Коллекционер летучих мышей (Часть вторая)

- Всё… обошлось… - голос Милана издалека, из комнаты где-то под потолком, - а вы молодец… быстро среагировали…

- Это что, вот когда Монтгомери брали, вот тогда пришлось побегать, это да.

- А что за Монтгомери?

- А не знаю, что за Монтгомери, автор не придумал ещё.

- А-а, ясно…

Пауза. Анастрой подбирается к телу… к хозяину дома, то есть, садится в кресло.

- Вы мне помочь обещали, - говорит хозяин.

- Да. Боюсь, у нас только один выход.

- И какой же?

- Только один… я хочу поговорить с вашим… гхм… альтер… гхм… с вашим вирусом.

- Это невозможно.

- Отчего же?

- Просто. Невозможно.

- Что невозможно, вы мне причину сказать может?

- Я… я не хочу, чтобы вы с ним говорили.

- А что такое? Постойте, постойте, попробую догадаться… он добрался до ваших файлов и узнал о вас что-то такое… в чем вы боитесь признаться кому бы то ни было? Какие-то интимные подробности? Какие-то темные дела?

- Нет. Просто… вы понимаете, если он выйдет наружу… он может уже не вернуть меня мне. Никогда.

- Но ведь он и так в какой-то момент может не вернуть вас вам? Так что чем быстрее мы разберемся, что это за штука такая у вас в сознании…

- Нет. Даже не просите. И речи быть не может.

Детектив поднимается с кресла, подходит к двери:

- В таком случае, мне очень жаль. Ничем не могу помочь.

- Стойте, стойте, куда вы пошли, я вас не выпу…

Анастрой открывает дверь с легким щелчком.

- Можете не беспокоиться, я уже знаю, как открывается эта дверь.

- А вам не откажешь в наблюдательности… я правильно выразился?

- Вроде да… Всего вам хорошего.

- Эй, эй, постойте, вы бы хоть меня развязали!

- Сообщу в полицию, они вас развяжут… всего хорошего.

Детектив выходит из дома-шара, беспомощно висящего над крышей, садится в маши… а нет, сначала в лифте спускается на первый этаж, а там и в машину садится, или нет, в какую машину, нет у детектива никакой машины, он в такси садится и домой едет.

 

Глава какая-то там

 

- Я придумал. Вы будете гадать по разбитым блюдцам.

- Что, простите? – детектив оторопело смотрит на автора.

- Гадать будете. По разбитым блюдцам.

- Да, черт побери, я детектив или шарлатан какой?

- Детектив. Но надо же вам увлечение какое-нибудь… нестандартное…

- Может, мне вилами по воде писать? Или ноликом вышивать? Вы это кончайте… Я сказал, шахматы, значит, шахматы… и нечего…

- Фигурки вырезать? Вы это бросьте. Ну вы сами подумайте, двадцать первый или какой у нас там век, технологии всякие… А вы тут с ножичком сидите, фигурки всякие режете.

- Ну, не с ножичком, ну буду на принтере на каком-нибудь печатать… тридэшном…

- А вот это уже лучше, это уже выход… Ну ладно, будь по-вашему, печатайте свои фигурки…

Итак, детектив устраивается у камина и начинает конструировать трехмерные шахматодома. Это помогает ему думать. Ну да, конечно, помогает раздумывать, как раскрыть запутанное дело, как убрать вирус…

- Вот что… врагов его поискать надо.

- Врагов? – переспрашивает автор.

- Ну да. Кто-то же ему этот вирус подсунул?

- С чего вы решили, что ему этот вирус именно подсунули?

- Ну а как же иначе, у нас с вами детектив? Детектив. Значит, недоброжелателя искать надо.

- М-м-м… а если у нас всё тут не по законам жанра, а как раз наоборот, неожиданный поворот сюжета?

- А вот не получится у вас так, это в детективе запрещенный прием. Должен быть преступник. Должен.

