Женя, ты вдохновила. Здесь и оставлю :))))
Зрелище, представшее очам ко многому привыкших детективов, было ужасающим. Комната была залита кровью, тут и там разбросаны еще кровоточащие куски уже не дышащей плоти, на полу изящным узором из кишок и извилин спинного мозга выложено: F*ck out!
- Тут поработал маньяк покруче мясника из Бей Харбор, - покачала головой Дебра Морган, разглядывая нежную блондинку, в выпотрошенном животе которой еще трепыхались бабочки.
- Проститутка? - поинтересовался Ватсон.
- Нет, издатая авторка ромфанта, - Фандорин поправил галстук-бабочку.
- А тут у нас... дайте-ка взглянуть поближе, - Эркюль Пуаро нацепил очки и всмотрелся в крепкого мужчину лет 45, насквозь прошитого автоматными, пулеметными и пистолетными очередями. - Мои серые клеточки подсказывают, что это автор "мужских" боевиков.
- Думаю, джентльмены и леди, - сэр Питер Уимзи отвесил галантный полупоклон в сторону дам и указал на еще один труп - бледнокожего юноши, изо рта которого торчал недопережеванный кусочек чеснока, а из сердца - осиновый кол, - что это - сочинитель саг о вампирах.
- Абсолютно согласен, коллега, - кивнул Холмс. - А здесь у нас, - и он ткнул перстом указующим на качавшегося под люстрой мачо с воздетым к небесам членом, - автор любовно-эротических романов.
- Про 150 оттенков серого? - полюбопытствовала худенькая старушка, не выпускавшая из рук вязания.
- Нет, дорогая мисс Марпл. Скорее, про изнасявок.
- Какая же я глупая! Про серое писала она, - и мисс Марпл ткнула спицей в стройную брюнетку, затянутую в черный латекс и удушенную розовыми меховыми наручниками.
Детективы бродили по полю боя, опознавая то автора псевдо-нф в разгерметизированном шлеме идеально герметичного скафандра, засунутого мыслительной частью тела в черную дыру; то фанфикистку в костюме японской школьницы, утыканную, как ежик иголками, - сюрикенами, то детективщика, погребенного под кучей собственных сюжетных роялей, то иных прочих авторов и авторесс сетевой графомани.
- Кто же мог сотворить все это? - воскликнул добрый доктор Ватсон.
- Это точно не мой брат. Декстер был занят на убийстве моего жениха, - отозвалась Дебра Морган и, по привычке, обложила всех матюгами.
- Я знаю кто это... И мне страшно, - раздалось от двери.
Персонажи прославленной классики и современности обернулись.
У косяка стояла хорошенькая миниатюрная брюнетка.
- Ты кто? - воскликнули все, как один, хором.
- Частный детектив Стейси Браун.
- А почему мы тебя не знаем?
- Я только недавно из печати вышла.
- Понятно. Но ты знаешь, кто убийца?
- Знаю. Но не скажу.
- Почему? - возопили детективы.
- Потому что она меня грохнет в следующей повести. А я слишком молода, чтобы умереть.
- Может, оно и к лучшему, - задумчиво произнесла Дебра. - По крайней мере, в
Майами сети станет хоть чуток легче дышать и читать.