1W

Осень в Манчестере. Работа № 4

article6612.jpg

Уважаемый читатель. Данный рассказ не претендует на соответствие историческим фактам. Его целью не является описание одного из самых трагичных эпизодов английской экспансии. Это история любви и самопожертвования.

 

Осень приходит в Манчестер задолго до наступления сентября. Торжество воцарения холодной красавицы,  природа готовит загодя, целую неделю, подбирая декорации к грандиозному действу. Низкие тучи   с каждым днём наливаются свинцовой тяжестью, доставая своими вздувшимися подбрюшьями почти до самого шпиля кафедрального собора.  Первым аккордом, знаменующим начало представления, выступает низкий, вибрирующий звук, который доносится со стороны речки. Это резкий порыв ветра, вздувая мелкие буруны,  несётся над водами Эруэла. Он сгибает в дугу деревья, растущие вдоль улицы, ведущей к высоким стенам замка. Встретив на своём пути эту непреодолимую преграду, бурный воздушный поток разбивается на два рукава, как бы обнимая оплот властителей. Обойдя замок он, подобно растревоженному  зверю, беснуется в узких улочках, где проживает простой рабочий люд.

В маленьком домике, стиснутом с боков такими же ветхими неказистыми  постройками, прямо посреди единственной комнаты, стоят, обнявшись двое. Ветер, врывающийся в полуоткрытую дверь, перебирает каштановые локоны, водопадом спадающие на плечи женщины, трепет черный бант на треуголке у мужчины, будто стараясь привлечь их внимание. Однако эти две фигуры не обращают внимания на осеннего проказника.

А тем временем незримый художник добавляет к осеннему полотну новые краски. В комнате резко воцаряется полумрак. Ветер стихает, но тишина длится всего  несколько секунд, переходя в оглушительный шум первого осеннего дождя. Холодные струи тянут к земле свои длинные щупальца, которые, коснувшись булыжной мостовой, разбиваются на миллионы капель, мгновенно переполняя придорожные канавы. Бурный поток устремляется вниз он улочке, неся свои воды к реке. Этот первый осенний дождь - главный признак ушедшего лета. Он не похож на веселые летние грозы, которые с юношеским задором бьют в барабаны грома и сверкают ослепительным блеском молний. Этот дождь подобен умудренному опытом старику, которому чужды сиюминутные порывы. Он пришел сюда не гостем. Он пришел как хозяин.

Мужчина нежно гладит прекрасные волосы своей подруги и шепчет ей на ухо слова успокоения. Но все  усилия напрасны. Она не желает отпускать его, вцепляясь побелевшими пальцами в грубое сукно  красного армейского сюртука.  Ее тихий плач переходит в надрывное рыдание.

– Бриар, – шепчет она, – Я не выдержу разлуки!

Мужчина поджимает губы. Осень, которую он так любил в детстве, второй год отбирает у него частицу души. Он всем сердцем желает остаться рядом со своей Лорой, но знает, что не может этого сделать. Решительно отстранив от себя несчастную женщину, мужчина быстрыми шагами выходит на улицу. Скрипит и хлопает на ветру дверь. Дождь встречает его торжествующим ревом. Здесь, на улице, шум падающих струй просто оглушает. Мужчине слышатся в нем далекие голоса, позвякивание колокольчиков и заливистый смех. Промокший насквозь, он замирает, вслушиваясь. Эти странные звуки постепенно заглушают шум небесной воды. Все громче и громче...

 

***

 

Бриар открыл глаза, и некоторое время ошалело глядел перед собой, находясь еще в плену сна, но, уже осознавая, что проснулся. Он встал с широкой лавки, где отсыпался после ночного дозора и неспешно подошел к окну. Жара, к которой он так и не смог привыкнуть за эти девять месяцев, прогнала последние остатки  сна. Гул голосов и звяканье колокольчика, разбудившие его, раздавались со стороны дороги, кусочек которой был виден через створки распахнутых ворот. Ворота эти были единственным входом в Форт-Уильям – один из символов власти английской короны в Бенгалии. С того места, где стоял Бриар, были видны лишь краешек Юго-восточного Бастиона и часть стены с упомянутыми воротами. Там, за этой стеной, бурлила абсолютно чуждая для коренного европейца Калькутта. Как раз в этот момент по дороге, поднимая клубы пыли, шествовала целая вереница украшенных золотистыми попонами слонов, в сопровождении весело переговаривающихся погонщиков. Колокольчики, подвешенные на эти попоны, издавали тот самый мелодичный звон. Бриар знал, чьих слонов вели погонщики. У губернатора Дрейка гостил один из самых жестоких навабов Ост-Индии – Сирадж уд-Даула. Поговаривали, что на руках у него больше крови, чем у его, прославившегося непрерывными войнами, деда -  Аливарди-хана. Бриар стоял в карауле у дворца губернатора, когда оттуда, в сопровождении свиты, быстрой походкой вышел Сирадж. Глаза его метали молнии. На долю секунды он встретился взглядом с солдатом, и тот невольно содрогнулся. Это был взгляд тигра, алчущего крови. В нём читался смертный приговор проклятым сагибам.

Спустя несколько минут показались губернатор и капитан Минчин – командир гарнизона. Лица у обоих растерянные.

– Он приказал срыть укрепления, – запинаясь, проговорил Дрейк. – Но это же абсурд!

– Жаль, закончить не успели, – мрачно пробормотал капитан и вдруг, встрепенувшись, зычно крикнул:

– Караульные, закрыть ворота!

С этими словами Минчин повернулся и широкими шагами устремился прочь.

Бриар слышал как губернатор, семеня  следом,  восклицал:

– Вы полагаете это война? Но послушайте, у нас же нет шансов. Я слышал, что у бенгальца пятидесятитысячное войско, а в нашем гарнизоне на сегодняшний день всего 514 солдат…

Что ответил командир форта,  Бриар уже не расслышал. Сердце сжалось от нехорошего предчувствия, словно осенний ветер дохнул в лицо холодной безнадежностью. Совсем так, как когда-то в Манчестере.  

 

* * *

 

Чудес не бывает. Оплот  Ост-Индской компании в Бенгалии, форт  Уильям был взят войсками  Сираджа уд-Даула, а британский гарнизон после нескольких дней кровопролитного,  но бессмысленного  сопротивления, сдался на милость победителя. Последний, выбранный солдатами командир крепости   Джон Холвелл,  объявил горстке израненных героев, что наваб пообещал сохранить им жизнь в случае  добровольной сдачи. Верил ли словам жестокого наместника сам Холвелл,  Бриар не знал. Скорее всего, у того просто не было выхода. Следующего штурма форт бы не выдержал.

И вот Бриар лежит на раскаленной горячим индийским солнцем булыжной мостовой. Самостоятельно подняться он не может – вражеская пуля попала в ногу и раздробила кость. Повязка на правой голени набухла от крови. Ранен не только он, почти все защитники крепости имеют ранения. Те, кто не может стоять – штабелями уложены на землю. Остальные согнаны в кучу, стоят,  понуро опустив головы. Слова наместника о помиловании оказались ложью. Едва бенгальцы ворвались в форт, как принялись безжалостно убивать англичан. И только появление самого потомка Великих Моголов, заставило озлобленных индусов прекратить резню.