- А у меня против правил будет.

- Э-э, нет, тогда издательство не возьмет…

- Да что вы вообще знаете, какие у нас издательства? Ладно, будь по-вашему, вы детектив, так идите, отрабатывайте версии про недоброжелателей…

 

Миса Мила оказывается миловидной девушкой лет двадцати…

- …постойте-постойте, какая еще Миса Мила? – Анастрой удивленно оглядывается, - как я вообще сюда попал?

Автор вспыхивает:

- Слушайте, я что, должен каждый чих, каждый пук ваш расписывать, как вы утром встали, кофейку попили, из дома вышли, то есть, сначала, встречу с девушкой назначили, а потом из дома вышли, в кафе приехали…

- А что за девушка? Невеста моя?

- Это вы интересно про невесту сказали… Но нет, это помощница Милана. Бывшая.

- …это мне сейчас ещё за девушку в кафе платить?

- Слушайте, ну вы и жмот… да вы на девчонку-то посмотрите, на такую и денет не жалко…

- Вам не жалко, а мне очень даже… - детектив ворчит, но все-таки платит за даму, как её там, Мису Милу. Ах да, Миса Мила коктейль заказала какой-то там понаворочанный, вот Анастрой за неё и заплатил.

- Разрешите задать вам пару вопросов… вы были помощницей Милана?

- Была… довольно долго.

- Можно узнать, почему вы перестали у него работать?

Загадочно улыбается:

- Можно я не буду отвечать на этот вопрос?

- Вам придется ответить. Чтобы снять с себя подозрения.

Миса Мила вспыхивает:

- Вы что, подозреваете, что это я его убила?

- Уби… постойте-постойте, Милана никто не убивал.

- А что с ним случилось?

- Вирус ему кто-то подбросил… не знаете, у него враги были?

- А у кого их нет?

- Ой… ну, не знаю я. Может, помощник его, этот, как его… Кальмар, не Кальмар… Крокус… Кактус… Конкурс… нет, не то… Кокон…

Мила Миса включает телефон, смотрит на экран, щелкает клавишами.

Детектив не выдерживает:

- Слушайте, я же всё-таки с вами разговариваю, а вы в телефон…

- Да вы не видите, я имя его ищу! Вот… Милан энд Компани… А вот, Колер его фамилия, Колер. Он с Миланом работал…

- А теперь не работает?

- Может, и теперь работает, кто его знает… они вечно с ним на ножах были.

- А из-за чего они конфликтовали, вы не знаете?

- Ой, не знаю я… из-за всего.

- А вы с ним в каких отношениях были?

Мила Миса вспыхивает:

- В смысле?

- Ну… ссорились?

- Да ну, что вы…

- Понятно. Вы были его любовницей?

Мила Миса подскакивает, вздрагивает, оторопело смотрит на Анастроя:

- Что-о-о-о?

Детектив повторяет. Спокойно. Уверенно:

- Вы. Были. Его. Любовницей?

- Да как вы смеете?

- Я задал вам вопрос. Отвечайте.

Мила Миса встает, резкими шагами идет к двери маленького кафе. Детектив пожимает плечами, жмет кнопку тревоги, нет, лучше так, передергивает плечами, (это автор подумал).

Сюда бы послать бравых полицейских, только у нас будущее всё-таки, поэтому полицейских не будет, просто хитромудрые манипуляторы подхватят девушку, снова усадят в кресло, и хоп – защелкнутся ремни.

- Итак… - детектив резко выпрямляется, - я повторяю свой вопрос: вы были его любовницей?

Мила Миса всхлипывает:

- Это… это имеет значение?

- Да.

- Была…

- А потом?

- Послала я его подальше, вот что потом…

- Причина?

- Да вы… да вы не знаете… он… у него таких, как я, было вагон и маленькая тележка… а я… я…

- Вы любили его?

- Ну а как, по-вашему, любила, конечно!

