1W



Ленаs "Я - опечатка"

Автор
Опубликовано: 2699 дней назад (15 июня 2017)
Редактировалось: 2 раза — последний 22 сентября 2017
+4
Голосов: 4

Продолжу тему своих любимых сетевых поэтов и поэтесс. Ленаs - это нечто.[cut="Я - опечатка"]

 

 

       Я — опечатка

 

Я — опечатка, вот и помечена
на полях по-японски траурно-
белых, хотя — такая же вечная,
как и любое глупое правило.

Вырвана из контекста; вырвана,
как страница, абзац; в каком-нибудь
текст-процессоре наспех выровнена
по правому краю ничейной комнаты...

А за окном рассыпана улица
сотней соблазнов, но я не решилась —
взять и сбежать: я — отличница, умница;
я отвечаю за тех, в ком ошиблась...

 

      Моя героиня

 

Моя героиня верит в какой-то бред.
Ее воистину создал христианский бог:
Разума у нее не более, чем в ребре,
А ее мужчины чуть что хватают себя за бок.

Она не читает книжек, почти совсем,
Хотя мечтает втайне писать роман.
Жизнь ее, словно улица: в ней не хватает стен
И надо смотреть все время по сторонам.

Я ее убивала: то пытаясь душить
Своими руками, то махнув ими: «Шут
С тобой!» — а она смотрит сквозь, отвечает «Шит!»
И ждет, когда я опять про нее напишу.

 

  Я, наверно, выросла

 

Холодно. Или лучше
Сказать, что скучно. Наскучило
Тепло от случая к случаю,
Пожалуй, столь же трескучее,

Как мороз. Или — липкое — 
Как леденец. Ползучее — 
Как по стеблю — улитка.
По оврагам — лазутчик.

Как болезнь. Но опять я
Жертвой того же вируса
Не стану. Твои объятия
Жмут. Я, наверно, выросла.

 

* * *

Хочешь равенства? — влезь в меня — 
В шкуру мою. Рассудок
Теряя — узнай, как тянут

Жилы живьем. Депрессия
Повторяет рисунок
На обоях ногтями.

Взять себя в руки, как с полки
Книгу — и в морду бросить
Растрепанной белой птицей.

Только прикинь, насколько
Близок, который просит,
К тому, чтобы напроситься!


* * *

Спорить с судьбой — судьба.
Ну, давай, переспорь меня — 
Ты ведь так избалован

Ею... Моя губа
Поцелуями порвана,
Как крючком рыболовным.

На плаву только ложь
Держит, а так — не хочется
Жить — ни сейчас, ни вечно.

Ты не меня берешь,
А мое одиночество — 
Только на этот вечер.


* * *

Кажется, крови в лете
Стало поменьше. С нашей
Смертью — приходит осень

В золоте и вельвете.
Как по-нашему — снявши
Голову — шапку оземь!

Это не смерть, не сон — 
Темное время суток — 
Время юлить, увиливать.

Мы осень в себе несем,
Как полную миску супа — 
Не расхлебать, не вылить...

Комментарии (6)
Жан Кристобаль Рене # 16 июня 2017 в 01:05 +3
Эээ... Мож я ничего не понимаю в современной сетевой поэзии.... Друже, ты написал "Это нечто" иронично, или всерьёз?
Тёркин # 16 июня 2017 в 16:10 +3
А мне нравятся такие стихи: рваные, с ёмкими образами. Читаешь, и прямо слышишь автора.
Жан Кристобаль Рене # 16 июня 2017 в 16:49 +3
Потому и спросил, друже.) Дело вкуса)
Мне нравится, когда ритмика выдержана. И образы, если честно, не мое. Слишком разнесенные по углам аналогии.
Но это вовсе не означает, что я считаю стих плохим. Просто не мое. В отличие от прозы, стихи - чистый всплеск эмоций. Адреналин в рифмованных строчках. Тут обычные методы анализа не работают. Вот у меня есть несколько избранных поэтов и поэтесс, которых постоянно читаю. Так вот перестал кому то советовать. Каждому свое нравится) и даже они сами других моих избранных из списка читают - морщатся)
Тёркин # 16 июня 2017 в 17:10 +3
А я и не настаиваю ) Вкусовщина и есть.
Меня частенько вставляют стихи, от которых большинство не в восторге. Но если я автора услышал и почувствовал, то пофиг там на всякие правила и каноны, коли в меня попало.
Ворона # 22 сентября 2017 в 14:03 +2
всё равно паклю-рваклю нишмышлю, но вот такие вот образы - "Моя губа
Поцелуями порвана,
Как крючком рыболовным." - бр-р... sick
Только прикинь, насколько
Близок, который просит,
К тому, чтобы напроситься!
- а это близко, правда, в обиходе выражается примитивнее - гляди, допросисси! stuk
Тёркин # 22 сентября 2017 в 14:30 +1
"Моя губа Поцелуями порвана, Как крючком рыболовным."
А по-моему, шикарный образ - целая история.
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев