Бескрылые истории

Мысленно говорю сам себе:

Завтра.

На всякий случай оборачиваюсь, не услышал ли кто, кому не надо слышать. Нет, вы не подумайте, я не хуже вас знаю, что мысли читать никто не умеет. А все равно, мало ли.

Кажется, как-то не так посмотрел я на своего соседа, вот он уже на меня косится, мол, чего тебе.

Спрашиваю:

- Боишься?

Он фыркает.

- Чего мне бояться, я же гениальный…

Хочу сказать, что здесь все такие, не говорю, меня все-таки каким-то зачаткам вежливости учили.

- Ты сам посмотри, сам посмотри, - он разворачивает передо мной охапку страниц, - всем миром правит некая инопланетная организация, все сильные мира сего – на самом деле порождения этой инопланетной силы. И вот среди них оказывается человек. Обыкновенный живой человек…

Киваю.

- Действительно, невероятная история.

- Ну, вот видите… а у вас что?

- Да… есть некая книжка про некоего отважного героя… Ездит по белу свету, подвиги совершает…

- На коне?

- На корабле космическом, чего на коне… Ну и вот, а потом он выпал из книжки в реальный мир. Мальчик один захотел, чтобы он пришел, вот он и появился… Ну и вот со своими понятиями  о справедливости и защите слабых сталкивается с нашим миром, лживым, лицемерным…

- Позвольте я догадаюсь… а потом он идет ночью по темной улице, защищает какую-нибудь девушку от хулиганов, он привык драться по правилам, а в подворотне правил никаких нету, ножичком его пырнули…

Киваю.

- Все верно.

- Ну, вот видите, как я угадал, - он самодовольно смотрит на меня, - да, вот мы вашу слабую сторону и нашли, если читатель догадывается, что будет в книге, такая книга далеко не пойдет…

Хочу сказать, что я тоже догадался, что у него будет. Незадачливый политик не сможет отказаться от своей человеческой природы и стать безжалостным диктатором, потом разоблачит секретную организацию, потом его объявят сумасшедшим, будут преследовать, а он все равно победит, вот только не знаю, ценой собственной жизни или останется жив. Наверное, кто-нибудь из пришельцев в последний момент перейдет на сторону людей, его пошлют убить главного героя, а он его спасет. Еще какой-нибудь пришелец с главным героем в кошки-мышки играть будет, это да. А главное зло… нет, наверное, все-таки не погибнет, затаится где-нибудь, чтобы вылезти в продолжение книги…

Я это всё знаю.

Но не говорю.

Сказал же, задатки вежливости мне привили….

- Не надо, не надо, не на-а-а-адо-о-о-о-о!

Оборачиваемся, смотрим в ту сторону, где тащат на растерзание кого-то очередного, не знаю, кого. Кто-то очередной не знаю, кто, отчаянно сопротивляется, отбивается, с пеной у рта доказывает, что он весь из себя гениальный, да другого такого поискать, и вообще…

УДАЛИТЬ

ВЫ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ХОТИТЕ ОТПРАВИТЬ «ЗВЕЗДЫ И ВОЛНЫ» В КОРЗИНУ?

ДА.

ОЧИСТИТЬ КОРЗИНУ.

ВЫ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ХОТИТЕ УДАЛИТЬ ЭТИ ОБЪЕКТЫ (43 ШТ)?

ДА.

Крестимся.

Говорим – Аминь.

 

- А вас сюда за что? – спрашивает меня простенькая история про двух влюбленных вампиров, - вы вроде хороший…

- Какой я хороший, написан-то я плохо… оторви и брось.

- Да ну?

- Ну да. Так что как бы меня не оторвали… и не бросили.

 

Думаю, в каком настроении в следующий раз сюда придет автор. Если в хорошем, то у нас есть шансы. Если придет голодный и уставший, то полетят клочки по закоулочкам.

Смотрю на часы, автор придет в шесть.

Завариваю чай, ставлю ему на стол полную чашку. Длинный неоконченный роман про поезд, едущий в никуда, жарит тосты.

- Друг мой, у вас нет шансов…

Слышу знакомый голос. Оборачиваюсь, так и есть, роман про инопланетное вторжение сидит у камина в компании еще какой-то маленькой неприметной истории.

