине дети. Отпусти педаль и выровняй колёса», - на мысленном экране всплывает подсказка.
Бесполезно. Инстинкт выскакивает и... прикрывает разум непробиваемой колониальной шляпой. Вечно у меня так. Зажатый дверью палец я тоже не раз немедленно выдирала, не дожидаясь, пока откроют.
Инстинкт один на всех - увернуться, выжить, отскочить в сторону.
В обе стороны от дороги - как шашки с доски - на обочины слетают автомобили и тормозят о столбы и деревья.
Не могу на обочину, нельзя рисковать. Жму на педаль.
Знаю, что нельзя, но жму. Вижу, что дорога уходит вправо, и нас разворачивает жизнью на смерть.
«Марина, ты уже не чувствуешь ногу. Что будешь делать?» - Спрашиваю я себя и отвечаю: «У меня есть булавка.»
«Ну?» - Интересуется педаль.
«Некогда», - выкручиваюсь я.
«Тогда просто представь», - визжат тормоза.
Организм призвал нервный импульс, - и тормоза высвободились, вдохнули и с новой силой вцепились в диски. Этого хватило, чтобы выровняться. Второе дыхание открывается не только у бегунов. За три метра до фуры автомобиль остановился.
Катя захныкала. Ванька раскрыл рюкзак и вытащил мешок с конфетами.
«Воображуля», - дразнили меня в первом классе.
«Не придумывай», - говорили в пятом.
«Хватит врать», - твердила мама.
«Как тебе это в голову пришло?» - спрашивали сокурсники.
«Откуда вы знаете?» - интересовались пациенты.
Исчезнувший поворот событий вспышкой одного кадра унёсся прочь: срезанная об раму прицепа крыша нашей машины.
Последнему в длинном ряду легче тормозить. Ему не надо думать о тех, кто сзади. Чем ближе к концу, тем легче остановиться. Посмотри на цепочку идущих: без верёвки каждый следующий будет чуть дальше от предыдущего. Не догнал - и не надо, и уже не стыдно, что отстал.
«Вырвался вперёд», «Нас не догонят», «Хороший старт», - о первых.
«Отстающий», «Тормоз», «Потеряшка», - про последних.
Почтительное расстояние, спасибо. Твоё присутствие бесценно. Можно познакомиться с твоими родителями? Кто тебя воспитывал? Кто научил соблюдать границы допустимого? Кто помог заморозить энергию догонявших и оставить их вдалеке от меня?
– Ребята, из машины не выходить. Скоро вернусь, - говорю детям.
Небо спрыгнуло и выставило коридор. Три метра - как сто километров и один миг. Уходящие в никуда и в бесконечность стены. Глухие и слепые. Ничего не вижу, ничего не слышу; двигаюсь механически. Иду на зов.
Перепрыгиваю через обломки, перешагиваю через огонь. Чистая пустая голова. Наготове руки и адреналин.
Дистанция - три метра. Что за ними? Не знаю. Ничего не чувствую.
Возможно, потом эмоции собьют меня с ног, затянут под воду, ударят под дых, вольют горячей водки. Пусть.
Иду по этому коридору пустоты. Обостряется - как заточенный карандаш - лишь ген спасателя. Все остальные состояния, ощущения и мысли уходят прочь. За эти непрошибаемые небесные стены. Надо спасать. Даже если не просили. Даже если нельзя и страшно.
– Аааааа, - доносится справа.
Прохожу мимо. Осознанный крик. Это не мне. Иду на молчание. На бессознательное.
– Помогииииите, - слышу из-под обломков.
Тоже мимо, тут нет даже боли. Просто придавило.
Вылетевшего через лобовое стекло переехали дважды. Он ещё жив, но его не спасти. Транспортировке не подлежит. Дальше.
Что меня ведёт?
Иду на тишину. В ярком полыхающем грохоте слышу тонкую тишину в маленькой машинке. Внутри месиво. Пахнет ужасом.
Посмотрите на мои руки. Сама не вижу. Перед глазами только то, что должно быть, но чего нет. Восстанавливаю картину как реставратор прорисовывает пропавшие детали.
– Боооольно, - молчит пострадавший.
Мысленно отвечаю:
– Потерпи.
Похожие статьи:
Рассказы → Новогодний подарок. Для флеш-моба Леси Шишковой.
Рассказы → Синкопальное состояние
Рассказы → Клиника нового поколения
Рассказы → М - 24
Рассказы → Несердин