Сирадж уд-Даула рассматривает пленников с брезгливым интересом. Словно не верит, что эти чумазые, окровавленные люди в изодранных мундирах столько дней сдерживали его непобедимое войско. Наконец властитель гневно хмурится и громко выкрикивает какую-то фразу на своем языке.

Вынырнувший из свиты придворных голландский офицер переводит:

– На колени, псы!

Бриар видит, как Джон Холвелл с побледневшим лицом делает шаг к лживому навабу, но в его грудь немедленно упираются острия копий, заставляя отступить.

Наместник выкрикивает ту же фразу и голландец, как попугай повторяет:

– На колени, псы!

Наваб ждет, пристально разглядывая непокорных британцев. Потом по его губам пробегает кривая усмешка. Палец в перстнях указывает на Джона Холвелла. Он что-то говорит, затем разворачивается и уходит.

Голландец переводит для пленников:

– Кто не захотел преклонить колени – умрет стоя!

– Что это значит? – слышит Бриар чей-то шепот, – Что значит, умрет стоя?

Бриар поворачивает голову и видит лежащего рядом ополченца Томаса. У того перебиты обе ноги. Черты лица бывшего клерка заострились, под глазами пролегли черные тени. Его окровавленные губы подрагивают, он сверлит Бриара горящими глазами и повторяет:

– Что это значит, стоя? Я же не могу стоять?

Бриар вымученно улыбается и говорит приятелю вовсе не то, что тот хотел услышать:

– Спасибо тебе, что вынес меня из боя. Без тебя я не добрался бы до ворот. Тебя, я вижу, тоже зацепило. Как это случилось?

Томас смотрит на Бриара с каким-то мистическим ужасом и вдруг заходится в заливистом истерическом хохоте. А к ним уже спешат босоногие смуглокожие индусы.

 

* * *

 

К двухэтажному зданию Правительственного дома Бриара тащили, заломив назад руки. Рана болела нестерпимо, а голова кружилась от потери крови. Солдат стонал от боли,  что, впрочем, не слишком волновало его конвоиров. На счастье Бриара, его не избивали с варварской жестокостью, как избили не раненных пленников, отдавшихся на милость бенгальцев. Опьяненные победой индийцы не тронули их,  посчитав, что лежащие плашмя и истекающие кровью солдаты гарнизона и так получили свое. Наваб с удовольствием наблюдал за экзекуцией, а его слуги приводили на плац  новых и новых пленников. Все пространство перед Правительственным домом было затоплено войсками властителя Бенгалии; свободным оставался лишь небольшой пятачок лобного места, где пленных нещадно секли плетьми, а затем препровождали в  Правительственный  дом.

Бриар был в числе первых, кто оказался в тесной комнатушке с двумя маленькими оконцами. Это подвальное помещение использовалось  как склад. Содержимое комнаты бесформенной кучей лежало в коридоре, через который пленника проволокли до  лестницы, ведущей к единственной двери - входу в склад.

Когда почти потерявшего сознание Бриара втолкнули  в узилище, он упал на руки соратников, подхвативших несчастного. В комнате находился уже добрый десяток человек, но с каждой минутой количество пленников прибывало. Спустя час после пленения, это количество увеличилось настолько, что охрана пинками подняла лежащих раненных, освобождая место. Вскоре стало ясно, что наваб, в своей жестокой изобретательности, решил вместить в крошечную комнату всех выживших британцев. Трудно сказать, какую цель преследовал Сирадж. Вероятней всего, он решил видоизменить одну из своих любимых пыток. Наследник Аливарди-хана, так же как его дед, обожал заворачивать врагов в сырую шкуру, крепко перевязывать эту шкуру веревками, и выставлять приговоренных к смерти на жаркое индийское солнце. Высохшая шкура сжимала свою добычу намертво, причиняя страшные мучения. Несчастные   умирали по нескольку дней, услаждая слух Сираджа дикими криками.

Нечто подобное происходило и с пленными. Их со всех сторон все теснее и теснее сжимали тела товарищей. Тяжело раненные солдаты теряли сознание, но не имели возможности упасть на пол. В грудь Бриара уперся острый локоть высокорослого и худого как жердь мушкетера. Он был с ним не знаком, вероятно, он прибыл в Форт-Уильям с последней волной рекрутов. Мушкетер выглядел совсем молоденьким, почти мальчишкой. Струйка крови из раны на голове  юноши стекала по его лицу, красной капелью срывалась с подбородка и растекалась темным пятном на рубашке. В его мутных от контузии глазах Бриар увидел отблеск такой смертельной муки, что поневоле вздрогнул. Неужели и у него такой испуганный и загнанный вид? Да, скорей всего  так и есть. Все они теперь подобны крысам, попавшим в ловушку.

Жара тем временем становилась все невыносимей. Воздух казался густым словно патока и его приходилось буквально проталкивать в легкие. Хриплое дыхание Бриара сливалось с дыханием других пленников. Повсюду слышались стоны и проклятия. Весь этот шум в затуманенном сознании несчастного солдата неожиданно трансформировался в монотонный гул. Он осознал, что слышит звуки из далекого прошлого, звуки, которые он мечтал выцарапать из своей памяти навсегда...

 

***

 

Осенний ливень уже вошел в полную силу. Его оглушительный грохот заглушает тихий, едва слышный стон, доносящийся со стороны маленькой кроватки. Бриар и Лора, ненадолго забывшиеся беспокойным сном, в который раз вскакивают со стульев и бросаются к ребенку. Каштановые волосы малышки Лиззи, такие же прекрасные как у матери, в беспорядке рассыпались по подушке, нежным облачком обрамляя бледное, худое личико девочки. Васильковые глаза смотрят на родителей с надеждой. В них нет укора, ведь Лиззи верит, что папа и мама спасут ее. Перед мысленным взором Бриара обрывками  проносятся картины последних нескольких лет. 

Он видит жестокий взгляд лендлорда, изгоняющего их с надела, который кормил их много лет. Бриар валяется у него в ногах, вымаливая отсрочку, ведь они с Лорой даже не успели собрать урожай, но лендлорд непреклонен.

Потом Бриар вспоминает, как они с Лорой, истощенные до крайности, выпрашивают подаяние на паперти собора в Манчестере. Маленькая Лиззи заливисто смеется на руках у Лоры и тянет ручки к ее каштановым локонам. Мать и отец, улыбаются, глядя на ее проказы. Мимо них непрерывной вереницей двигаются прихожане, с удивлением всматриваясь в трех счастливых нищих.

Следующий обрывок черный и мрачный. Работный дом часто разлучает их. Мужчины тут живут отдельно от женщин,  и Бриар видится с женой и дочкой всего по нескольку часов, под  неусыпными взглядами надзирателей. В такие минуты малышка бросается на шею отцу, обвивает ее худенькими ручонками, лопочет что-то на ухо. Лора с нежностью смотрит на самых близких ей людей. В эти секунды три сердца бьются в такт, три души поют от счастья, наперекор всей жестокости мира.

Другой обрывок еще более мрачен. Бриар впервые встретился с Лиззи после того, как надзиратели забрали ее в детский работный дом. Семилетняя девочка, изнуренная тяжелым трудом, смотрит на отца совсем не детским взглядом. Он уже никогда не услышит ее веселый смех, лишь в редкие моменты встреч на ее губах будет играть легкая улыбка. Именно в этот день Бриар решает вылезти из кожи, но вырвать дочь и жену из паутины проклятого работного дома.

Он не успел совсем чуть-чуть. Здоровье Лиззи, подорванное работой по четырнадцать часов в сутки, изменило ей через неделю после того, как Бриар, скопивший нужную сумму, переехал с семьей в наемный дом.

Первый осенний дождь не прекращается ни на секунду. С первыми утром осени уходит от Бриара с Лорой их Лиззи. Ее легкое дыхание больше не вплетается в шум дождя. Малышка ушла совершенно бесшумно, не потревожив сон мамы и папы. Когда Бриар навсегда закрывает рукой такие не детские васильковые глаза, супруга набрасывается на него с кулаками. Он не сопротивляется, стоит неподвижно под градом ударов, и слушает гул осеннего дождя.

 

***

 

Бриара выдергивает из забытья резкий удар. Он широко открывает глаза и вздрагивает, видя перед собой перекошенное лицо мушкетера. Бедняга бьется в агонии, его рот раскрыт в беззвучном предсмертном крике, а руки конвульсивно дергаются, нанося несильные удары по измученному телу Бриара. Эта последняя пляска смерти длится всего с минуту. Мушкетер изгибается в последней судороге. Его мёртвое тело,  не в силах упасть, стоит вертикально, сжатое между телами товарищей. Бриар вновь погружается в спасительную темноту. Здесь нет ничего, кроме двух голосов. Они что-то говорят, но он не может никак разобрать слов. Но вот, в какой-то миг, его озаряет догадка. Ведь это беседуют он и его Лора! Как только Бриар понимает это, голоса сразу же становятся отчетливей. Он отстраненно слушает диалог, который так хорошо врезался в его память.

– Милый, у нас нет больше средств, чтобы оплатить аренду. Домовладелец грозится привести служащего работного дома не позже, чем послезавтра.

– Лора, я не допущу этого! Мы больше не вернемся к ним!

Бриар вновь пришел в себя. Дышать было невыносимо тяжело. Тело сковала свинцовая тяжесть. Свет, льющийся из двух маленьких оконцев, расположенных под самым потолком, почти погас, уступая место ночному мраку. В этом неярком свете Бриар рассмотрел жирную крысу, уютно примостившуюся на плече мертвого мушкетера. Наглая тварь, встав на задние лапки, с удовольствием слизывала кровь, вытекшую из раны несчастного юноши. Солдат хотел крикнуть, напугать гадину, но из пересохшего горла вырвался лишь тихий хрип. Крыса опасливо покосилась на Бриара, но даже не подумала о бегстве. Каким-то шестым чувством животное осознало, что он бессилен помешать ее мерзкой трапезе. Солдата передернуло от отвращения. Он сделал усилие, пытаясь поднять зажатую между телами руку. Этот его порыв отнял последние силы, и он вновь погрузился в пучину забытья.

 

***

Дождь. Осенний дождь. Серая стена из низвергающихся вниз струй.

Бриар задыхается от восторга. Вода! Сколько воды! Он высовывает  шершавый сухой язык. Пить! Я хочу пить!

 Подставляет разгоряченную голову под холодный каскад живительной влаги, но на неё не падает ни капли. Вода, словно подчиняясь чужой злой воле, обходит его стороной, грохочет справа и слева, стекает по плечам и спине, бурлит у ног. Вот она поднимается всё выше,  от щиколоток к голеням, доходит до колен. Нагнуться и пить, черпать ладонями. Но что-то держит его с боков, не пускает утолить жажду. Бриар рычит от злости на неведомых мучителей и внезапно приходит в себя.

Душный сумрак каземата. Оказывается, он еще жив. Рядом его товарищи. Стоят,  подпирая друг друга. Интересно, кто из них жив, а кто уже умер? Сколько прошло времени? День? Неделя? Час? Странно, что почти не болит нога. Или это первый признак надвигающейся смерти?

Тишина. Раньше со всех сторон раздавались стоны, а сейчас тишина. Или уже некому стонать? Он один живой? Вокруг мертвецы? Это они не дают ему упасть. Поддерживают мертвыми плечами. Гнетущее безмолвие. Почему не слышно жужжания мух. Или сейчас ночь? Мухи не летают ночью.

– Эй, есть кто живой?!

Ему кажется, что он кричит, но усохший до размера финика язык,  не способен издать ни звука. От этого усилия голова наливается тяжестью, спазм перехватывает горло, из угольного мрака на него смотрят полные ужаса глаза. Глаза с застывшим криком. Сколько за последнее время он видел подобных безумных глаз? Десятки? Сотни?

Вот глаза офицерских жен. Бриар отчетливо слышит прерываемый всхлипываниями шепот:

– Дикарь уничтожил  факторию под Муршидабадом! Всех мужчин изрубили, а над женщинами надругались! Их головы бенгальцы насадили на копья и украсили ими боевых слонов.

– Матерь Божья! Неужели Роберт Клайв не поможет нам?!

– Командующий за тысячу миль от Калькутты! Он не успеет!

– Боже! Мы погибли!

  Широкие от ужаса зрачки гаснут, как черные свечи,  без следа растворяются в сгустившемся мраке, чтобы через секунду обрушить на вымотанное изнуренное сознание узника новую порцию кричащих глаз.

 Вот они, красные воспаленные. Его зовут Томас, бывший клерк, а ныне ополченец:

– Они ушли! Эти смердящие псы сбежали!

Бриар с трудом узнает собственный голос:

– Кто они? Говори толком!

– Голландские ублюдки! Они дождались ночи и дезертировали! Они бросили нас, слышишь, бросили! Перешли на сторону Сираджа! Я не зря не доверял фламандским свиньям! Нас и так мало! А эти твари!

Глаза Томаса гаснут, унося с собой затихающие проклятия.

А в  сознание врываются смоляные глазищи, убитого индуса. Он обхватил штык костлявыми ладонями и смотрит на Бриара со звериной ненавистью. Потом его глаза закатываются, видны лишь белки, необычайно яркие на смуглом лице. Бриар с трудом выдергивает окровавленный штык из вражеской груди и с рычанием бросается на следующего бенгальца. Пороховой дым стелется по сухой серой земле, покрывая, словно фатой, неподвижные мертвые тела. Их сотни.

 Глаза. Чужие глаза сменялись, как в калейдоскопе, отмеряя хронологию страшных дней.

– Я задыхаюсь! – бывший моряк Пибоди надрывно кашлял в черный от копоти платок. – Мы умрем не от сабель индусов! Мы сдохнем от этого смрада! Трупы разлагаются и разносят болезни! Даул специально не убирает тела! Он знает, что это смерть! Ветер в нашу сторону! Чума! Чума на наши головы! Пустите меня! Дайте выйти! Я хочу в последний раз увидеть море!

А вот хитрые глаза Роджера Дрейка. Теперь Бриар знает – они с Джорджом Минчином уже тогда все решили. Ниже по течению реки их ждал корабль.  Все высшие офицеры и чиновники Ост-Индской компании тайно покинули форт. Вот почему в глазах губернатора не было страха – он знал, что спасется.  Конечно, корабль не уместил бы всех желающих, но почему не взяли мирового судью Джона Зефаниана Холвелла? Почему остался лейтенант Лестер? Неужели они добровольно решились прикрывать отход беглецов? В городе и крепости оставались женщины – как хорошо, что они спаслись.

Бриар с силой сжимает веки, стараясь избавиться от кошмарных воспоминаний. Но они вновь лезут напролом, кровавые эпизоды, словно карточный пасьянс, разложенный костлявой рукой смерти. Память услужливо отбрасывает уже виденные и вновь пережитые моменты – подсовывает следующие. И снова чужие вопящие глаза. И эти глаза не прогнать, не отвести взор.

Их оставалось меньше двух сотен, а точнее 190 солдат, которых бросили их командиры. Сто девяносто, из которых половина раненых. Сто девяносто против тридцати тысяч. Они воюют второй день, отбивая атаку за атакой, ослабевшие,  в изодранных мундирах, уже ни во что не верившие и с обреченностью во взглядах.  Они, словно механические болваны, заведенные ключом, бросаются в бой, стреляют, колют штыками, безучастно шагают по трупам и так же безропотно умирают. Они идеальные солдаты. Такие и нужны лейтенанту Лестеру.

Невысокий незаметный командир, потерявшийся в тени авторитета Минчина, здесь, в Форте - Уильям, он обрел вторую жизнь – удалую, героическую. Обрел, чтобы потерять. Вспыхнуть яркой звездой и сгореть в вихре бессмысленного сражения.

Глаза его горят безумным огнем.

– Я спрашиваю вас, чем британские солдаты отличаются от подвальных крыс?! Крысы, завидя опасность, трусливо прячутся по углам! Британцы смеются врагам в лицо, и смело бросаются в бой! Они сражаются и умирают во славу своей родины, во славу своего короля!

«Загнанная в угол крыса – тоже бросается в бой», – думает про себя Бриар, но покорно молчит.

А вот Лестер, похоже, прочел мысли солдата. Он заходится в визгливом хохоте и кричит:

– Вперед, мои красные крысы! Сегодня отличный день, чтобы умереть! Вперед, сыны Альбиона! Во славу его величества Георга II! Ура-а-а!

Лейтенант несется вперед, увлекая оставшихся солдат в лихую и гибельную атаку. В его левой руке пистоль, а в правой кавалерийский палаш.

Навстречу,  с такими же безумными криками, бежит пестрая толпа индусов. Они вопят, как черти и потрясают саблями, топорами, деревянными дубинами. На ходу стреляют из луков и швыряют в англичан  копья.

Враги сшибаются, перемешиваются. Вокруг крики, выстрелы, лязг металла, стоны, проклятия. Под ногами раздувшиеся гниющие трупы. Вонь и кровь. Кровь, черная и красная… Свежая и уже запёкшаяся, сковавшая землю отвратительной коркой.

Бриар с застывшей на лице гримасой отрешенности, привычно орудует штыком. Бенгальцы плохие воины, но их слишком много. Укол! Уход в сторону! Удар прикладом! Снова укол. Он переступает через трупы и шагает вперед, туда, где с хохотом рубится командир – один против сотен. Палаш в руке Лестера сверкает,  как молния. Невысокого лейтенанта уже ели видно из-за горы убитых им врагов.

Резкая боль в ноге заставляет Бриара споткнуться и неуклюже распластаться на земле.  Он пытается подняться, но снова со стоном валится навзничь. Из раны в правой голени обильно сочится кровь. Ранен!

Кто-то тянет его за руку и вопит в ухо:

– Отходим! Скорее! Лейтенант убит!

Это Томас. С его помощью Бриар поднимается, прыгает на одной ноге. Вместе они скрываются в клубах порохового дыма, что подобно упавшим на землю дождевым облакам, стелется над полем боя.

Тишина. Мрак. Затем резкая вспышка. Рвущая боль в правой голени.

Глаза. Голубые спокойные. Джон Зефаниан Холвелл.

– Спокойно, парень. Не дергайся. Пуля разворотила кость. Потерпи.

Боль становится сильнее. Что он делает? Перевязывает? Ах да, он же военный врач.

Боль достигает своего пика и вдруг обрывается. Тишина, умиротворение.

Он видит ненавистную комнату, в которой год назад умирала его дочь. До наступления осени остается еще несколько дней, но на улице царит сумрак. Тучи заполнили все небо, готовясь к первому осеннему дождю.

Бриар с удовольствием рассматривает округлившийся животик супруги.

– Я не приму никаких возражений, Лора!  Ты и ребенок никогда больше не попадете за стены работного дома! Денег, что  выдают рекрутам, хватит с лихвой, чтобы оплатить аренду на год вперед, да еще прикупить несколько красивых платьев. Пойми, только одевшись достойно, ты можешь рассчитывать на место прислуги в замке.

Лора не отвечает, только слезы текут по ее щекам.

* * *

 

И вновь Бриар слышит шум дождя и ощущает, что небесная влага струится по его телу, принося облегчение снедаемому жаром телу. Но что это? Вода на самом деле смочила его измученное тело, которое лежит на булыжниках плаца… Лежит! Он осознал, что больше не находится в той страшной комнате с мертвецами, принявшими смерть стоя, и даже после смерти несшими свою страшную вахту.

Очень хочется пить. Невыносимо. Дайте воды! Люди вы или нет?!

Воды! Воды!

Он с трудом приподнимает веки, но тут же смыкает их – яркий свет, слишком яркий, чтобы вытерпеть, бритвой режет глаза, выжигает словно  огнём.

Боже! Вот оно – Адово пламя! За что, господи?! Разве не был я ревностным католиком? Разве нарушал я заповеди твои? За что измыслил отринуть раба твоего и передать душу врагу человеческому?!

Убийственный свет медленно гаснет. Прохладная ладонь Отца Небесного опускается на пылающий лоб – прогоняя жар. Гладит прострелянную ногу и рана затягивается.  Сухие потрескавшиеся губы растягиваются в улыбке. Спасибо, Отче.

Бриар не чувствует, как лысоватый и сухонький старичок в заляпанном кровью белом фартуке, не церемонясь разрезает ножом  его обожженный и пропитанный гноем суконный чулок,   недовольно морщится:

– Фу, ну и смрад.  Ногу не спасти. Этого паренька тоже готовьте к усекновению.

Бриар ничего не слышит – он видит господа. Фигура создателя источает неяркий магический  свет. И в этом свете искрится, шелестит, извивается серебром  прохладный осенний дождь. Потоки воды стекают с белых одежд, падают вниз, журчат ручьями, искрятся живыми бриллиантами.

Благоговейный трепет охватывает раненого.

 Прими, Господи, раба Своего Бриара в месте спасения, на которое он  надеется по милосердию Твоему.

 

* * *

 

Дождь, снова дождь. Шелестящий умиротворяющий. Бриар в который раз ненадолго приходит с себя, чтобы вновь шагнуть из удушающей, раскаленной реальности в спасительный сумрак. Несколько дней назад, он обнаружил, что навсегда лишился правой ноги, но не слишком опечалился. Возможно, он перестал воспринимать жизнь, как нечто необходимое и ценное. Другая реальность  отныне манила его, к ней он стремился вернуться из затхлой палаты полевого лазарета, грезил о ней в короткие моменты вынужденного бодрствования. Там монотонно и величественно льёт дождь. Льёт не переставая, ибо в этом есть особая мудрость. Небесные струи полируют брусчатку в далеком Манчестере, стекают по стеклам в маленьком доме. Там, за ветхой деревянной дверью, в уютной комнатке на столе горит свеча. Трепещущий огонек выхватывает из сумрака такие дорогие и родные лица. Звонко хохочет малышка Лиззи, а Лора прижимает к груди очаровательного златокудрого мальчика.

Лора улыбается, целует ребенка и шепчет ему:

«Смотри, Бриар, это наш папа. Он сейчас далеко. Но он скоро приедет».

Маленький Бриар вглядывается в отца большими ярко синими глазами, протягивает к нему ручки:

«Папочка, иди к нам!».

– Иду! – шепчет умирающий и открывает глаза.

Смерть вновь посмеялась над ним. Серые стены, серый потолок, серая жизнь.

За узким резным окошком шелестит дождь. Дождь? Как странно. Он грезит или это дверь в другой мир?

Нет. Это реальность. Калькутта. Индия. Сезон муссонных дождей. Он не приносит облегчения, не охлаждает, пропитанный зноем воздух.  Как он отличается от освежающего и бодрящего дождя в старой доброй Англии. Тот дарит  прохладу, надежду, жизнь. А этот несет лишь зловонный жар, дарует землистым от болезни устам, прощальный поцелуй. Липкий и влажный, отвратительный в своем цинизме, прощальный поцелуй смерти.

Лицо Бриара блестит от пота, дыхание становится прерывистым, он тянет в пустоту исхудавшие руки. Но он улыбается, он слышит то, что никто не способен расслышать  в этой душной зловонной комнате. Он слышит голоса дорогих ему людей.

«Папочка, иди к нам!».

– Иду, сынок!

Он встает с больничной койки. Его тело здоровое и крепкое, как никогда, глаза сияют небесной чистотой, ибо он узрел путь истины. Он видит трепещущее пламя свечи в руках сына и уверенно шагает к нему навстречу в манящий прохладный сумрак. Шагает, чтобы уже никогда  не возвращаться.

 

Монотонно шелестит дождь. Холодная  красавица осень, пройдя по блестящей от влаги мостовой старинного Манчестера,  с интересом заглядывает в окно  маленького домика, стиснутого с боков такими же ветхими неказистыми  постройками. Прямо посреди единственной комнаты, стоят, обнявшись двое. Он и она.

Осень внимательно вглядывается в их лица. В лица тех, кому, возможно,  предстоит стать героями одной из её легенд.  

 

 ***

 

О, осень! Ты символ увядания, но не символ смерти! Казалось бы, чуждая всему живому предвестница лютой зимы, ты устилаешь палой листвой землю под деревьями, чтобы летом её перепревшие останки питали новую листву. Ты поливаешь холодными дождями поля, чтобы весной хватало влаги для прорастающих ростков! Ты - смерть и ты – жизнь!

Первый осенний ветер привычно пробежал по улице, устремляясь к стене замка. Эта непреодолимая преграда не позволила ему проникнуть во двор. Лишь маленький ветерок пробился туда, пробежал по обширному донжону и проскользнул сквозь щель в раме окна на первом этаже. В комнате, склонившись над детской кроваткой, стояла Лора, которая с нежностью смотрела на своего сына, носившего имя отца. Она не оставляла надежды вновь обнять своего супруга и показать ему, какой прекрасный у них сын. Осенний ветерок погулял по комнате и, увидев, что на него не обращают внимания, обиженно загасил свечку, стоящую на столе.

Похожие статьи:

РассказыНа пляже можно грызть. Работа № 3

НовостиКонкурс Легенды осени

РассказыПодарок Королевы Осени. Работа № 2

РассказыСказки старого клёна. Работа № 1

СтатьиСобираем мнения по конкурсу

Рейтинг: +14 Голосов: 14 1733 просмотра
Нравится
Комментарии (49)
Конкурс Это Фантастическое Море # 6 ноября 2015 в 00:59 +4
Дорогие друзья!
Поприветствуем нового автора, которого споры об отмене конкурса спровоцировали сподвигли на написание прекрасного рассказа.
dance
AlekseyR # 6 ноября 2015 в 07:26 +4
Рассказ Понравился, хоть и длинный, но читается на одном дыхании! напомнил мне Купера из читанного, перечитанного в детстве. Читая рассказ. я прям продрог от описания дождливой осени, настолько реально ощутил!
Жан Кристобаль Рене # 6 ноября 2015 в 07:34 +4
Купера? Хм... Значит надо сегодня зачесть!
Жан Кристобаль Рене # 6 ноября 2015 в 09:50 +6
Мдя... А я еще думал своих картонных викингов на суд читателя вывести! ( Рискую вновь вызвать нарекания со стороны соперников, ну не могу такую работу не похвалить. Потому как мне до такого уровня - как до Луны. Пока что эта трагичная история - мой фаворит на конкурсе. Автор, лови плюсик!+
DaraFromChaos # 6 ноября 2015 в 11:28 +5
я прочитала рассказ еще вчера
фломастер ака жанр - не мой
но плюс поставила: за высокое качество реализации
v
0 # 6 ноября 2015 в 12:50 +6
Авторам надоело писать сказки и они перешли к легендам. laugh
Что сказать? Пока это самая сильная работа из 4-х присланных.
На мой взгляд автору не плохо было бы указать год событий, отраженный в рассказе. Я все ломал голову, что же это за неизвестная мне страница английской истории, да еще трагическая. Хотя, наличие треуголки у мужчины - наводит на размышления об историческом периоде, но этот пласт истории слишком велик.
Оказалось, что имена персонажей подлинные. Когда я погуглил Серадж-уд- Даула всё и открылось )) Речь идет, если кто не знает, о казни пленных англичан в Индии в 1756 году. Муссируется так называемая Калькуттская Черная Яма. Разные источники говорят о разном количестве замученных солдат, от 143 до 120. Индийские ученые говорят, что сама яма настолько мала, что туда не уместить и 60 человек ))) Я встретил материалы в которых говорится, что этих событий не было вовсе и всё придумали сами англичане, чтобы оправдать экспансию в Индию. Так это или нет, но представленная работа отвечает пожеланию конкурса - легенда.
Теперь о самой работе. Местами написана хорошо, местами не очень. На читателя обрушивается целый шквал событий, на мой взгляд, иногда с явным нарушением хронологии событий. Возможно, так и задумывалось, но я не оценил. ЛГ балансирует всё повествование на грани жизни и смерти, постоянно то приходит в себя, то вновь теряет сознание. В принципе, что можно ожидать от человека, мечащегося в бреду - только такого путанного повествования )) Здесь автор на коне - написал так, что у меня самого закружилась голова. Эмоции на уровне. Вот только не переборщил ли автор с описанием нелегкой доли героев? Все у них плохо, и денег нет, и с земли их гонят, и милостыню они просят, дочь умирает... Мне кажется, все это сделано, чтобы выжать из читателя побольше слез. Явный перебор с дождем - идет все произведение не переставая. Даже в последних событиях в Калькутте, автор умудрился запостить тропический ливень.)) Может, у читателей и повлажнели бы глаза в некоторых моментах, но на фоне непрекращающегося дождя этого не видно ) Но произведение, тем не менее, достаточно сильное. Я прочитал его махом, отвлекся только на гугливание событий. Война описана довольно ярко, придумка с глазами тоже хороша, каждая пара глаз - какое-то событие. Молодец автор. Я от всей души желаю ему победы на конкурсе. ПЛЮС.
DaraFromChaos # 6 ноября 2015 в 12:53 +3
Авторам надоело писать сказки и они перешли к легендам
Руслану надоело писать кратко, и он решил выдать полноценный отзыв!!!

Я во многом не согласна с твоей оценкой рассказа, но читать тебя очень увлекательно! так что пиши еще dance
Жан Кристобаль Рене # 6 ноября 2015 в 13:06 +3
Вот что значит подробный отзыв! Я сегодня тоже полазил на предмет соответствия историческим реалиям, хотя автор и писал, что не соответствует.) Меня еще заинтересовал Работный дом. Как выяснилось, они были еще в тот период! Хотя буржуазная революция свершилась на пятьдесят лет позже и пролетариат только формировался. И действительно там дети, мужчины и женщины содержались отдельно!
Со слезами-соплями - малость перебор, но язык написания красивый, что спасает рассказ от падения до уровня женского романа. Скорее, Купер, Лондон(мне смирительную рубашку напомнило) или Гюго со своими "Отверженными". Молодец, автор! Кабы мне так писать!
Впечатлительная Марина # 6 ноября 2015 в 13:58 +3
Да, очень сильный рассказ. Правда, здесь и Гюго и Купер и Лондон и местами Лесков (когда ангел 7 лет умирает) проскакивают. Оставляет след в душе.
Плюс! laugh
Григорий Родственников # 6 ноября 2015 в 14:36 +5
Я тоже поставлю плюс. Не шедевр, но читать достаточно интересно. По стилистике можно придраться ко многому, но я не буду этого делать. Подожду критику от "книжных червей", уверен, они разберут рассказ по винтикам. Давеча наткнулся на их обсуждение наших конкурсных работ и даже малость огорчился. Не считают они нас себе конкурентами. Так и пишут: "слабенько". Некоторые отзывы откровенное фуфло, но встречаются и зёрна истины.
А тут для них широкое поле деятельности. Чем рассказ больше - тем и изъянов в нем богаче.
Кому интересно и кто еще не читал отзывы от червячков - вот:
http://bookworms.ru/forum/viewtopic.php?f=133&t=17452
DaraFromChaos # 6 ноября 2015 в 14:45 +3
Так и пишут: "слабенько". Некоторые отзывы откровенное фуфло, но встречаются и зёрна истины.
Гриш, так когда нечего сказать по делу, только и можно, что назвать работу "слабенькой".
а видела пару отзывов (которые черви постили здесь): это придирки, а не критика.
спасибо за ссыль, конечно, но я больше туда не пойду: не стоит такая прогулка результата
Григорий Родственников # 6 ноября 2015 в 14:52 +4
А зря, Дар, там в конце есть очень подробные разборы. Мне было интересно читать. Во всяком случае, ребята старались и за это им надо сказать спасибо. Сама ведь знаешь, сколько времени занимает такой тщательный разбор с приведением цитат из препарируемого текста.
Жан Кристобаль Рене # 6 ноября 2015 в 15:00 +3
Мне кажется, что автор рассказа достаточно профессионален, чтобы не обижаться на не конструктивную критику из разряда нра-ненра. А вот какие-то зерна истины он явно из критики соперников возьмет на вооружение в последующем творчестве. Ведь конкурсы для того и нужны!
DaraFromChaos # 6 ноября 2015 в 15:21 +4
Гриш, подробность разбора и приведение цитат из текста свидетельствуют от потраченном времени. Но не могут гарантировать грамотность отзыва.
Я понимаю позицию "в любой фигне (условно) можно найти зерно истины".
Но у меня другая позиция :)))) Я воспринимают критику от людей, которые
а) объективно сильнее меня как авторы (а я способна оценить, какой рассказ у меня получился, а какой - так себе)
б) грамотнее в тематике
в) понимают, какие задачи я как автор ставила в процессе написания. Условно говоря, не пытаются разобрать шутку с позиции законов жанра романов 19 века
г) не цепляются к использованному стилю.
например, мне не очень нравится, как именно технически написан этот рассказ. Ну не люблю я такое, как читатель. Но при этом я признаю за автором полное право писать так, как ему (ей) хочется. Не_угодный мне стиль (сюжет, вредные персы, неправильный :))) финал) - не основание для критики.
Все это - на усмотрение автора. Если действие выстроено логично, если персонажи ведут себя в соответствии с тем характером, которым наделил их автор, я плюсану рассказ, потому что он объективно хорош.
Павел Пименов # 6 ноября 2015 в 15:15 +3
Ну вот и четвёртая работа!
А кто-то тут боялся, что не будет больше. И даже панику разводил, да. Не надо паники. Всё будет. Есть у нас дедлайнщики, любители потянуть до последнего момента, поковыряться и повычитывать собственное творение до крайнего срока, да, есть такие.
Нормальная работа. И буквы есть, и расставлены в приличной последовательности.
Но попридираться есть к чему. Даже к пунктуации. Даже с первого абзаца. Скажем, после красавицы запятая не нужна, нет.
Но в целом неплохо. Можно, имхо, и послать в ЭКСМО. (Но ещё не вечер! Может, будет и конкуренция, больше 5 работ будет, это возможно!)
Павел Пименов # 6 ноября 2015 в 15:16 +3
Торжество воцарения холодной красавицы, природа готовит загодя, целую неделю, подбирая декорации к грандиозному действу.
Сказочница Наташа # 6 ноября 2015 в 16:18 +4
Мдя.... Еще когда прочитала, но все думала,как и какой отзыв написать.
""

