Оркаизация

(В соавторстве с Павлом Ганжой)

Из-за кустов вылетели украшенные татуировками хохобоббиты и с дикими воплями бросились вверх по склону холма. Когда первый хохобоббит достиг вершины, Ырг взмахнул верной палицей, и расплющенное тело покатилось вниз. Орк издал устрашающий боевой клич.

Йеэх отложил перо в сторону и поскрёб пятерней безволосую зеленоватую макушку. Ничего толкового в голову не приходило. Сюжет складывался как-то вяловато, главный герой выглядел то отмороженным до пяток тупицей, то морализатором и занудой. В постельных сценах не хватало чувственности, а в батальных – драйва. Персонажи казались неживыми, лубочными, картонными. А со злодеем и вовсе не срасталось. Слишком он положительным получался. Просто добренький гном, а не чудовищный тролль.

Из груди невольно вырвался вздох: йеэх. И, кто знает, возможно, именно поэтому его назвали Йеэх.

Трудно быть орком, а орком-писателем – в особенности. Придумывать что-то, сочинять новое для любого существа – не пучок травы, а уж для орка… И пресловутая недалекость тут абсолютно ни при чём. Творчество Йеэха – тому порукой. Сами попробуйте нить сюжета свить, а потом пеняйте оркам на их туповатость, примитивность и прочие гипотетические недостатки. Ну что, попробовали? Непросто, да? Вот так вот…

Хм… «нить сюжета свить». Йеэх покатал по извилинам эту фразу. Складно получилось. Почти в рифму. Надо запомнить. Может, прозу забросить и в поэты податься? Нет, всё же проза интереснее. Стихи – тупик для сочинителя. Но оборот красивый вышел, да. И «гипотетические» опять же. А вы говорите, что орки недалёкие. Неправда. Далёкие. То есть, умные. И талантливые. А что орку писателем сложнее быть, так на то есть объективные причины. Строение кисти, например. Йеэх с сожалением посмотрел на собственную корявую лапу. Тяжело в подобной клешне перо держать. Это не изящная человеческая рука. Но ничего не попишешь, как говорят авторы… придётся творить как есть. Кстати, насчёт есть.

Орк потянулся к стоящему на столе огромному медному тазу, извлек из него остаток бараньей ноги и принялся меланхолично грызть хрящик. Вот сейчас перекусит слегка и вновь за перо возьмётся.

Автор поставил точку, отодвинул клавиатуру и откинулся в кресле.

Нет, какая-то муть получается. Зачем он стал писать про орков? Ведь чушь полная. Ладно бы про троллей сетевых – там можно развернуться, благодатная тема. И злободневная, и прикольная. Но высасывать из пальца сюжет о нелегкой доле орка-прозаика… мягко говоря, дурацкая затея. И на кой он на это подписался? Однако, быстро поправил себя автор, издатель обещал произведение издать. Собственно, этим они, издатели, и должны заниматься. А то всё отказывают. Что-то поднадоело уже… Горестно вздохнув, автор поднялся со стула и отправился на кухню перекусить.

Йеэх ещё раз с удивлением посмотрел на перо. И как так получилось, что он, боевой орк, вдруг стал фантазировать да ещё записывать свои фантазии на пергаменте? Хошь как хошь, а что-то тут не то. Нездоровое. Здоровое для здорового орка вроде него – это бить хохобоббитов. Сморчки эти, надо сказать, совсем обнаглели: набеги устраивают, сопротивляются, не хотят, чтобы их завоёвывали… Ну, как дети, честное слово. Вот бы взять в руки верную дубинку и отколошматить пару врагов. А лучше – пару десятков. Раззудись плечо, так сказать…

— Йеэх, — сказал Йеэх.

Орк-писатель взял перо, обмакнул в чернила и продолжил писать.

Ырг издал устрашающий боевой клич и бросился на врагов. Они численно превосходили одинокого, но храброго орка. Зато Ырг был больше и сильнее.

«Йеэх, — подумал он, проламывая здоровенной дубинкой череп очередному хохобоббиту, — что ж так неуклюже всё? Вот, помнится, в давние времена орки жили себе спокойно, никого не трогали, потому что их никто не трогал, потому что все орков боялись. А теперь? Куда ни плюнь – кругом хохобоббиты! Да ещё под предводительством тролля. Засилье какое-то! Засилье-насилье», — родилась в неожиданно-творческом мозгу зелёного воина рифма.

Она немного подстегнула Ырга, но только лишь слегка. Звук дробимых челюстей и проламываемых черепушек мерзких настырных хохобоббитов уже не дарил приятных чувств. А прежде, бывало… А впрочем, что прежде? Разве ему когда-то это нравилось? Ну, положим, оркская натура даёт себя знать, и завалить десяток-другой противников время от времени просто необходимо. Но дальше, дальше что? Пустота, мрак или хуже – серые будни. Чего-то не хватает. Чего-то большого и важного. Как… как свой мир. А из чего создаётся этот самый мир? Да из головы же!..

Упомянутая часть тела вдруг завибрировала и, кажется, зазвенела. По крайней мере, в ушах звон раздался. Да что ж такое! Задумался и пропустил удар палицей. Раньше он подобного себе не позволял. Хорошо, что лысую голову прикрывает надёжный, прошедший с хозяином многие бои шлем.

