Однажды, в прекрасную летнюю пору, я решила совершить путешествие из Москвы за город.
Пришла на станцию, купила билет, выяснила, что до электрички еще минут 20, поднялась на платформу, и, как в высшей степени хорошая девочка, села на лавочку с книжкой. [cut=Читать далее...]
Сижу, никого не трогаю, читаю уважаемого Мураками-сама (который Рю).
На мою лавочку присаживается мужичок средних лет, вида слегка потрепанного, похмельными ароматами благоухающий. Поначалу мужичок сидел тихо, пивко потягивал и все норовил в книжку заглянуть. Наконец, ему удалось выполнить этот сложный квест, после чего, возмущенный до глубины печени тем, что в книжке вместо буковок какие-то странные картинки обнаружились, мужичок возгласил:
- Девушка, ну как вам не стыдно! Что вы за ерунду читаете! Вы бы лучше "Мастера и Маргариту" прочли! Это же гениальный роман, лучший на все времена! А вы... Эххх...
И столько разочарования было в этом "эххх", столько печали обо мне, неразумной. Прямо-таки верилось, что сам-то мужичок "Мастера и Маргариту" до дыр зачитал, под подушку ночью прятал, слезами горючими над книжкой умывался. И вот обнаруживаюсь эдакая я, которая вместо книги всех времен и народов какую-то ерунду на непонятном языке читаю. Это же прямо-таки личная драма, трагедия вселенского масштаба! Он, бедняга, чуть не разрыдался о доле моей тяжкой.
Я мужику, конечно, от всей души посочувствовала, но, к счастью, отвечать мне не пришлось: пришла электричка.
Эта давняя история мне вспомнилась сегодня, потому что за последние пару часов на просторах сети встретила я, убогая, ажно троих "мужичков", искренне желающих меня просветить и обучить.
Закорючкам довела почти до инфаркта. Обширного! 