С одной стороны злорадствовала, что наказали англо-саксов, что пытались Индию колонизировать, а с другой стороны очень опечалила жизненная драма ГГ.
Рассказ очень сильный, бесспорно. Есть кое-где технические ляпы, но это автор исправит по ходу пьесы, после конкурса. Но сам рассказ! Вы знаете, я не люблю насилие ни в каком проявлении, но здесь читалось на одном дыхании, а потом долго, долго переваривалось.
Зацепило конкретно! Но это мои эмоции.
Рассказ соответствует теме конкурса. Осень показана самая настоящая.
Автору почет и уважение.
Короче, здорово! Пока это лучшее, что я видела у сокамерников смежников.
Спасибо.
Плюс +
Григорий Родственников # 7 ноября 2015 в 00:33 +4
Ну вот - дождался. Черви добрались до этого рассказа. Пока мало кто из них успел прочитать, но уже имеющийся разбор говорит сам за себя. Этот рассказ понравился им больше всех. Что же, мы с ними солидарны. А вообще, мне там импонирует автор с ником Коша. Настоящая рабочая лошадка портала с аватаркой гордой кошки. Не ленится подробно и по полочкам разобрать даже такое немаленькое творение. Остальные черви ограничиваются общими фразами или замечают самые бросающиеся в глаза перлы. Молодец Коша. Как червячки обсуждают возможность переманить к себе автора этого опуса, так и я с удовольствием пригласил бы её к нам. Черви ведь судят по первому впечатлению, придя на фантастику рф, и недолго побродив по сайту. Мне тоже показалось у них неуютно и скучновато. До нашего веселого флуда им, конечно, далеко. Что стоит сегодняшнее Подведение итогов конкурса, организованное нашими оргами - это же праздник души, бездна юмора и масса позитива. Я предлагаю дружить с книжными червями, в сущности, они не плохие ребята, чего нельзя сказать об большинстве самовлюбленных авторов Эксмо.
Меня рассмешило, что они думают, будто мы не понимаем идиоматическое выражение "книжный червь"! Это они почерпнули со стены моей страницы ) Но это их дело. Например, мне больше по вкусу наименование книгочей, чем книжный червь. Это все равно, что назвать эрудированного человека - ботаник. Впрочем, каждому своё.
DaraFromChaos # 7 ноября 2015 в 00:39 +3
Коша?!
эээ
Грег, я знаю, что ты добрый человек, но не чересчур ли?
я прочитала только один ее отзыв. Полное соответствие определению: подробный разбор и много цитат не означают качества :)))
Она же русского толком не знает.
shock

ПС странные они какие-то, эти черви. Зачем кого-то переманивать? Почему нельзя просто нормально общаться было с самого начала? Почему надо было сначала гадостей наговорить?
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 00:42 +3
Согласен!!! Очень грамотный разбор!!! Коше реально - великая труженица!!! Будь я на месте автора, точно бы прислушался к большинству её советов))) Грег, дорогой, не соглашусь, что в ЭСКМО сплошь снобы! Там есть очень приличные ребята, которые подобно Атласу не бросаются грязью! Как, например, Робин Гут или зарегистрированный у нас мой тёзка. Так что, ребят, давайте не вешать ярлыки, а нормально бороться!! Я болею за Манчестер!!! Не Юнайтед, а за осень!!!! Уррраа!!!
Григорий Родственников # 7 ноября 2015 в 00:46 +2
Так твой тезка из червей... Или он на обоих порталах зарегился laugh
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 00:49 +1
Он на обоих - старожил))) Мне на свою книгу ссыль в Эскмо давал))) Очень неплохо написано. Да и здесь на своей странице весёлую миньку выложил))
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 09:40 +3
А вообще, мне там импонирует автор с ником Коша. Настоящая рабочая лошадка портала с аватаркой гордой кошки. Не ленится подробно и по полочкам разобрать даже такое немаленькое творение.
И что? Я видела этот разбор. Есть указания на шероховатости, за это спасибо (а то аффтар сам их не видит), но которые уберутся до выставления работы во второй тур. Остальное - правка под себя. Я такого не понимаю. Как-то раз провела эксперимент на Прозе, когда одному моему кусочку поставили много ноликов. Хорошо, подумала я, и учла все пожелания читателей. В итоге рассказ обозвали грамотным и скучным. Им не хватило той экспрессии, за которую сами же поставили нолики. Так что, мы это проходили. Плавали - знаем!
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 09:58 +2
Дык, Наташ, никто не говорит всех советов слушать! Вот, например, не соглашусь, что в фразе
Уважаемый читатель. Данный рассказ не претендует на соответствие историческим фактам. Его целью не является описание одного из самых трагичных эпизодов английской экспансии. Это история любви и самопожертвования.
последнее предложение лишнее! Вот это:
Это история любви и самопожертвования.
Это всё равно, что музыку наполовине вырубить! Есть такой способ в литературе, но для жёсткого повествования Манчестера он неприемлем. Тут всё навиду, нет ничего завуалированного. И если уж автор сказал "А" то обязан сказать и "Б", а не оставлять это на домысливание читателю. Но вот некоторые вещи - в жилу. Штабелями укладывать можно заменить на рядами. Это мой персонаж штабелями зомби грузил, а тут таки люди))) Нет, я благодарен критику с ПКЧ за доскональный разбор! Коше, айда к нам!!! У нас весело!!!
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 10:15 +3
никто не говорит всех советов слушать!
И ето праильно. Нечего слушать вредные советы.
Рассказ органичный, стройный и легко читаемый.
Повторяю для тех, кто на бронепоезде: в первом туре идет отбор работ на 2 тур. Ко второму туру авторы выбранных рассказов прошерстят свои работы, изловят всех блох (а они все равно расплодятся laugh ) и исправят косяки.
А все читательские мнения субъективны, потому что кому-то нравится, а кому-то не очень.
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 10:18 +2
Коше, айда к нам!!! У нас весело!!!
Сманиваешь соперников? Кристо, ты такой хитрый, как сто китайцев! stuk
А у нас и правда весело! laugh
Наверное. твое предложение польстит Коше.... v
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 10:24 +2
Наташ, ты лошадей не гони))) Ещё есть голосование. Может Манчестер до ЭСКМО вообще не дойдёт))) Но я за него болею однозначно!
А чем плохо, чтобы Коша у нас зарегистрирована была? Я первым делом её к себе в публикации приглашу, мне реально интересно, понравятся они ей или нет)))
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 10:30 +2
Ещё есть голосование. Может Манчестер до ЭСКМО вообще не дойдёт)))
Ню-ню... А я уверена, что дойдет.
А на счет сманивания... А я разве написала. что против? Хде? Покажи!
Ну, зарегится, флаг в руки. Мы не выгоняем никого.
Они сами уходят... не будем показывать пальцем... Да ты и сам знаешь.
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 10:34 +2
Наташ, вот если откровенно, то этот персонаж - единственный, вызвавший у меня антипатию. Я часто и в ЭСКМО и в ПКЧ форумы просматриваю, и вижу, что тамошним ребятам этот тип тоже приелся))) Терпят, как пригретого лягушонка))))) А в целом народ адекватный))) Но у нас - веселее!!!!
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 11:32 +2
вот если откровенно, то этот персонаж - единственный, вызвавший у меня антипатию
Да там к нему уже привыкли и просто не обращают внимания.
Если бы он у нас не выпендрился, то была бы ситуация аналогичная.
Но, звинятй, с чем пришел, с тем и ушел.
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 12:12 +2
Во, во! Я, кстати, зарегился на ПКЧ.)) Сообщение оставил)))) Всё-таки нехорошо, что у соперников нет нашего человека, который, в отличие от А не троллить пришёл, а просто пообщаться))) Так что, если что передать(не матерное), то передам)))
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 17:27 +2
Привет горячий от нас передай.
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 17:30 +3
Дык пообщался))) Ничего, нормальный народ))) Обидки, конечно у них имеются, но общаются вполне адекватно. Я до конца конка там побуду, пообщаюсь))
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 17:37 +2
Обидки, конечно у них имеются
Да? А кто им мешал нормально приходить, без выпендрёжа? Кто троллей заслал?
А теперь обижаются? А пусть в зеркало на себя посмотрят....
Ладно, ты им этого не говори (они и сами увидят). Так что, их обиды - вернувшийся бумеранг. Я сказал!
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 17:40 +2
Наташ, на мой взгляд, тролль был один единственный))) Он и там имеется, только на него никто внимания не обращают)))
Жан Кристобаль Рене # 7 ноября 2015 в 17:41 +1
обращают=обращает)))
Сказочница Наташа # 7 ноября 2015 в 17:44 +2
Ну, один. И, похоже, пришел к нам по собственной инициативе. Ведь он одно и то же на всех форумах высказывал. Только одно различие - его ТАМ знают, а мы нет. Вот и "получил фашист гранату"...
DaraFromChaos # 7 ноября 2015 в 18:05 +2
Да? А кто им мешал нормально приходить, без выпендрёжа? Кто троллей заслал?
А теперь обижаются? А пусть в зеркало на себя посмотрят....
Ладно, ты им этого не говори (они и сами увидят). Так что, их обиды - вернувшийся бумеранг. Я сказал!
Наташ, ППКС
:)))