Ырг рыкнул, вот так:

— Ы-ы-ырг!

Крутнулся на месте, раскидав остатки хохобоббитов правильным кругом, и, взвалив дубину на плечо, пошёл к лагерю.

Автор включил на кухне неяркий свет, подошёл к холодильнику и открыл дверцу. Надо найти что-нибудь съестное. Пускай он и не помнил, когда получал гонорар, а значит, и когда покупал еду. Тяжела всё-таки писательская доля…

— Но писательская доля очень тяжела! – попробовал отговорить Ырга предводитель армии, архиорк Бррдрргррык.

— По-твоему, лучше махать дубиной налево-направо безо всякой надежды выбиться в люди?!

— В орки, — поправил Бррдрргррык.

— Угу.

— Но я же выбился!

— Хех. Командуешь всякими отморозками типа меня. И это ты называешь выбился?

— Э-э…

— Так вот. Меня всё это за-дол-ба-ло. Во всех смыслах. Слишком часто мне били по кумполу. Пора ему отдохнуть и поработать не внешней стороной, а наполнением!

Эк Ырг завернул. Глава орков воззрился на подчинённого с удивлением и уважением одновременно. А вдруг и правда из затеи этого парня что-нибудь выйдет?

— Короче, буду писателем, и точка. Где тут у вас пергамент?

— Там. – Бррдррргррык указал лапой. – А с чего ты начнёшь? Будешь описывать свои баталии?

— И до этого доберёмся. Но любой писатель должен сперва родить сюжет. Да чего ржёшь, начальник? Короче, родить должен. И придумать неожиданный ход, хотя бы в концовке. Без этого нормальное произведение не написать.

— Ну, тебе виднее… Ладно, успехов.

И, тихо ступая – так, чтобы не помешать мыслительному процессу Ырга, — Бррдрргррык вышел из палатки.

А бывший воин грыз перо, устремив взор к потолку, и думал о том, что многие, да почти все известные личности выбились из простонародья. Так и он, Ырг, обычный орк, скоро станет мировой знаменитостью! Но вначале нужно написать что-нибудь. И, кажется, у него уже есть идея.

Йеэх откинулся на спинку стула. Да, неплохо, определённо неплохо! От сюжета повеяло чем-то концептуальным. Магическим реализмом, если угодно, пускай это выражение и звучит странно в мире, где магия – неотделимая часть бытия.

— «Неотделимая часть бытия», — медленно повторил вслух Йеэх – и тут же записал выражение, пока не забыл. Надо будет вставить его в произведеньице.

Зелёные пальцы водили перо по пергаменту. Кончик языка высунулся из пасти. Ырг был сосредоточен и пока ещё напряжён. Но постепенно напряжение спадало, а ему на смену приходили уверенность и увлечённость. Он погрузился в придуманный мир.

Автор был занят собственными мыслями, в основном связанными с сюжетом пишущегося произведения. Именно потому он нескоро заметил, что холодильник истошно верещит. Помотав головой, автор начал быстро искать съестное.

— Как меня увлёк сюжет про орка! Надо же!

Обведя взором внутренности холодильника, автор с удивлением обнаружил, что в секциях лежат сплошь бараньи ножки. И ещё, в беспорядке, какие-то большущие грязные бутыли с деревянными пробками. Автор открыл одну, понюхал и вытаращил глаза от изумления: «Эль!»

Морозилка тоже была под завязку забита тёмным пивом и бараньими конечностями. И что, ему это есть и пить? С какой стати?

Внезапно автору почудился странный звук – словно скрип, только гораздо более тихий. Еле уловимый. И что-то вроде шлёп-шлёп или бульк-бульк. И тяжёлое дыхание. А ещё запах – прямо скажем, не самый приятный, но отчего-то казавшийся привычным.

Тут зазвонил телефон.

Автор прошёл к той части пещеры, где находился аппарат, и снял трубку.

— Ал…

Стоп! Пещеры?!

— Эй, ну, где ты там завис? – раздался из трубки громкий грубый голос, сопровождаемый лязганьем, рычанием и криками. – Всё пишешь? Бросай это дело и выходи – хохобоббиты просто одолевают!

— Э-э… минутку.

Он положил трубку на столик, рванулся в ванную, зажёг свет. Подбежал к зеркалу, уставился в него… и несколько минут приходил в себя.

— Алло! Алло! – звали его в трубке под звуки разгоравшейся битвы. – Ты куда пропал? Алло!..

Надо ответить, решил автор. Но не смог отойти от зеркала. Оттуда смотрел орк.

Кто-то большой и зелёный водил по пергаменту пером, зажатым в толстых пальцах. Макал перо в чернила, снова водил и снова макал. Тяжелое дыхание вырывалось из пасти. Тихое поскрипывание сопровождало царящее вокруг спокойствие. Создавались слова на бумаге. Листки откладывались, брались новые. И словно бы что-то необъяснимое, но оркски правильное и приятное разливалось в воздухе! История рождалась…

(Октябрь 2012 года)

Похожие статьи:

Рассказы → Культурный обмен (из серии "Маэстро Кровинеев")

Рассказы → Как открыть звезду?

Рассказы → О любопытстве, кофе и других незыблемых вещах

Рассказы → Лизетта

Рассказы → Незначительные детали