О русских

Сегодня я задумался- что значит быть русским? В чём заключается "загадочная русская душа"? Мне кажется это идёт уже на уровне 
генной памяти, из древности, и передаётся от прошлого будущему. Мы никогда не жили хорошо, вся наша история- это 
история страданий и борьбы. Со времён, когда русы жили у Волги и их мучали набегами дикие племена и армии соседних стран, мало что изменилось. [cut=Читать далее...]
И потом было ещё больше войн ,а также восстания, бунты и революция( известная под именем "русская революция"). Всегда война, всегда смерть. Слишком много видят смертей, страданий и несправедливости каждое поколение русских. Видимо от этого в нас живёт грусть, которую мы выражаем, например, в литературе. Вспомните А.П.Чехова. Ведь он сам был доктором и видел много умирающих и несчастных людей. И, возможно, потому его творчество отчасти пронизано грустью. И не только Чехов.Творчество М.В.Ломоносова, Ф.М.Достоевского, И.А.Гончарова, М.Ю.Лермонтова, А.А.Блока, А.Н.Островского тоже несёт в себе оттенок внутренней печали. Бывает, что написано нечто весёлое, но начинаешь раздумывать над этим и сразу понимаешь, что ничего весёлого в сущности нет, а есть печаль, глубокая и неистребимая. И она выражается не только в литературе, но и в музыке, а сейчас ещё и в фильмах. Мы слишком много думаем обо всём. Но больше о неосязамемом, духовном. Бытовые заботы, скука и повседневность нас убивают, они заглушают мысли, заглушают жизнь. Печаль живёт в нас, порой мы прячем её глубоко и громко смеёмся, но она всегда с нами и выглядывает из угла разума, загромождённая, а потом вырывается наружу в один миг. Тогда мы улыбаемся и плачем одновременно, задыхаясь от несказанных слов, с этим щемящим чувством в груди. Но у неё есть и тёмная сторона, и тогда она снедает нас изнутри, мы не можем говорить, есть, не можем видеть лица других людей и прячемся от мира, боясь выйти. Но печаль эта позволяет нам жить в полную силу. Любить до самого последнего вздоха, до гроба, до края. Радоваться каждому дню под солнцем или дождём, стоя под падающим снегом или цветущими ветвями деревьев. Потому мы любим быструю езду, потому сжигаем корабли для художника пишущего картину, что понимаем- жизнь коротка и несправедлива. И ненависть и любовь в нас одинаково сильны, и улыбки расцветают на наших лицах только в минуту радости для того, кто приятен. Тогда мы улыбаемся, пока не устают мышцы на лице от напряжения. А ненавидим тоже сильно, но всегда оставляем маленькую дверь прощения. Прощать, пусть и в смертный час, это для нас. Слишком тяжело умирать не прощая. Думаю,что нельзя стать русским, можно только быть им.