Последняя страница истории
в выпуске 2016/05/04- И зачем мы здесь? – спрашивает Эльза.
Эльза недовольна. По тону чувствую, что недовольна. Не так недовольна, как бывает, когда нужно пар выпустить, бросает в меня посудой, ненавижу тебя, ненавижу, ненавижу, а действительно недовольна, когда вроде и тон спокойный, а знаю – дело пахнет разводом. Вот так же она говорила, когда с Нинкой меня застукала, и то обидно, не было у меня ничего с этой Нинкой, честное слово она пришла, потому что кран не закрыл, на Нинку этажом ниже все хлынуло… Главное, сколько раз и домой к себе много кого приводил, и ничего, обходилось как-то, а тут на тебе…
Ладно, не о том речь.
- И зачем мы здесь?
Эльза недовольна. Эльзу можно понять, люди добрые сейчас сидят кто где, кто в ресторанах, кто дома у телевизора, кто еще где. А мы тут. На улице. Да ладно бы где-нибудь в хорошем месте на улице, а то тут, на отшибе, на повороте пустого шоссе, где никого, где только мы с Эльзой, и еле-еле виднеется на горизонте город.
- Сюрприз тебе сделать хотел.
Эльза оглядывается.
- И где твой сюрприз?
Хочу что-то соврать, вот-вот-вот, сейчас-сейчас-сейчас. Понимаю, что ничего соврать не могу. Не умею я врать, не умею. Не дано.
- Ну, понимаешь… тут только мы с тобой… и все…
- И ради этого ты меня сюда привел?
Опять тон холодный, отрешенный. Понимаю, что сейчас развернется и уйдет. Хоть так. Пешком. По шоссе.
Без четверти двенадцать.
Свет фар.
Скрип тормозов.
Две дамочки высовываются из машины, оглядывают нас.
- Вас подвезти?
Эльза колеблется. Мысленно умоляю её, не надо, не надо, не надо, ну пожа-алуйста, не уезжай…
- Да нет.
- А мы думали, у вас машина сломалась…
- Да нет, в порядке все, - говорит моя благоверная.
С благодарностью смотрю на Эльзу.
Свет фар.
Чужая машина уезжает в темноту.
- Ну и где твой сюрприз?
- Сейчас… будет.
Уже чувствую, что никакого сюрприза не будет. Совсем. И доводы, которые дома казались такими незыблемыми, такими неоспоримыми, здесь рассыпаются в прах.
Все-таки открываю книгу в тусклом свете фонаря, смотрю на последнюю страницу. Так и есть, то самое фото, то самое место, поворот шоссе, фонарь, ночной город в отдалении…
Ночь, улица, фонарь, аптека…
- Это у тебя что?
Первый раз слышу в голосе Эльзы какой-то интерес.
- Это…
Пытаюсь вспомнить, что это. Как-то уже из головы вылетело, что это.
- А, история… учебник… одиннадцатый класс.
- В школу, что ли, учителем собрался?
- Да нет… видишь… вот здесь, на последней странице… вот это самое место. Поворот шоссе, мост через реку… город там, на горизонте.
- И что?
- Так учебник новенький совсем… кончается две тыщи шестнадцатым годом.
- И?
Понимаю, что не могу объяснить ей, что и. Сам не знаю, что и. То и.
- Подождем… подождем еще немного…
- Ты нормальный человек, нет?
Неожиданно сам для себя даже не обижаюсь, отвечаю удивительно спокойно:
- Нормальный.
Без пяти двенадцать.
- А ведешь себя, как….
Пожимаю плечами, вот так.
Да, здесь все как-то по-другому. Там, дома, все представлялось проще, все было так очевидно, вот это фото, вот это место, и закрывается последняя страница истории…
Задним числом думаю, что надо было девчонок оставить здесь. Этих. Из машины. Не знаю, как, но оставить здесь. Проколоть шины, приставить пистолет к головам (где бы я его взял), потребовать остаться, пусть Эльза окончательно думает, что я сдурел…
Эльза…
Эльза вздрагивает, смотрит в темноту ночи.
Тоже смотрю. Тоже вздрагиваю.
Их четверо. Люди в форме. Появились как из ниоткуда. Нет, все-таки не из ниоткуда, все-таки появились со стороны поселков.
- Документы ваши.
- А что… нарушил что-то?
- Мужчина, женщина, документы ваши!
Показываю книжечку с растопыренным орлом на обложке.
- Что здесь делаете?
Понимаю, что не смогу объяснить. Это дома, когда на обложку смотрел, все так просто было. Фотография на последней странице, поворот шоссе, мост, город на горизонте… А потом страница закрывается… закрывается…
Это там все казалось просто.
Там.
Не здесь.
- Что делаете?
Спрашиваю:
- А что… нельзя?
- Закрытая территория. Уходите.
- Сейчас… сейчас уйдем.
- Сию минуту!
Смотрю на них. Понимаю, что они знают, что это за место. Хорошо знают. Ну, хоть не они, но кто-то там, наверху знает про это место. И не велит никого сюда пускать. И они смотрят на меня, и они тоже понимают – я знаю.
Знаю.
Знаю…
Полминуты, черт мен дери, полминуты до полуночи…
- Сейчас… сейчас уйдем…
- Сию минуту!
Вскидывают автоматы. Уже понимаю – не чтобы припугнуть, чтобы стрелять на поражение.
Смотрю на Эльзу. Странно, что она еще здесь, странно, что не бросилась прочь. Смотрю на неё, ловлю её взгляд, понимаю – она тоже поняла. Поняла то, что понял я, что-то важное…
Что-то…
Что-то…
Стреляют.
На поражение.
Вот теперь понимаю, что значит – на поражение. Это когда тебя самого уже нет, остается только твой страх, который швыряет тебя на асфальт, прижимает к земле, и даже не к земле – в землю, зарыться бы сейчас, стать плоским, стать червяком…
Полночь.
Небо за горизонте ощеривается салютами.
Что-то происходит, что-то распахивается перед нами – там, на мосту. Еще не вижу, что там – такое впечатление, будто перелистнулась страница.
Ползем вперед. Скорее, скорее, вываливаемся с перелистнувшейся страницы, из закрывающейся книги…
…мне кажется, что я умер.
Нет.
Не умер.
Вспоминаю чьи-то слова, пока мы есть – нет смерти, а когда приходит смерть – нас уже нет. Эпикур, кажется… не помню.
Оглядываю равнину, поросшую травой, причудливые деревья на горизонте, тусклое сияние над головой. Странное состояние, солнца нет, а свет есть.
Ловлю себя на том, что все ещё сжимаю книгу в руке. Учебник истории, одиннадцатый класс…
Снова оглядываюсь. Понимаю, что нигде не вижу Эльзу, Эльза, Эльза, черт возьми, она должна быть здесь, она просто не может не быть здесь…
- Эльза!
- А мы где…
Оборачиваюсь. Да. Так и есть, Эльза, поднимается с травы…
- А я даже не знаю…
Снова открываю книгу. Осторожно, только чтобы снова не попасть туда. Вижу, что обложка обожжена.
В новом году войну обещали…
Обещали…
Чувствую, что еще что-то сжимаю в руке. А. Ну да. Ручку. Взял с собой, чтобы…
Чтобы…
Раскрываю пустые страницы в конце учебника, там, где написано – для заметок.
- Ты чего?
Это Эльза.
- Да ничего… Нам теперь историю писать… придется…
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Добавить комментарий |