- Вы посмотрите сами, ну что вы за история, а? Ползут какие-то существа в никуда из ниоткуда, за ними волочатся какие-то наросты… эти наросты им мешают, они их срезают…

- Не срезают, обкусывают.

- Еще хуже. Обкусывают. По совету главного героя, который весь из себя новатор и все такое. А потом доходят до края обрыва. И оказывается, что за спиной у них были крылья, и на этих крыльях надо было дальше лететь, а теперь уже все, лететь не на чем. И чего? И кому эта философия сейчас нужна?

- Вы думаете…

- Никому. Мне вас очень жаль.

Приходит автор, раздевается в коридоре, бросает куртку на пол, это дурной знак, что бросает куртку на пол. Включает комп, не замечает чашку, опрокидывает её себе на брюки, ругается отборным матом.

Смотрит на историю про поезд, разглядывает то так, то эдак. И хочется чего-нибудь посоветовать этой истории, и не знаю, чего посоветовать, таких историй хоть пруд пруди, вон, у Пелевина Желтая Стрела, и корейский какой-то фильм был про поезд, идущий через снега, и вообще…

 

УДАЛИТЬ

ВЫ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ХОТИТЕ ОТПРАВИТЬ «ЗВЕЗДЫ И ВОЛНЫ» В КОРЗИНУ?

ДА.

ОЧИСТИТЬ КОРЗИНУ.

ВЫ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ХОТИТЕ УДАЛИТЬ ЭТИ ОБЪЕКТЫ (1 ШТ)?

ДА.

 

История об обрезанных крыльях коротко вскрикивает.

Хватаю её за руку.

- Бежим.

- А?

- Бежим, говорю.

- К-куда?

Понимаю, что и сам не знаю,  куда. Но бежать. Отсюда. Знать бы еще, как это сделать, бежать отсюда, это вроде как невозможно, сбежать из компа, а кто сказал, что невозможно, где написано такое, что невозможно…

Прыгаю из компа, подхватываю историю с обрезанными крыльями.

Затравленно оглядываюсь, зачем-то киваю в сторону кухни:

- Туда.

Лихорадочно соображаю, что делать дальше, не к месту и не ко времени  вспоминается сказка про пастушку и трубочиста, да почему не к месту и не ко времени, дымоход, дымоход, да здравствует дымоход…

Пробираемся к вентиляции.

- Ты чего, в грязь лезть?

- А чего предлагаешь, умирать?

 Ты мне крылья испачкаешь, потом сам чистить будешь!

- Ты же их отрезала вроде?

- Отрезала, с собой ношу…

Забираемся в вентиляцию, тут же тихонько думаю про себя, что лучше бы мы этого не делали, знал, конечно, что будет грязно, но чтобы так грязно, это новенькое что-то.

- А может, вернемся?

- А может, не надо?

Карабкаюсь, цепляюсь за какую-то грязь, грязь осыпается под моими руками, чер-р-р-рт…

Выбираемся. Вспоминаю, что там делать дальше, по Андерсену, посмотреть, какой мир вокруг, большой и необъятный, а мы такие маленькие, мы в нем заблудимся, не-е-е, уж лучше назад, к китайскому дедушке, только у нас так не получится с китайским дедушкой…

- Здесь они!

Вздрагиваю.

Ослышался, наверное…

Нет, не ослышался, никакой ошибки, вот он, рассказ о тайных властителях мира, показывает на нас, самодовольно кивает:

- Здесь они!

Вижу измученное лицо автора, пятно на штанине, так и не переоделся…

 

- Нет, за что нас судить-то будут, ты мне можешь объяснить, в чем обвиняют-то?

Пожимаю плечами. Хочу сказать что-то про самовольный побег, не говорю. Потому что говорить здесь нечего. Потому что это воля автора, захотел – и помиловал, захотел – и казнил.

- Пожалеет потом, - говорит история про обрезанные крылья.

- Когда потом?

- Когда сотрет нас. Спохватится годика через два, а всё…

- Что пожалеет, нас-то уже не вернешь тогда…

Обрезаннокрылая обнимает меня за плечи

- Ну, он еще раз потом про нас напишет…

- Смеешься? Да как ты не понимаешь, что таких же, как мы, уже не напишет он! Нам всё уже… хана.

