Муза состарилась вместе со мною
И для себя попросила покоя.
Стала похожа вдруг Муза на Смерть,
Но не даёт мне никак умереть.
Держит венок и косу вместо лиры
И потихоньку копает могилу.
Мысли нелепые в голову шлёт
И от меня вдохновения ждёт.
Стал тормошить я её понемногу,
Думать: кому б уступить мне дорогу?
Да не родился, видать, тот дурак,
Кто заключить рвался с нею бы брак.
Братцы, я вас умоляю, спасите
И помоложе мне Музу найдите.
Старость – не радость. Теперь я боюсь,
Что по ошибке на Смерти женюсь.
Может быть, кто-то давно уже знает,
Что Смерть на лире с улыбкой играет?
Страшные мысли подальше гоню.
Муза, ты где? Я тебя лишь люблю!