и, если честно, я не вижу большой разницы: троллить народ здесь или на своем форуме.
могу только повторить: у меня нет доверия к людям, которые начинают вести себя вежливо только после того, как получат по шапке.
Сказочница Наташа # 8 ноября 2015 в 03:37 +2
у меня нет доверия к людям, которые начинают вести себя вежливо только после того, как получат по шапке.
А еще меня поражает, что когда людям указываешь на хамство, люди обижаются и голосят, что кто-то их крытигу не понимает и боится. Хотя первоначально, да и вообще, речь шла вовсе не о критике, а об отношении к другим. И получилось, что крытиги сами обижаются, когда их критикуют. И о чем с ними говорить? Не хочу! Надоело! Нас все равно не слышат.
Анетта Гемини # 7 ноября 2015 в 01:59 +5
Сильная вещь. Обрывистые образы, перескакивающие друг на друга, отлично передали агонию воспаленного разума, а идея передачи событий через глаза очень зацепила. Респект и уважуха!
0 # 8 ноября 2015 в 02:24 +3
Здесь есть все, что позволит назвать этот рассказ "монументальным". Красочные, богатые описания. Сочный язык... Сюжет выверен до мелочей. Грустная осенняя история в стилистике 19 века. Просто дух захватывает. Плюс, конечно, безусловно.
Можно, конечно, немножко придраться к несколько сентиментальному содержанию, но это простительно, ибо стилистика того требует. Спасибо автору за мастерский рассказ. smoke
Катя Гракова # 12 ноября 2015 в 14:59 +2
Уровень хороший, но текст нужно вычистить. У меня немного осень Англии ака дожди перемешалась с дождями Индии, поэтому как таковая тема осени ускользнула, затёрлась, я восприняла этот рассказ не как осенюю историю, а как историю, которая имела место быть осенью (но могла бы произойти и зимой).
Плюс всё же поставила - за эмоции, за жар.
0 # 12 ноября 2015 в 21:59 +2
Так, ну не знаю, по чему судить, то ли по шкале лично "нра - не нра", то ли с объективной (но опять же на мой взгляд) точки зрения. В любом случае и там и там впечатление портит такая вещь, как затянутость.
Поясню: если для таких бурных сочных картин осени, как в начале, стиль, выбранный для всего рассказа, очень удачен, то остальную часть стоило (если автор владеет языком, это несложно) передавать стилем контрастным: диалогами, взглядом со стороны рассказчика, действиями разных персонажей, а не только с одного ракурса, короче, тем, что так ненавидит Паша Пименов. crazy В противном случае от эмоций получается переход к заунывному перечислению событий, время от время разбавляемому эпизодами, когда стиль опять удачно накладывается на подходящую сцену.
В общем, чертову дюжину плюсов рассказу не обеспечу, но ничего, на это найдутся другие читатели. look
Первое слово, которое бросилось в глаза в начале рассказа - это слово "трепет" не от "трепетать", а "трепать" в 3 л. ед. ч. Если так где-то и слышано автором, то это глубоко разговорный вариант, совершенно не подходящий к описанию. Так что советую изменить на "треплет".
DjeyArs # 12 ноября 2015 в 23:20 +3
начало мне показалось слишком затянутым, через чур много описаний, но преодолев начало, и добравшись до финала, я все-таки поставил плюс за авторское мастерство в сюжетном и стилизационном исполнении!)
Beatris # 15 ноября 2015 в 10:43 +3
Печальная история, которая могла произойти в любое время года.
Славик Слесарев # 16 ноября 2015 в 00:48 +2
Ну вот и я дочитал. smile Что сказать? Мне видится в этом рассказе мощное монументальное творение. Но он как недовыпиленная из камня ваза. С ним надо было поступить примерно как с солдатом, а именно ампутировать последнюю треть, где идёт циклическое: дождь-дом-осень-дождь-лазарет-осень - не услиливая, а уже разбадяживая ощущение от очень сильной середины. - Эх, окончить бы вовремя и резко, и это бы был вообще ядерный шедевр.
И конечно же да, я плюсанул.
Мошев's # 16 ноября 2015 в 11:51 +2
Грустное произведение: везде всё плохо. Когда будет хорошо не известно.
Читается легко. И повествование интересное.
Конкурс Это Фантастическое Море # 17 ноября 2015 в 15:31 +1
От Автора работы № 5

Жуткая история, сплошной депресняк, как раз под пасмурную погоду, чтобы хандрить было удобнее. Вообще, всё хорошо написано, вроде даже интересно, но концовки нет. То что есть - это не концовка, это что-то невнятное. Начало тоже не захватывающее, скучное и невзрачное. Но середина отличная. Рассказ похож на веретено: у концов скучно, в середине - интересно.
Конкурс Это Фантастическое Море # 17 ноября 2015 в 22:00 +2
От Автора работы № 8

сильнейшая работа от портала фрф. правда, на мой взгляд нудная и перебор с ветерком.
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев