Мейсон потушил сигарету и легонько свистнул, привлекая внимание Фрэнка, сидящего за рулем ошарпанного фургона.
На парковку неторопливо вкатился красный пикап и, покружив в поисках свободного места, наконец, остановился напротив их арендованной колымаги. Из грузовичка вылез седой мужчина в шортах и растянутой майке с логотипом неизвестной Фрэнку команды. Латтимер приветливо помахал рукой водителю:
- Привет, док!
- Привет! – ответил мужчина. – Чем могу помочь?
- Детектив Стокман! – Фрэнк достал бумажник и мельком засветил пластмассовый значок, что продавался с детским набором «Парни в голубых рубахах». – Полиция Вегаса, вас должны были предупредить о нашем визите!
- Э-э… что-то не припоминаю, – доктор достал мобильный и проверил входящие сообщения.
- Мы по поводу двух неопознанных трупов. У нас есть информация, что их привезли к вам в Гудспрингс.
- Покажите-ка еще раз ваш значок, офицер Стокман, - с сомнением произнес мужчина, разглядывая шелушащееся, разбитое лицо «детектива».
- Какие-то проблемы, док? – Фрэнк вновь достал бумажник, а Мейсон неслышно подошел со спины.
- Никаких проблем, просто… - договорить мужчине не дал неожиданный апперкот и, мотнув головой, будто соглашаясь с чем-то, доктор рухнул в объятья Блеквуда.
* * *
В прохладном тесном холле морга Мейсон уложил доктора на кушетку, зафиксировав его пластиковыми стяжками, чтобы тот не елозил, когда придёт в сознание. Фрэнк, включил компьютер и нашел номера холодильников, в которых хранились непознанные тела.
- Кажется, я нашел Алекса, - пробормотал он. – Согласно документам, его еще не вскрывали, а вот толстяка уже выпотрошили.
- Ерунда! – махнул рукой Мейсон. – Были бы кости, а мясо нарастет! Давай, шеф, грузим их и погнали, а то не ровен час, кто-нибудь нагрянет.
Будто вторя его словам, входная дверь хлопнула, и послышались уверенные шаги. Кто-то спускался в морг. Мейсон затравлено оглянулся и посмотрел на Фрэнка.
- Прячемся, живо! – прошипел Латтимер и полез под стол.
Блеквуд не нашел ничего лучше, чем отступить за дверь, спрятаться в тесном холле морга все равно было негде. Привязанный к кушетке доктор прятаться не стал, ибо был без сознания и неплохо чувствовал себя в таком положении.
- Док! Мистер Браун, вы у себя?! – в помещение вошел полисмен, щурясь после яркого уличного света, - Мистер Браун…
Уронив фуражку, человек в форме замолк на мгновение, пытаясь сопоставить связанного на жестком диване стреноженного патологоанатома и пустой прохладный морг. Его рука натренированным жестом легла кобуру, но слишком поздно, в следующий миг он уже расслабленно оседал на стерильный кафель подвала.
- Есть контакт! – Мейсон в победном жесте поднял над головой огнетушитель.
- Мы теперь каждого встречного так выключать будем? – проворчал Фрэнк, вылезая из-под стола. - Этак мы сильно проредим Гудспрингс.
- Прости, само как-то вышло, на рефлексах… - стушевался Блеквуд, пристраивая копа под бочок доктору.
- Ладно, у нас минут сорок, пока их не хватятся. Подгони фургон вплотную к дверям, не хватало, чтоб нас еще кто-то из местных опознал! – примирительно сказал Латтимер и выбил ногой хлипкую стеклянную дверь прозекторской.
© РусланТридцатьЧетыре
