1W

Овертонщик

в выпуске 2015/11/02
3 апреля 2015 -
article4183.jpg

 

Входит начальник. Он меня никогда к себе не вызывает, - всегда заходит сам. Будто подчеркивает мою значимость.

Будто я сам не знаю, что на мне все держится.

Правда, первый раз вижу, чтобы он зашел вот так. Среди ночи.

Вопросительно смотрю на шефа, что случилось-то.

- Ну что… окно передвинуть надо.

Думаю, что ослышался.

- Так это к стекольщикам… или к грузчикам. Или к этим… как их…

- Да нет. Окно Овертона.

Фыркаю.

- Вот Овертон пускай сам свое окно и перетаскивает.

- Шуточки шутим… Это хорошо, когда шуточки шутим. Ну, давайте… не мне вас учить…

Киваю. Не ему меня учить. Не впервой. Правда, первый раз такое, чтобы среди ночи позвали. Значит, и правда что-то серьезное…

Натягиваю халат поверх пижамы, ну её к черту форму эту, кто меня там ночью разглядывать будет.

Сажусь в машину, думаю, что за срочность, почему ночью. Значит, и правда что-то случилось серьезное, такое, что среди ночи подняли…

Спохватываюсь. Уже когда подъезжаем – спохватываюсь.

- В какую сторону двигать-то?

- А я не сказал разве? Вправо, вправо.

- Насколько вправо-то?

- На двести.

Думаю, что ослышался.

- На двадцать, вы хотели сказать?

- Двес-ти.

Холодеет спина.

- Что… все так серьезно?

- Серьезнее некуда. Если сейчас не повернуть, страну потеряем, не меньше. Народ кипит…

- Покипят и успокоятся.

- Ага, все так говорили… Когда Конфедерация распалась, тоже так говорили, пошумят, и поутихнут. Что дальше было, вы знаете.

Киваю. Знаю.

Машина притормаживает на площади, над которой светлеет окно. Кто-то уже заботливо приставил стремянку к окну, да вы её как приставляете-то, я тут что, летать должен, или сразу башкой грохнуться о мостовую…

Стараюсь не вспоминать, как кончил мой предшественник, как его отскребали от асфальта.

Забираюсь наверх. Без страховки. Когда ты без страховки, как-то лучше соображать начинаешь, что делаешь. А все те, кто падали, они как раз на страховку надеялись, шаг туда, шаг сюда, и…

Не думать, что – и.

Отвинчиваю окно, тут, главное, болтики не растерять, гаечки не уронить, - мне их снизу никто подавать не будет, могу даже не надеяться. Окно поддается не сразу, со скрипом, вроде бы недавно его поворачивал, а все равно поскрипывает. Или его чем больше туда-сюда качаешь, тем больше расшатывается.

Как-то так.

Раньше-то окно приходилось от силы раз в сто лет двигать, а сейчас и раз в полгода – не предел.

Двигаю окно, вымеряю метрометром, правее-правее-правее. Тут, главное, резко вправо не взять, если резко вправо взять – тут же левее откатится.

Осторожничаю. Сначала осторожно, про семью, про дом, про очаг, про воскресные молитвы в храмах. Вроде как приняли. Потом … Ну и напоследок – смертная казнь. Для особо тяжких. Это совсем напоследок, когда народ готов будет.

Обошлось.

Закрепляю окно. Винтиками, гаечками. Конечно не то, что раньше, раньше-то намертво, надолго, навечно приколачивали, каждый раз верили, что теперь-то уж насовсем, теперь-то уж никуда. И каждый раз потом сворачивали винты, болты, снова сдвигали окно…

Перевожу дух. Еще два болта. До смерти хочется поскорее кончить все, все, спуститься, на твердую землю – а нельзя. Делать так делать, как следует.

Спускаюсь. На полпути хватаюсь за перекладины, стараюсь унять головокружение.

Ступаю на землю. Расходимся. Тихо, как воры. Здесь не будет бурных аплодисментов и благодарностей. Благодарности будут потом, в большом конверте, который передадут мне завтра.

Завтра…

 

Заходит шеф.

Я думаю, что за черт, вроде бы недавно заходил. А вот опять.

- Ну что...  Дельце есть.

