До города оставалось немного. А может, много.
Мы не знали. Мы шли и шли к городу, продираясь через чащу леса – как шли всегда.
Город мелькал за деревьями, мы видели над лесом его высокие башни. Он казался близко. Он всегда казался близко. И всегда был далеко.
Сегодня умер старый вождь. Для нас это не было неожиданностью, мы уже давно знали, что он умрет. Умирая, он сетовал, что не увидит город. Завещал молодому вождю непременно-непременно дойти до города. То же самое завещал и предыдущий вождь. И тот, который был до него. И тот, который…
Но сегодня мы дошли только до колеса. Оно лежало на пустыре, поджидало нас. С колесом оказалось очень удобно, мы пилили колеса из стволов сосен, мастерили повозки, погрузили на них свой скарб.
На привале перед ночлегом гадали, далеко ли до города. Кто-то говорил, что город совсем рядом, уже сколько веков к нему идем. Кто-то возражал, что колесо – это только веха, одна из вех, будут там еще какие-то паровые котлы, как понять, паровые, из пара, что ли… а черт их знает, что у меня-то спрашиваешь, я там не был…
Наступила ночь, город загорелся огнями, и мы все гадали, факелы это, или что-то другое, да нет, не похоже на факелы…
Ночью мне снился город, как будто я уже в городе, еду на какой-то повозке, которая катится сама по себе, быстро-быстро, хочу остановиться, и не могу, и на полном ходу несется повозка к облачному грибу на горизонте…
Проснулся в холодном поту. Рассказал свой сон шаману, шаман принес в жертву богам черного петуха, спел песнь надежды, чтобы отогнать злых духов.
На рассвете снова вышли в путь, искали вехи, вех не было.
Город казался совсем рядом.
Но я знал – это только кажется.