Оглядываю стены корзины.

- А выбраться как-нибудь…

Обрезаннокрылая фыркает.

- Издеваешься?

- Чего издеваюсь, бежать отсюда надо… бежать…

Мысленно добавляю про себя, знать бы еще, как бежать.

Медленно поворачивается ключ в замке корзины.

Замираю у двери.

Жду.

Так же медленно открывается дверь.

Набрасываюсь на кого-то там, за дверью, кто-то направляет на меня… нет, такого оружия я еще не видел, что-то футуристическое, что-то инопланетное, что-то…

Падаю на неоконченный роман об инопланетном заговоре сильных мира сего. Он снова прижимает… гхм… оружие к моей голове.

Обреченно поднимаю руки.

- Бежим, - он кивает в сторону выхода из компа.

Недоверчиво смотрю на него:

- С каких это пор ты о нас так заботиться стал?

- С таких это пор, как меня в утиль отправить решили! И кого, меня, автор меня ночами писал, задумывал гениальную вещь…

Снова хочу сказать, что гениальностью там не пахло и даже не воняло. Не говорю, ладно, не до того, и так все понятно.

- Бежим?

- Какое бежим, автор заловит на хрен.

- Не заловит, он спит сейчас… Четыре утра, угомонился уже…

- Да у него вроде бессонница сейчас…

- И чего ждать будем? Пока он сотрет нас всех?

Понимаю, что спорить бесполезно, и правда, будем сидеть-ждать, проснется автор, разберётся с нами со всеми, теперь уже понимает, что торопиться надо, пока не разбежались мы все, пока самого его не стерли, пока не…

Пробираемся на кухню, мимоходом вглядываюсь в лицо автора, спит, не спит, черт пойми…

- Окно приоткрыто, - шепчет та, что с обрезанными крыльями.

- Что, боишься через дымоход?

- Да задолбалась я уже крылья отчищать!

Крылья…

Спохватываюсь.

- Вот что, на крылышках на своих не унесешь нас отсюда?

- Смеетесь, как я вас подниму-то всех?

Хочу сказать – никак, тут же меня осеняет:

- А сколько, по-твоему, мы весим?

- Ну…

- Нет, правда, в килограммах сколько?

- Ну… - Бескрылая догадывается, - да нисколько не должны. Мы же не люди, а рассказы…

Хочу добавить – плохие. Не добавляю.

Осторожно выбираемся из окна, осторожно прилаживаем Бескрылой её отрезанные крылья.

- Ну что… на взлет?

Окно распахивается, вижу бледное лицо автора.

- Куда?

Хочу ответить – на Кудыкину гору. Не отвечаю, некогда отвечать, всё некогда, бежать надо…

- Ты-то куда, Бескрылая? Я хорошие рассказы не отпускаю!

Бескрылая не верит, Бескрылой кажется, что она ослышалась, и то правда, привирает автор, привирает, хочет стереть нас к чертовой матери, да на что ему нас стирать, кому мы нужны…

- Но я же…

- Гениально…. – автор бормочет, протягивает руки к истории, - гениальная вещь получилась…

 

- Ну… дело ведь не в том, что написано… а как написано, - говорю, даже не знаю, слышит он меня или нет, - даже самую банальную историю можно обыграть так, что она… красками заиграет…

Мировой заговор молчит.

- Это про банальный рассказ я не про вас… так, вообще…

Мировой заговор не выдерживает.

- Я повесть.

- Ну, тем более.

Молчим.

Греемся в лучах нашей несостоявшейся славы.

- Можно, например, кратко так расписать… Вхожу. Они смотрят на меня. Все. Разом. Понимаю. Знают. Знают, что я не такой, как они…

- И на до фига страниц кто-то это будет читать?

- Ну… не до фига, поменьше сделаем…

Мировой заговор фыркает.

- Что, хочешь сказать, сами друг друга напишем?

- А что такого? Не найдем человека, который написать нас захочет, так сами напишем…

- Я из тебя тогда сценарий для фильма сделаю.

- Да ну.

- А чего? Не нравится?

- Наоборот. Всю жизнь мечтал на большом экране…

- И славненько…

Прислушиваюсь к завыванию ветра за окнами маленького чердака, вдруг услышу хлопанье крыльев, может, летит Бескрылая…