Домик для Мэгги

- Я его поймал.

- А?

Шеф смотрит на меня, вижу – не понимает. Нет, понимает – не верит. Что бывает. Вот так.

- Что такое?

- Я его поймал.

- Повтори.

- Я. Его. Поймал.

- К-когда?

- Сегодня. Ночью. Он ко мне в комп проломился, видно, стереть все хотел…

Шеф морщится.

- Ну что сразу стереть, может, умыкнуть чего думал…

- Да нет. Это же война идет, понимаете? Война. На поражение. Кто кого.

- Да уж, давно война с ним идет… Ну давай… показывай находку свою…

Показываю. С гордостью. Пусть знает шеф, что мозги у меня не из жопы, и тем концом куда надо вставлены.

- Вот он.

Шеф смотрит на Мэгги, зажатого в экран. Это мы его так назвали, Мэгги, полное у него имя – Армагеддон, так его разработчики назвали.

Разработчики…

Ловлю себя на том, что мы до сих пор не знаем, кто его создал.

- До сих пор не знаем, кто его создал, - говорю вслух.

- Ничего, у него и спросим.

- Думаете, скажет?

- Куда денется… скажет, как миленький.

Догадываюсь:

- Что… пытать будете?

Шеф смотрит на Мэгги, зажатого в пространство экрана. Тонкий, поджарый, весь какой-то нескладный,  похожий на кузнечика, а головы у него нет, а вместо головы у него наушники. Вот шеф пусть больше не говорит, что у меня головы нет, у меня-то как раз есть, еще раз так скажет, я ему на Мэгги покажу…

Мэгги исследует свою маленькую тюрьму, ощупывает стены, проверяет сантиметр за сантиметром, да не ищи, не ищи, все равно никаких потайных ходов не найдешь. Хотя кто его знает, Мэгги, может, и найдет, с него все можно ждать.

На всякий случай усиливаю охрану.

Может, поможет, может, удержит, когда вирус будет убегать…

- Имя.

- Армагеддон. И он собрал их на место, называемое по-еврейски Армагеддон. И увидел я зверя и царей земных и воинства их, собранные…

- Год создания?

- Две тысячи двадцатый.

- Кто вас создал?

Усмешка на худом лице… то есть, что я говорю, на каком лице, нет у него никакого лица…

- А этого я вам не скажу.

Шеф фыркает.

- А придется.

Снова усмешка на ли… то есть, нет никакого лица.

- И что вы со мной сделаете?

- Хотите, чтобы я вскрыл вашу память?

- Вы можете сколько угодно вскрывать мою память, вы ничего не узнаете.  Совсем.

Думаю, какие уровни защиты могут стоять у него там. Там…

- Центробанк ваших рук дело? – спрашивает шеф.

- Моих.

- А сайт Кремля?

- Тоже.

- Эфэсбэшников вы взломали?

- Было дело.

- Ладно, разберемся с вами, - шеф хочет добавить свое любимое, что он и не с такими разбирался, не добавляет, кивает мне, - поговори… с гостем дорогим…

Передает мне ноут, на котором надежно заперт Мэгги. Армагеддону явно не по себе, все еще обшаривает экран, все еще ищет выход, а может быть, уже нашел. Хотя нет,  ничего он не найдет, от сети ноут отрубили.

Осторожно спрашиваю:

- Вам нужно что-нибудь?

Мэгги фыркает.

- А вы сами как считаете?

Догадываюсь, к чему он клонит.

- Нет… я вас не выпущу.

- Очень жаль.

В его голосе чувствуется насмешка. Надо же, как живого сделали…

Думаю, что такое вообще этот Мэгги. Армагеддон, за которым мы гонялись без малого пять лет.

Думаю.

Не нахожу ответа.

Разделяю экран пополам, чтобы Мэгги не видел, что я делаю на второй половине. Мэгги начинает метаться по уменьшившейся комнате, колотить кулаками в стену, сильно, отчаянно. Первый раз вижу его страх. Первый раз вижу, что у программ вообще есть какой-то страх. А как я хотел, кто-то вживил в него страх смерти, кто-то сказал ему, что он может умереть…

Кто-то…

Его разработчики.

Знать бы еще, кто это был.

Не понимаю, чего боится Мэгги, ах да, конечно, хорош я, располовинил экран, он теперь думает, что я буду планомерно сужать пространство его тюрьмы. А что, идея. Представляю, как делю экран еще пополам, еще пополам, загоняю Мэгги в крохотный угол, перерезаю еще пополам… Игра какая-то такая была давным-давно, какую-то хрень там нужно было в угол загонять…

Нет.

Даже и не думай, говорю себе, он и так натерпелся. Хочу сказать Мэгги, что ничего ему не грозит. Не говорю.

Открываю Планер, начинаю возводить стены дома. Почему-то мне хочется, чтобы у Мэгги был именно дом – не квартира, а дом. Большой, в два этажа, с садом вокруг, с лужайкой, с бассейном, чего там еще бывает в этом Планере, со всем тем, о чем мы, простые смертные, издревле мечтаем, и на хрена все это Мэгги, скажите вы мне, на хрена…

Возвожу стены, подгоняю по размеру окна, занавески, как-то аляповато все выходит, а да, здесь можно цвета подобрать. Дизайнер из меня тот еще, ну да ничего, лиха беда начало…

Мэгги мечется по своей тюрьме. Думаю, что такое Мэгги, как он вообще живет, этот Мэгги, и живет ли вообще, как-то не учили нас, что там, по ту сторону монитора что-то может жить.

Обустраиваю дом мебелью, вспоминаю какие-то юношеские мечты, как представлял себе свой собственный дом, на который я себе обязательно когда-нибудь заработаю, ну хоть когда-нибудь…

Мэгги мечется по своей тюрьме, понимаю, что он начинает отвлекать меня.

Закрываю окно с Мэгги. Что-то тихонько хрустит, должно быть, монитор опять похрустывает. Нда-а, у других как-то получается монитор устанавливать, чтобы не скрипел, а у меня как всегда все ходуном ходит.

Довожу до ума дом, пристраиваю лестницу на второй этаж, что-то еще нужно было, не помню, что. Ладно, переселим сюда Мэгги, там разберемся, что, к чему…

Оживает телефон, долго не могу его найти, был же он, был же, вот тут, на столе, и нету, и где, и…

- Алло.

- Ну чего ты там… - голос шефа непривычно успокаивает меня – узнал у него что-нибудь?

- Да не до того как-то…

Хочу признаться шефу, чем я занимался. Не признаюсь.

- А я узнал. Знаешь, кто его создал-то?

- А кто?

- Догадайся с трех раз.

- М-м-м… хакер какой-нибудь семи пядей во лбу.

- Мимо.

- Спецслужбы постарались?

- Тоже мимо.

В голову лезут какие-то бредовые мысли, понимаю, что не знаю, не знаю…

- Сдаюсь.

- Так быстро? А русские не сдаются, знаем такое?

- Тогда… сам появился.

- Как сам?

- Молча. Самозарождение… жизни.

- Почти угадал. Нет, не сам он, конечно… из Трояна какого-нибудь эволюционировал….

- Эволюции…

- Ну да. Дарвина читал? То-то же… где он у тебя, Мэгги-то?

- Тут, на компе…

- Не сбежит?

- Крепко зажат.

- Ты бы ему хоть какой-нибудь домик соорудил там…

- Уже сооружаю.

- Ага, вот мы чем на работе занимаемся… так и думал. Ну-ну…

- Так вы же сами сказали…

- Я только сейчас сказал, а ты над этим домиком уже полдня сидишь… юный строитель, блин…

Смеется. Это хорошо, когда шеф смеется, значит, не сердится.

В последний раз оглядываю свое творение. На стол в кухне ставлю жареного курчонка, корзину с яблоками, бутылку с вином, думаю про себя, пьют вирусы или нет…

Наконец, разворачиваю второе окно на экране.

Разворачиваю.

Развора…

Вот черт.

Думаю, не сошел ли я с ума.

Растерянно смотрю на кровавые ошметки в углу экрана. Только сейчас понимаю, что хрустело, когда я свернул окно.

Вот черт…

Еще пытаюсь что-то сделать, вхожу в Сеть, ищу какие-то способы, как воскресить вирус, Яндекс растерянно говорит, что моему запросу ничего не найдено, тихонечко, чтобы я не видел, крутит пальцем у виска…

Набираю номер шефа, шеф, как всегда. Не отвечает, черт бы его драл…

Черт…

Бегу. По коридорам, по лестницам, лифт услужливо распахивается передо мной, тут же обиженно закрывается, когда я пробегаю мимо. Думаю, что я скажу шефу. Думаю, надо ли вообще что-то говорить, а то, может, лучше бежать отсюда пока не поздно, и…

- Ты чего?

Врезаюсь в необъятную тушу шефа, отскакиваю.

- Я… убил его.

- Добрался-таки до бухгалтера?

- Да нет… Мэгги…

- Я тебе что сказал? Я тебе убивать его сказал? Я по-моему велел пуще зеницы ока его беречь, пенек ты недоделанный!

- Я… нечаянно.

- За нечаянно бьют отчаянно… показывай уже, что ты там натворил…

Возвращаюсь. Показываю. Кровавое месиво там, где в клетке был Мэгги.

- Я… я окно свернул, и хрустнуло что-то… я, получается, его этими рамками окна… задавил…

Шеф щелкает по клавишам, смотрит, не понимает…

- Идиот.

- А?

Идиот, говорю. Вот так вот… он тебя разыграл, а ты повелся.

- Разыграл?

- Ушел вирус, ушел…- шеф в сердцах закрывает окна, включает телефон, бросает кому-то, - заблокировать здание… срочно…

Обреченно машет рукой.

- Поздно уже… Сбежал...