- Две цены даю.
Обреченно смотрю на шофера, только попробуй не взять. Да он не попробует, он возьмет, и плакали все мои отпускные… кровавыми слезами.
- И… чего?
- За полчаса в порт довезете.
- Охренели? – водила по-хомячьи фыркает, - да хоть десять дайте, не успеем.
Не сдаюсь.
- Хоть сто дам. Успеете.
- Ну… проскочить попробуем… плохое вы время выбрали, пробки везде…
Хочу сказать, что это не я выбирал время, хочу рассказать все от и до, про задержанный рейс, про то, что вот со мной так всегда, как я куда-то поехал, так начинается, про то…
Не говорю. Пусть думает, что у меня все хорошо, пусть хоть кто-нибудь раз в жизни думает, что у меня все хорошо.
- В какой порт-то?
Холодеет спина. Этого я как-то не ожидал. Как-то дома все просто было, еду в Семфирополь, сажусь на такси, везите меня в порт, таксист везет, сажусь на корабль – почему-то представляется что-то старинное с пушками, парусами и веселым Роджером на флаге…
- М-м-м… порт…
- Ну, речной, морской, какой?
- М-м-м… который важный самый… ну этот…
- Понял, понял… вот так, значит… в порт… по работе?
- Что вы. В отпуск еду.
Водитель оторопело смотрит на меня:
- Ничего себе… богатенький буратино…
- Ну а что, раз в жизни можно себе позволить.
- Тоже верно. А то живем, не видим ничего…
- Ну да. Другие там на ипотеку тратятся, еще на что…
- Верно, верно, жена задолбала, ах, квартира, ах, дети, ах, детям квартира… так считайте в жизни ничего и не видел… ваши-то родные что сказали, что вы в отпуск… вот так?
- Ну, тоже за головы похватались, ах, ах, лучше бы ремонт, лучше бы то, лучше бы это…
- Не, не лучше… мир-то повидать тоже надобно… Ну все, приехали.
Смотрю на порт. Как-то не так я представлял себе порт, видел в фантазиях берег моря, моря ласкового, бескрайнего, видел нагромождение лайнеров, видел…
Ничего такого, пустырь, насколько хватает глаз, высоченные башни где-то там, там, в отдалении…
- Ты куда меня завез?
- Сказано в порт, так в порт.
Оглядываюсь, кто из нас сошел с ума, я или он.
- А… а море где?
- Рехнулся, какое море?
Думаю, кто из нас рехнулся. Смотрю на часы, пять минут до того, как, не к месту и не ко времени вспоминаются какие-то песенки про пять минут…
- Явились?
Смотрю на поджарого мужичишку, как-то не похож он на нашего гида, ну да откуда я знаю, на что должен быть похож наш гид.
- Ага. Из-звините за опозда…
- Ни фига себе извините, полчаса туда, полчаса сюда, это нормально, по-вашему?
Вздрагиваю, как от затрещины. Какие, на хрен, полчаса, я же…
- Давайте скорее уже… о-ох, навязали нам на наши головы… вы на корабле такой же пунктуальный будете?
Тащит меня куда-то к высоким башням, так в детстве мамка в садик тащила, чуть руки не вырывала. Пытаюсь отбиться, оправдаться:
- Могли бы и без меня отчалить.
- Ни фига себе, и как прикажете без капитана отчаливать?
Будто молния прошивает тело.
- Но я не…
- Ничего, ничего, бывает… Это я вам на будущее, нельзя же так… капитан все-таки, птица важная, если капитан дисциплину не соблюдает, кто её вообще блюсти будет, дисциплину эту…
- Да я же…
- Молодо-зелено… Ничего, поможем, научим…
Он тащит меня к высоченной башне, к трапу. Вот странно, трап есть, а самолета нет, что за бред такой. Поднимаемся по трапу в башню, мой провожатый тащит меня по коридорам под неодобрительные возгласы каких-то людей, нда-а, не прошло и полгода, тише едешь, дальше будешь, стесняюсь спросить, вы на черепахе, или на улитке ехали?
