1W

Белая девка

в выпуске 2014/04/28
18 февраля 2014 -
article1454.jpg

 

Метет, пляшет у фонарей, липнет на ветвях и проводах. Стонет ветреным заунывьем в небе. Это ярится мартовская непогода, это не хочет уходить зима.

Стою на Троицком мосту, смотрю на город, такой родной и такой неприступный. Серая метель, белая Нева, скованные гранитом берега. Простор необъятен, холоден и пуст.

Вот она бежит, невесомо вспархивая над затоптанным, расплавленным солью тротуара снегом. Симпатичная тоненькая девчушка, вся порыв, кудряшки из-под лихо сдвинутого набок берета...

Я встаю на ее пути.

Она бледнеет. Румянец становится чахоточным, губы белеют и шепчут неверящее:

— Т-ты?

— Уговор,- тяну инеистую руку.

Когда-то эта девочка попросила год. Один лишний год. Она плакала, когда просила. "Это же так мало, год! Что тебе стоит?",- говорила она. Сегодня год завершился.

Есть особые дни в году. Межвременье на стыке времен года. Именно в эти недекабрьские дни я иногда разбрасываю камни подарков. И собираю их обратно. Мое возвращается ко мне же. Извечный круговорот.

Присаживаюсь на парапет, смотрю вниз. Лед крепок и бел, не верится, что вскоре он изойдет трещинами и однажды солнечным ветреным днем со страшным стоном вскроется.

— А можно мне еще… год? Ну, пожалуйста! Я...

И начинается история. Что полюбила, что вот свадьба, что беременна наконец! Сколько их, таких историй, в этом городе, у этой реки… лживых историй, хотя иногда бывают и правдивые. Застывшее в каноничной красоте личико — всё порыв, глаза — наивные, такие честные. Пусть твой жених верит, девочка. Уж я обойдусь.

Сколько раз ошибалась с подарками.

И ты, моя хорошая, не исключение.

— Могу и так!- падает на колени, обнимает — и не может обнять, отдергивается, но упрямо стоит на своем:- Все отдам, все… еще только год!

— Все, говоришь,- раздумываю.- Обмен? Год на год. Ты — мне, а я — тебе.

— Да-да-да-да!

Тянет руку и на этот раз наши ладони встречаются.

… Ветер бьет в лицо и он — холодный. Снег — мокрый, воздух — влажный, с привкусом морской соли. Я не существую больше, я — живу. Подзабытое чувство, и такое яркое, такое полное...

— Обманщица!- кричит метель моим бывшим голосом.

Смеюсь. Смех колокольчиками летит на ветру.

— Уговор! Год мне, год тебе. Только мой год — первый.

— Нет! Нет!

— Взаймы живешь и еще торгуешься?

Тишина. То-то же.

Иду, бегу вдоль реки, навстречу разрывам в тучах, навстречу первым робким просветам солнца. Год, целый год! Троицкий мост разлучил нас, но он же сведет опять. Через год.

Рейтинг: 0 Голосов: 0 1174 просмотра
Нравится
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Добавить комментарий