Вздрагиваю. Неужели не так подвинул, неужели просчитался…

- А что так?

- А догадайся с трех раз.

- Окно подвинуть?

- Ну.

- Вправо?

- Тю, вправо, вправо ты уже двигал. Теперь левее надо.

Думаю, чего ради нашим властям понадобилось взять левее, когда страна кипит.

- Да не властям. Просит тут человек один…

- Который в кресло правительственное метит?

- Точно говоришь. Так что давай… действуй… Черт, хорошо-то как, стремянку убрать не успели, полезай, не хочу.

Не хочу. Чувствую, что не хочу. Но придется. Вспоминаю, что нужно делать, права человека, свобода выбора, свобода слова, право на свободу вероисповедания…

…что я несу.

Толкаю окно.

Не поддается.

Нажимаю плечом, сильнее, еще-еще-еще…

Окно вертится волчком, несется куда-то вбок, вбок, вбок, замирает.

Молюсь, чтобы никто не увидел. Там, внизу. Или, по крайней мере, не понял, что я делаю. Мало ли какие хитрости и премудрости у овертонщика, мало ли как он там окна двигает.

Толкаю окно, сильнее, сильнее, еще сильнее – окно не двигается. Не так не двигается, как бывает, когда не поддается, вжик-вжик-вжикает на месте, а так, как не поддается, когда…

Когда…

Чем дальше, тем больше понимаю, - никогда такого не было.

Телефон шевелится в кармане, кому чего надо, кому неймется опять…

- Ну чего там у тебя? Заклинил окно?

Холодеет спина. Шеф. Вот только шефа мне еще не хватало. Просек-таки, что я тут устроил, просек. Вспоминаю полузабытые правила откуда-то из ниоткуда, если вы ошиблись, признайте это сразу и немедленно.

- Ага. З-заклинил. Сейчас-сейчас, сделаю, подправлю….

- Ничего ты сейчас не сделаешь…

Холодок по спине, не иначе как выгнать хотят. Куда они меня выгонят, один овертонщик на всю страну, ученик мой когда еще научится с метрометром работать…

- Это наружу надо.

- К-куда наружу?

- Из окна наружу вылезти надо, чего непонятно-то?

- Да там же… человек умрет. Наверху.

- Ясное дело, умрет.

- Так как же…

- Спускайся. Спецовку наденешь защитную, шлем, все при всем…

- А без него нельзя?

- Чего, жить надоело?

Смотрю на лестницу, уходящую в бесконечность, обрывающуюся где-то там в городе далеко внизу. Представляю, как спускаюсь, как хватаюсь за перила, чтобы удержаться, как унимаю головокружение…

Мысленно посылаю все.

К черту, к черту, к черту.

Распахиваю окно – оно поддается удивительно легко, даром, что никто никогда не открывал – хватаюсь за раму.

Лестница уходит из-под ног, пытаюсь поймать, сталкиваю стремянку куда-то в бесконечность улиц.

Подтягиваюсь на руках, тихонько повторяю про себя, это не со мной, это не со мной, этгго просто не может быть. Так не бывает, так в фильмах каких-нибудь бывает,  герой цепляется за край на головокружительной высоте…

Карабкаюсь. Соскальзываю, хватаюсь за что-то, сам не понимаю, за что, забираюсь на край окна. Странно, только сейчас прошибает ужас – холодный, обжигающий, колкий.

Оглядываю окно, сразу вижу, что случилось. Поворачиваю заклинившиеся болты, шестеренки, капаю чуток масла…

Готово.

Окно поддается, еще немного – ускользнет. Вижу, как внизу в городе (отсюда он кажется совсем крохотным) уже подставляют упавшую стремянку…

Еще что-то.

А.

Ну да.

Просто обидно будет побывать здесь и не посмотреть туда.

Вверх.

Поднимаю голову.

Смотрю на небо, не закрытое окнами.

Смотрю…

Смотрю…

 

- Вы смотрели в небо?

- Нет.

Свет лампы в лицо.

- Повторяю: вы смотрели в небо?

- Ясное дело, нет.

- Почему… ясное дело? – следователь хмурится.

- Ну, если бы я в небо посмотрел, я бы уже живой тут не стоял.