- Ну, все… вот сюда…
Кто-то толкает меня на кушетку, я спать не собирался вообще-то…
- Люди… мне же на корабль надо…
- Ну а мы где, на паровозе, что ли? Корабль и есть.
Спрашиваю с надеждой:
- «Крузенштерн»?
- Он самый.
- Рейс задержали… еле добрался до вас. Таксисту говорю, две цены, гони во весь дух. А он мне – да хоть десять платите, не успеем, город стоит…
- Вы пристегиваться-то будете, или на фиг надо?
Оторопело смотрю на поджарого мужичишку.
- Присте…
- Ну а то.
Девушка, похожая на сдобную булочку, пристегивает меня к кушетке. Вспоминаю какие-то увиденные по телевизору камеры смертников, вот так же пристегивали осужденных, вонзали смертельные инъекции. А вот и уже подносят иглу с чем-то…
Отстраняюсь.
- Не надо.
- Ничего себе… уверены?
- Уверен.
- Ну как знаете… я бы на вашем месте не рискнул… первый раз же?
- П-первый.
- Ну, тем более…
Игла вонзается в тело. Почему-то жду смерти. Смерть не приходит.
- Ну, все… давайте…
Уходят. Что-то происходит там, в громадине корабля, что-то закрывается с лязгом и скрежетом, что-то готовится, что-то…
Меня прижимает к земле.
Больно.
Сильно.
Кажется, я кричу, кажется, я не слышу своего крика за ревом двигателей.
Небо давит мириадами атмосфер.
Кусочек из альтернативной реальности.
- Две цены даю.
Обреченно смотрю на шофера, только попробуй не взять. Да он не попробует, он возьмет, и плакал весь мой аванс… кровавыми слезами.
- И… чего?
- За полчаса в порт довезете.
- Охренели? – водила по-хомячьи фыркает, - да хоть десять дайте, не успеем.
Не сдаюсь.
- Хоть сто дам. Успеете.
- Ну… проскочить попробуем… плохое вы время выбрали, пробки везде…
Хочу сказать, что это не я выбирал время, хочу рассказать все от и до, про задержанный рейс, про то, что вот со мной так всегда, как я куда-то поехал, так начинается, про то…
Не говорю. Пусть думает, что у меня все хорошо, пусть хоть кто-нибудь раз в жизни думает, что у меня все хорошо.
- В какой порт-то?
Холодеет спина. Этого я как-то не ожидал. Как-то дома все просто было, еду в Семфирополь, сажусь на такси, везите меня в порт, таксист везет…
- М-м-м… порт…
- Ну, речной, морской, какой?
- М-м-м… который важный самый… ну этот…
- Ага, понял, понял… да не парьтесь вы так, ну честное слово… ну уйдет без вас корабль, ну подумаешь…
- Без меня не уйдет.
Водила вздрагивает.
- Вы что… капитан?
- Выше берите.
- Штурман, что ли?
- Выше берите.
- А… к-кто?
- А то сами не видите. Корабль я, кто.
Водитель оторопело оборачивается.
- Слушайте, точно, я и не заметил… вот так всегда, смотрим, и ничего не видим… надо же, корабль… настоящий…
Машина останавливается.
Спрашиваю:
- Порт?
- Порт, порт…
Выскакиваю из машины.
- Э-э-э, стойте, а…
- Бросаю банкноту на сиденье.
- Сдачи не надо.
- Да постойте же…
Некогда, некогда. Бегу в порт, уже где-то на полпути спохватываюсь, а где порт, а разве это порт, не так я представлял себе порт, крики чаек, волны лижут гальку на берегу…
- Ну, наконец-то! – поджарый мужичишка бросается ко мне, - не прошло и полгода.
- Я…
- Нда-а, хороший корабль выбрали, ничего не скажешь… а летать вы тоже так летаете? Вот так, в срок, да?
- Лета…
Даже не договариваю мысль, не успеваю. В меня заносят вещи, какие-то грузы, рассаживаются люди, готовятся к взлету. И уже не объяснишь им, что не космический я корабль, прогулочный кораблик, даже не морской – речной…
- Десять… девять…
Смотрю на людей, самим-то не смешно, не видите, что ли, что кораблик я не тот…
- Шесть… пять…
- Да постойте же!
Не слышат. Пристегивают ремни.
- Два… один!
Делать нечего. Отталкиваюсь от земли, неумело взлетаю, едва не падаю, поднимаюсь выше, выше, выше, кто-то бормочет, ты чего, в самолеты переделался, ты чего по небу-то, ты выше давай…
Даю выше. Уже где-то в экзосфере спохватываюсь, что я вообще-то не умею летать. Здесь никто не спрашивает, умеешь ты или нет.
Никто.
Интересно, что такое экзосфера, успеваю подумать я.
Кусочек из нашей реальности
Прихожу в себя, хрипло откашливаюсь кровью. Кто-то придерживает мою голову, да не кто-то, девушка, похожая на сдобную булочку.
- Ну чего… живы? Тьфу, я думала, вы уже и не очнетесь…
- Я тоже так думал.
- Курс выверен.
Пытаюсь понять, что происходит.
- К-кто выверял?
- Я выверяла. Да вы не смотрите так, я штурманское училище кончала!
- Молодец.
- Ну, вот хоть вы понимаете. А то начинается, ах, ах, ты же девочка, девочка должна в куклы-цветочки играть, типа, у девочки мозгов нет.
С трудом поднимаюсь с кушетки.
- Есть. Еще как есть.
Спохватываюсь.
- Вы сказали… полет нормальный?
- Ну, отклонение-то вообще плевое, сейчас не выверить курс, это когда на полградуса отойдет…
- Да, да, конечно. На полградуса.
Выбираюсь из каюты. Вернее, пытаюсь выбраться, мое тело меня не слушается, взмывает куда-то к потолку, больно бьюсь головой об потолок, ах ты ж черт, сдобная булочка подхватывает меня, вы поосторожнее, что вы так в самом-то деле… Уже чувствую, что криков чаек и моря, залитого солнцем, не будет. Смотрю в черноту иллюминатора, вспоминаю какие-то полузабытые стихи, открылась бездна, звезд полна, звездам числа нет, бездне дна…
- Ну что… а капитан-то вы ненастоящий…
Вздрагиваю. Вроде бы и знаю, что ненастоящий, а все равно вздрагиваю.
Обреченно смотрю на Джекоба, бормочу какие-то оправдания, я хотел в порт, я водителю сказал – в порт, а он не понял, в какой порт, а…
- Обязанности-то свои… знаете?
Развожу руками, где мне…
- То-то же. Ну что… там дальше метеоритный поток начнется.
- Начнется, - киваю.
- Так ваша задача корабль разбить. Да?
- Понял. Не разобью.
- Да нет. Не не разбить, а разбить, - поняли?
- Не понимаю.
- Чего тут не понимать. Кораблик на кругленькую сумму застрахован. Сечете?
- Секу.
- Ну вот. А если разобьется, страховочку нам выплатят. Да?
- В-выплатят.
- Отлично, сечешь. Я тебе скажу, что куда повернуть, что куда нажать…
- Мне потом так нажмут…
- Тебе-то что? Ты капитан? Не капитан. То-то же…
- А настоящий капитан…
- С настоящим уже все… - Джекоб делает неопределенный жест, - ну все, парень ты толковый вроде… договорились…
- Ну что… - Якоб смотрит на меня, посмеивается, - корабль-то вы ненастоящий.
Вздрагиваю. Вроде и знаю, что ненастоящий я, а все равно как-то не по себе.
Начинаю бормотать какие-то оправдания про пробки и такси.
- Обязанности-то… знаем?
- Никак нет.
- То-то же. Ну что, обязанности простые. Бомбу довезти.
- К-какую бомбу?
- Которую на тебя погрузили, что непонятно-то? Ну вот, довезешь…
- А потом с этой бомбой чего будет?
- Не твоего ума дело. Ишь, умный выискался…
Начинаю понимать…
(записи оборваны…)