- Мне придется проверить вашу память.

Мила Миса передёргивает плечами, что делать, проверяйте…

Детектив подключается к Мисе. Смотрит. Смотрит воспоминания, как сны, пытается понять…

Вот оно.

Нашел.

Отключается.

Вытирает невидимые капли со лба.

- Это вы его убили.

- Что? – Мила Миса вспыхивает, вздрагивает, срывается на крик.

- Это вы. Его. Убили.

- Да как вы…

- …память показывает, что это вы его убили.

Анастрой снова нажимает на тревожную кнопку.

- Уведите её.

 

- Постойте-постойте-постойте, - автор перечитывает написанное, не понимает, - его же не убивал никто, ему же в голову кто-то вирус подсунул. Почему убили? Кто его убил? Его же никто не убивал, ему же компьютерный вирус подсунули. Должно быть, я ошибся…

Автор перепечатывает сцену, снова перечитывает – нет, опять сначала Милан жалуется, что ему подсунули вирус, а потом написано, что это Миса Мила убила Милана.

- Ну-ка, ну-ка, что вы там натворили? – спрашивает автор, - уважаемый Анастрой, вы там чего намудрили-то?

- Ничего не намудрил, что было, то было… я её память посмотрел, там увидел – убила Милана.

- Ну и как такое может быть?

- Не знаю даже… хотя… - детектив хлопает себя по лбу, - ну, конечно!

 

- …вы свободны.

Щелкает замок, открывается дверь камеры, выходит Миса Мила, глаза заплаканные…

- Успокойтесь, успокойтесь… вы не виноваты ни в чем.

- Я… я его смерти хотела…

- Я знаю.

- Я так живо себе представляла, как его убиваю… много раз представляла… даже во сне видела…

- Понимаю. У вас в памяти отложилось.

- Ну да… Вы свободны… Прошу прощения за беспокойство, можете идти… Постойте!

Миса Мила оборачивается.

- Вы говорили про Кактуса какого-то…

- …про Колера.

- Да. Так он…

- …ну, он с Миланом работал… у меня, вроде, мыло его осталось…

Детектив откашливается:

- Большое спасибо, у меня есть мыло.

- Да вы не поняли…

- А, конечно же… диктуйте емейл…

 

- Колер на связи.

- Уважаемый Колер… с вами говорит частный детектив Анастрой.

- Что вы хотели?

- По поводу вируса…

- А с каких это пор детективы начали вирусами заниматься?

- Кто-то подбросил вирус вашему напарнику… Милану.

- Какой он мне напарник…

- Вы больше с ним не работаете?

- Давно уже не работаем.

- А… что случилось?

- А это вы у него спросите.

- Вы понимаете, что в ваших интересах отвечать мне?

- И что мне будет?

- Вы под подозрением.

- Думаете, я ему этот вирус подсунул?

- Всё может быть. Так почему вы больше не работаете вместе?

- Я не могу вам этого сказать.

- А-а-а, понимаю… как говорили в старину, не телефонный разговор…

Анастрой откашливается:

- Вот что… мы можем встретиться с вами… оффлайн?

- Смеетесь?

- Гхм… я понимаю, вы человек замкнутый, с людьми встречаться не любите… но я хотел бы с глазу на глаз…

- Это невозможно.

- Вы поймите, речь идет о вашей безопасности, вас могут обвинить в том, что это вы подсунули Милану вирус!

- Да ну?

Ирония в голосе, плохо скрываемая ирония, детектив отчаянно пытается понять, что не так, над чем он так посмеивается…

- В чем дело? Почему вы не можете прийти?

- Почему я не могу прийти? А ничего, что меня убили?

- Убили? Так вы… копия?

- Копия, остаточное воспоминание в памяти всемирной паутины… называйте, как хотите. Вы на меня тут время тратите, а меня, между прочим, убили неделю назад!

 

Новая глава.

 

Детектив устраивается в кресле, готовится записывать:

- Я хотел бы переговорить с вами.

Милан настораживается:

- По поводу чего?

- По поводу…

 

…нет, нет, не так, - Автор перечеркивает написанное, - лучше вот…

 

- Скажите, могу я поговорить… скажите, могу я… скажите…

Детектив оглядывает лица, лица, лица, кто-то бежит на детектива, кто-то чуть не сбивает его с ног, детектив уступает кому-то дорогу, трогает кого-то за плечо, плечо тут же растворяется в толпе…

Наконец, Анастрой преграждает дорогу незнакомцу с неподвижным лицом:

- Милан! Мне нужен Милан!

- Вон, на стойке спросите…

Детектив идет спрашивать на стойке администратора. Человек за стойкой не знает, где Милан. Никто не знает, где Милан. Милан занят, вот где Милан.

- Скажите… а он  скоро освободится?

На стойке пожимают плечами, да никогда он не освободится, он всегда занят, всегда, всегда…

- Мне нужно задать ему вопрос… где он?

Никто не отвечает, Анастрой броспается к двери с табличкой «посторонним вход запрещен», его тут же отталкивает охранник…

Мимо мелькает лицо Милана.

- Уважаемый Милан, всего один вопрос…

- Занят я! А-а-а, это вы… Ну что такое?

- Ваш напарник умер неделю назад…

- Соболезную.

- Вы можете сказать мне, что вам известно о его смерти?

Милан вежливо улыбается:

- Я могу сказать всё.

Так скажите.

Милан повторяет:

- Я могу сказать всё.

Уходит. Вот так, просто, разворачивается, уходит прочь. Анастрой не понимает, издеваются над ним, что ли, должен же он что-то сказать…

- Должен же он сказать что-нибудь? – спрашивает Анастрой у автора.

Автор не отвечает, вот тоже как всегда, как нужен он, так не отвечает. Нет, не так себе всё это представлял Анастрой, не так, он думал, будет сидеть у себя в кабинете, к нему по очереди будут заходить люди, люди, люди, отвечать на вопросы, это всё, уважаемый Анастрой? – да, всё, можете идти, большое спасибо за помощь следствию.

А тут…

Анастрой не понимает, зачем он пришел сюда, в бизнес-центр, да не он пришел, автор его погнал…

 

Детектив возвращается домой, умный дом приветствует хозяина:

- Добрый вечер, почтенный Анастрой.

- Добрый, добрый… можешь заварить мне кофе?

- С удовольствием, почтенный Анастрой.

…Анастрой входит в кабинет, чтобы насладиться свежезаваренным кофе…

- Постойте-постойте, это как это? Он же не человек, как он кофе наслаждаться должен?

Это уже не автор возмущается, а читатель. Ну и автор вслед за ним возмущается, и правда, недоглядел. Анастрой держит чашку с кофе, готовится выпустить в любой момент, как только скажут, что негоже пить кофе, если ты не человек…

- Это придется всю книгу перелопачивать, - бормочет автор.

Детектив думает, тут же спохватывается, осененный:

- Не придется. Вот что… вы мне программу сделайте, где имитация вкуса кофе… и запаха кофе.

- Хорошо. Сделаю… готово.

- Стойте, стойте, это вы что сделали, на вкус капучино, а по запаху Амаретто получается.

- Ишь, ты, различили.

- А что вы хотели, вы меня сами тем еще эстетом сделали. Так что у нас с кофе-то?

- А это сбой программы, вот что.

- Слушайте, вы автор, всемогущий, а программу нормально сделать не можете?

- Это я специально сделал, фишку такую, чтобы читатель запомнил.

- Что запомнил?

- Что книга такая была, там герой стимулятор кофе пробовал, там вкус один, а запах другой.

- Да ну вас… мне так не нравится.

- Ну, не нравится, потом в ремонт сообщите, вам поменяют, как надо.

- Это ж сколько мороки…

- Не хотите, не меняйте, никто вас не заставляет. Ну, так что… главу можно заканчивать, или вы что-то делать будете, вы же не просто так сюда пришли кофейку попить?

- Да нет, я что хотел-то… еще поговорить с Колером.

- Где его искать, Колера этого… не осталось уже никакого Колера, воспоминания-то они долго не живут…

- Ничего… попытка не пытка, попробуем поискать…

Детектив устраивается у экрана, перебирает клавиши, а кстати, чего он у экрана сидит и клавиши перебирает, если у него в голове компьютер, он и так к сети подключиться может. Ладно, пусть сидит, перебирает, если ему так хочется.

Вечереет.

Город в темноте разбегается неоновыми огнями. Кукушка в часах возвещает половину двенадцатого. Анастрой уже почти собирается пойти спать, когда нащупывает слабый сигнал.

- Уважаемый Колер… я могу поговорить с вами?

Колер не отвечает, да уже и нет никакого Колера, так, какие-то обрывки фраз, случайные записи в блогах…

- Колер! Уважаемый Колер, вы мне скажите, пожалуйста, кто вас убил, вы знаете?

- Конечно, знаю.

Это даже не ответ, это сигнал какой-то, утверждение, что за глупый вопрос…

- Знаете? Кто же? Кто это?

Колер не отвечает, Колер тает, Колера больше нет…

- Умный дом!

- Да, хозяин?

Или нет:

- К вашим услугам, хозяин?

Или тоже нет:

- Слушаю вас, почтенный Анастрой.

Как-то так. Автор еще не знает, как, все три варианта оставил.

- Умный дом… можешь найти мне Колера?

- Умный дом может всё.

- Я знаю, я спрашиваю, можешь мне найти Колера?

- Умный дом может всё.

- Умный дом… я приказываю… найди… мне… Колера.

- Умный дом может всё.

- Тьфу ты, чёрт…

- Чёрт – популярный персонаж славянских и европейских сказок…

Анастрой приказывает умному дому замолчать, Анастрой не понимает, почему умный дом не понимает, просил же, найти инфу…

- Всё очень просто – кивает автор, - умный дом не может сказать – нет, вот и отвечает – Умный дом может всё…

Детектив пожимает плечами, устраивается поудобнее в кресле, внезапно хлопает себя по лбу.

- Умный дом может всё… Ну, конечно! Именно это сказал Милан! Я могу всё! Он тоже не смог ответить – нет!

- Не смог ответить.

- А это значит… а это значит только одно. Он знает что-то про смерть Колера… но не хочет говорить. Вот что… я бы хотел еще раз поговорить с этим другом своим… который к меня денег занял.

Автор кивает:

- Конечно, конечно… поговорите, если вам это что-нибудь даст.

Анастрой набирает номер своего друга.

Ждет.

Нет, не так, не так, не так. Заходит на страницу своего друга.

Вздрагивает.

Читает. Перечитывает. Нет, быть этого не может, это ошибка какая-то, ошибка…

Никакой ошибки.

Любим.

Помним.

Скорбим.

Убит при невыясненных обстоятельствах.

 

Глава очередная

 

- Милан на связи.

Анастрой просыпается, потягивается на постели, нехотя включает телефон.

- Слушаю вас.

- Ну, так что, вы меня спасать будете или нет?

Детектив передергивает плечами:

- Как я вас спасать должен, если вы не делаете то, что я вам говорю?

- Что… не делаю? Вы имеете в виду…

- Да. Другого выхода нет. Вы должны дать мне поговорить с ним. С вашим… альтер-эго.

- Не называйте его так, умоляю вас.

- Как вам будет угодно. Так вот… я должен с ним поговорить.

- Ну, хорошо… вы хотите подъехать?

- Спасибо, хватит с меня вашего дома. Лучше вы ко мне.

- Боюсь, я не доеду…

- А что такое?

- Он не позволит мне… не позволит.

- Хорошо… вы можете встретить меня в переулке… возле вашего дома?

- Постараюсь…

Анастрой торо… э-э-э, нет, Анастрой не торопится, Анастрой готовится к бою, понимает, бой может оказаться нешуточный. Берет пистолет, берет веревки, зачем-то берет нож, никогда нож с собой не брал, а тут вот берет.

…и берет такси.

Детектив приезжает в нужный переулок, оглядывается, никого нет, - похоже, ошибся переулком. Да не похоже, а ошибся, переулков-то вокруг дома четыре, и вот теперь ищи-свищи…

Что-то падает Анастрою на спину, швыряет героя на асфальт, Анастрой пытается вырваться, не успевает, получает лезвие между ребер, прямехонько в сердце. Н-да-ааа, не один Анастрой нож с собой взял…

Автор смотрит, автор не понимает, как так, быть не может, чтобы героя убили. Герой же, а герои не умирают. Вот так. В середине книги. Сейчас бы выволочку детективу сделать, куда вы смотрели, о чем думали, только некому уже выволочки делать…

- Что ж вы его убили-то? – спрашивает автор у Милана.

- Да кто ж знал, что он увернуться не успеет?

- Не успеет… вы на него как зверь бросились…

- А что я должен был делать?

Автор уже хочет закрыть файл, а что еще делать – когда что-то происходит, детектив поднимается с асфальта, выдергивает лезвие, тихонько чертыхается…

Автор спохватывается:

- Вам… врача?

- Нет-нет, не стоит…

Милан взмахивает руками, Анастрой привычным жестом перехватывает руки врага, связывает Милана, Анастроя драться учили, кто учил, автор не знает, но – учили.

- Развяжите меня. Ана… как вас там… Развяжите, слышите?

Анастрой замирает на мгновение, тут же спохватывается.

- Нет… нет.

Детектив догадывается:

- Нет… это не вы говорите. Не вы. Это он… вирус ваш.

- Да откуда вы знаете, где вирус, где не вирус? Может, это я с вами сейчас говорю… Не верьте ему! – кричит Милан. Видно, что в сознании Милана идет борьба, борьба двух противоположностей, настоящей личности  и мертвого вируса…

- Постойте-постойте! – не выдерживает автор, - как… как вы остались живы?

- Как я… слушайте, сам не знаю… хотя… вот что, вы меня кем придумали?

- Как кем? Человеком, кем…

- А у вас в планах раньше не было меня, например… киборгом сделать?

- Было, потом переду… э-э-э, постойте, хотите сказать, вы у меня с искусственным телом получились?

- Получился. Ну да ладно, некогда, некогда, давайте с этим разберемся… - детектив поворачивается к Милану, - расслабьтесь. Слышите меня? Расслабьтесь, даже не пытайтесь победить его. Дайте мне поговорить с ним!

- Мне… мне кажется, я умираю.

- Это нормально. На самом деле вы не умрете… нет, нет.

- Х-х-орошо… сейчас… попробую…

Взгляд Милана меняется, становится горящим, безумным, в то же время уходит привычная твердость.

- Вы меня хотели видеть?

- Да. Хотел.

- Кто вы такой?

- Вы детектив, вы и разберитесь.

- А если начистоту?

Гримаса пробегает по лицу, видно, что вирус пытается ответить, не может, что-то мешает ему, да не что-то – Милан мешает… мешает… наконец, вирус выжимает из себя:

- Колер моя фамилия.

- Кто… кто вас убил? Почему вы вселились в его тело?

Милан или кто он там выключается. Полностью. Обмякшее тело валится на руки детектива, Анастрой растерянно оглядывается, видит крыльцо с красным крестом, бросается туда, волоча за собой бесчувственное тело.

- Вы… вы можете ему помочь?

(окончание следует)