- Тоже верно… те, которые без окна смотрят, те долго не живут. А молодчина вы, подправили, начальник вами прямо загордился весь…

- Киваю.

- Еще бы зарплату поднял, цены бы ему не было.

- Тоже верно, как нахваливать, это мы все горазды, а как деньжат подкинуть,  фигушки вам. Да… начальник вам заданьице подкинул, окошко правее. Не так, чтобы совсем вправо, а слегка.

- Что значит, слегка, на сколько?

- Вон он вам тут написал все…

Даже не смотрю, что все. Киваю.

- Босс-то сейчас в отпуске ваш, он нам велел помочь, если что… Стремянка нужна, так?

- Естественно. И взрывчатка.

- Чего?

- Взрывчатка нужна, что непонятно-то?

- Это еще зачем?

- А как я без взрывчатки работать должен?

Следователь сомневается. Наседаю.

- Хоть из-под земли доставайте, а чтоб была! Блин, вроде солидная организация у вас, а нате вам, динамит паршивый достать не могут.

- Будет, будет вам динамит, вы скажите, зачем?

- Вам весь процесс работы моей расписать? Люди годами учатся, с детства, десять лет учился, десять лет практики, - а вам все за пять минут, да?

Тушуются. Следователь звонит куда-то, заказывает динамит. Почему у меня так потеют ладони, почему-почему-почему…

- Чего… к окну лестницу вам поднимать?

- К ка-акому окну, вы хоть видели, как окно двигают?

- Да не приходилось как-то…

- Еще бы, дело-то секретное…короче, где скажу, там лестницу ставить будете… Участков тридцать обойти надо, не меньше.

- За ночь-то успеем? – следователь сомневается.

- Ну а раньше я как, по-вашему успевал?

Тихонько думаю, что не успею…

 

…хватаюсь за перила.

Преодолеваю головокружение.

Не успел-таки до рассвета, всего-то двадцать зарядов заложил, еле-еле укрепил на потолок.

Ну да ничего.

Поднимаюсь к окну, закладываю последний заряд.

Что-то происходит внизу, какое-то оживление, да какое какое-то, так и есть, догадалась какая-то сволочь позвонить шефу. Ага, вот уже и на стремянку полезли. Решают, кому лезть, пробуют шаткие перекладины. Кишка тонка. А вот чего, додумались лестницу расшатать, это дело дрянь…

Хватаюсь за оконную раму, стремянка уходит из-под ног.

Карабкаюсь. Вот теперь страшно, вот теперь страх прошибает сразу же. Сильно. До печенок. Подтягиваюсь на руках, да не тряситесь вы, окаянные, ну же, ну-ну-ну…

Балансирую на раме, кто-то там, оттуда, из глубины города уже целится в меня.

Поджигаю фитиль, только бы успеть, только бы…

Пуля пробивает руку, закусываю губу, чтобы не заплакать, что-что, а боль терпеть не могу, сразу в слезы, хорошо, никто не знает.

Бежит пламя.

Ослепительная вспышка разрывает потолок, рвет на осколки, летят кувырком земля и небо…

 

Рейтинг: +2 Голосов: 2 1204 просмотра
Нравится
Комментарии (4)
AlexHog # 3 апреля 2015 в 10:26 +2
Следователь лооооооох, на такой дешёвый развод купился)))
Да от одного слова взрывчатка у него должны были встать ухи торчком и хвост пистолетом)))

Ну у вас и трудоспособность, однакожеж...
0 # 3 апреля 2015 в 10:39 +3
И слава богу, что следователь оказался лооооооооох...
Хотя - работа овертонщика настолько непонятная, что мог и поверить. Мало ли там что делать надо.
AlexHog # 3 апреля 2015 в 10:54 +2
У ментов наших вроде как инструкция на эту тему)
Ехал однажды по осени фруктовоз-частник, вёз урожай на продажу, тормознули, спрашивают, чего везём.
Он и ляпни: ящик с гранатами.
Всем всё ясно - а всё равно, поставили раком, обычкали всего, всю машину, протокол составили. Обязаны.
Всё, молчу-молчу-молчу)
0 # 3 апреля 2015 в 10:57 +3
То у наших. А то не у наших. :)
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев