Наступает ночь, и я выхожу из дворца. Я никогда точно не знаю, каким будет мой сегодняшний путь, берущий начало от тяжелых кованных врат, украшенных изображениями красноглазых демонов.
Иногда снаружи меня встречает безмолвная пустошь с покосившимися крестами старого кладбища; иногда – шумная улица огромного города, сверкающая огнями реклам и никогда не засыпающих окон; иногда – странный, чуждый мир, в котором ураганные ветры носятся, ища, что бы разрушить, унести, пожрать.
Это детали. Мне – повелителю этого мира – они не важны.
Сегодня двери распахиваются в черно-алый ад, словно срисованный со средневековых гравюр и раскрашенный рукой неумелого художника: под огромными котлами, полными вопящих грешников, горят костры; нежную плоть худой, бледной девы терзают крючьями два черта; вдалеке несколько человек тонут в огненной реке, пытаясь ухватиться за обламывающиеся под их руками берега. Осторожно ступаю по узкой, извилистой тропинке. Где же автор этого пафосно-барочного безобразия? А вот и он: толстячок в деловом костюме, отчаянно визжа, пытается вырваться из лап демонов, прикручивающих его к гигантскому шампуру и посыпающих специями из солонок в виде хорошеньких свинок – единственным убедительным аксессуаром в этом напыщенно-чрезмерном мире.
Хмыкнув в ответ на вопли о помощи, прохожу дальше.
Узкая улочка без единого фонаря, в однотипных таунхаусах не светится ни одно окошко. Ах нет, одно все-таки светится. Подхожу, заглядываю внутрь. Хорошенькая девчонка, жуя яблоко, сидит за столом, заваленным тетрадками, книжками и разрозненными листками конспектов. Ну разумеется, завтра у нее экзамен. Как же она боится, что не успеет все повторить: готова ночь напролет сидеть за учебниками, вместо того, чтобы как следует выспаться.
За поворотом улица становится шире и еще темнее, если это вообще возможно. Полуразрушенные дома смотрят на меня пустыми глазницами окон, сочащимися дурно пахнущим гноем вьюнков; брусчатка местами выломана, в темных провалах хлюпает вода разрушенных водостоков. Где-то вдалеке видно красноватое зарево – то ли чей-то костер, то ли отблески пожара.
Слышу быстрые шаги за спиной, оборачиваюсь. Мужчина в рваной одежде, измученный, уставший, с запекшейся кровью на лице, торопливо идет по улице, ежеминутно оглядываясь. Он еще не знает, что те, от кого он бежит, притаились в узком переулке.
Вот они выскакивают на улицу, набрасываются на несчастного: десяток, а, может, больше, живых мертвецов. Костлявые руки срывают одежду с человека, швыряют его на мостовую. Мужчина кричит, отбивается, но тщетно. Тело его скрывается под шевелящейся грудой тех, кто когда-то, в прошлой жизни, были людьми. Восставшие из ада зубами и когтями разрывают кровоточащую плоть: кто-то, урча, пожирает оторванную руку – из предплечья торчит снежно-белая кость; другой мерно и старательно бьет человека головой об камни, чтобы пробить череп и добраться до свежего мозга; третий выныривает из вспоротого брюха, держа зубами кольца серо-синих кишок.
Пожимаю плечами и иду дальше.
Как же мало фантазии у этих людишек! Девушки, убегающие от насильников; сражающиеся с превосходящими силами врага мужчины; детишки, наказанные за чужой проступок; вечно ссорящиеся влюбленные, подозревающие друг друга в изменах; летуны, падающие в пропасть (этих больше всего); богачи, опасающиеся грабителей и банкротства.
Все те же мелкие человеческие страстишки и страхи.
Я смотрю на восток и вижу тонкую золотую полоску, словно кто-то аккуратно поднимает черно-звездный занавес вечной ночи. Свистом подзываю коня бледного, возникающего из ниоткуда в этом странном, еженощно меняющемся и все же таком одинаковом мире.
Нам нужно успеть вернуться во дворец до рассвета. И мы успеем – мы всегда успеваем.
Когда над землей людей взойдет солнце, и наступит новый день, я буду спать. И видеть свой ежедневный страшный сон - о том, что за пределами моего бесконечного мира ночных кошмаров есть что-то еще.
Похожие статьи:
Рассказы → Холод (Зал Пограничный - Работа № 2)
Рассказы → Отражение (Зал Пограничный - Работа № 4)
Рассказы → Низшая раса. Почти детектив (Зал Пограничный - Работа № 1)
Рассказы → А где-то свадьба пела и плясала
Рассказы → Смерть тролльчонка (Зал Пограничный - Работа № 3)
ГГ недоволен одинаковостью мира, это его кошмар, и при этом боится, что за пределом кошмара есть кто-то ещё. И при этом он - повелитель этого мира. Мой мозг сломан(
Вот человек хороший: во всем находит позитив и повод для поощрения авторов!
