Села кошка на такси
в выпуске 2014/05/08— Не сейчас.
Тим замирает, ждет. Вот, блин, хозяин, садюга, ходит, высматривает, вынюхивает, ну отвернись, отвернись, отвернись…
Отворачивается, как зачарованный взглядом Тима. Садится на козлы, взмахивает хлыстом…
— Айда!
Тим с парнями бросается к повозке, цепляются сзади. Повозка срывается с места, грохочет по мостовой, несется во весь дух. Боязно. И подленькая такая мыслишка, отцепиться, бросить, и не отцепишься, полетишь кувырком…
— Поспеша-а-а-ай! Нн-н-н-о-оо-о-о!
Это хозяин на лошадей. И хлыстом, хлыстом подгоняет, скорей, скорей. Димулька, младшенький самый, всхлипывает, вот-вот разревется, струхнул пацан. Тим корчит Димульке рожи, ты еще тут разреветься вздумай, ты еще отцепись, только попробуй, разобьешься на хрен…
В голове вертится веселая песенка, подслушанная где-то когда-то, стучит в такт стуку колес:
До-ре-ми-фа-соль-ля-си,
Се-ла кош-ка на так-си…
А котята при-це-пи-лись
И бес-плат-но-про-ка-ти-лись…
Повозка тормозит у городских ворот, тпррру, стоять, падла, ком-му сказал… пацаны замирают, ждут, да вы головы-то прижмите, уродищи, увидит же…
Возница пропускает чью-то карету, снова хлещет по лошадям. Димулька всхлипывает, и…
…вот, блин, чучело гороховое, отцепился-таки, полетел-таки кувырком, а-а-а-а…
— Эт-тто что?
Возница оборачивается, хлоп, хлоп хлыстом, фьюить, — по спинам мальчишек, вон пошли, ком-му сказал, бесовское отродье…
Мальчишки забиваются под навес, прячутся от подступившего дождя, вот, блин, зарядил некстати, и ладно бы теплый дождичек, а то мокрый, промозглый…
— А я продавцом буду, — говорит Димулька, — морожено продавать… и сам буду морожено есть…
— Тю, продавцом… предел мечтаний, — фыркает Антоха, — я на завод пойду, вон где нормуль…
— А я на сцене буду, — говорит Витек.
— Тю, на сцене, батя говорил, там одни эти… — фыркает Антоха.
— Какие эти?
— Ну, не знаю какие… короче, эти самые… всякие… Батя сказал.
— Да нормальные там! — мотает головй Витек.
Дождь накрапывает, и ладно бы сразу все вылилось, а то течет, течет по каплям…
— А ты кем будешь? — спрашивает Антоха.
— А я в Лондон поеду.
— А серьезно?
— Да я серьезно.
Пацаны смотрят на Тима. Как следует смотрят. Первый раз. Ну, учудил…
— А чего там в Лондоне?
— А все там в Лондоне. Там ночью, как днем светло… там фильмы делают…
— Тю, фильмы…
— Да не тю, а делают!
Тимка с ненавистью смотрит на Тоху, сейчас кинется в драку, только драки Тимке не хватало…
— Да пацаны, хорош уже… — Витек пытается всех утихомирить, не может, Димулька оттопыривает губу, вот-вот разревется…
— Айда!
Мальчишки подскакивают, подброшенные волшебным словом, бегут, обгоняя друг друга, цепляются на проезжающую повозку, повезет, доберутся до деревни засветло…
— Эт-то что?
Хлыст кучера скользит по спинам, фьюить, фьюить, фьюить…
— Тим, а у столицы сто лиц?
Тим сонно открывает глаза, смотрит на Димульку.
— Чего тебе?
— А у столицы сто лиц, да?
— С чего ты взял?
— Ну сто лица же…
— Да ну тебя…
— А там что в столице?
— А там все.
— А там повозки без лошадей ездят, да?
— Без лошадей. Спи давай.
— Тим!
— Ну чего тебе, чего?
— А ты меня в столицу возьмешь?
— Возьму, возьму…
Тим смотрит в крохотное окошечко избы, на небе две луны, обе полные, круглые, говорят, не к добру. Тим вспоминает какие-то слова-обереги, как мамка учила, и прости нам грехи наши, как прощаем… дальше не помнит…
— Молодой человек, ваш билет?
У Тимки ёкает сердце.
— А… тут где-то был…
— Ищем, ищем, показываем!
— А… потерял… слушайте, честное слово, потерял!
— Выходим, выходим, нечего тут.
— Да я жаловаться буду!
— В милицию сейчас пойдете… будет он жаловаться…
Кого-то выводят. Тимка переводит дух — не его. Тимка удобнее устраивается в углублении между колес поезда. Главное, не сверзнуться, когда поедет, не свалиться, там дальше уже проще будет.
Тим считает, сколько осталось до столицы. Ничего, главное, не упасть, когда поезд тронется, и когда к станции подъезжает, там руки немеют совсем, пальцев не чувствуешь…
Тим повторяет про себя как мантру, как оберег:
До-ре-ми-фа-соль-ля-си,
Се-ла кош-ка на так-си…
А котята при-це-пи-лись
И бес-плат-но-про-ка-ти-лись…
Поезд набирает скорость, несется к столице…
…колонизация не увенчалась успехом, к сожалению, вынуждены признать, что в настоящее время колония доживает свои последние века, если не годы. Возможно, в отдаленном будущем ситуация изменится в лучшую сторону, но…
Тим щелкает выключателем, ничего не происходит. Люди в зале смеются, электричество еще лет пять назад вырубило, раз и навсегда…
— Какими судьбами? — спрашивает хозяин забегаловки.
— Да вот… в столицу еду…
— Из деревни, поди?
Тим вспыхивает.
— У меня чего, на лбу написано, что из деревни я…
— А как хотел, которые городские, те знают уже, в столице ловить нечего… вымирает колония на хрен…
— Да я не в столицу, я дальше поеду…
— Это ж куда дальше? В пустыню, что ли?
— Да нет… в Лондон…
Все хохочут.
— Ну-у… большому кораблю большое плавание…
— Большому кораблю большая торпеда! — подхватывает кто-то.
— А что там, в Лондоне сейчас? — спрашивает Тимка.
— Да кто ж его знает…
— Говорят, хорошо…
— Говорят, что кур доят…
— Тоже верно…
— Там Голливуд, — говорит Тим.
— Есть такое навроде.
— Там кино снимают.
— Тоже верно…
Ахмед разжимает руки, падает с отчаянным криком. Леха еще тянется, пытается его подхватить, не успевает.
Черт…
Тим сжимает пальцы, сильнее, сильнее, впивается в перекладины. Тим умный, Тим на себя четыре свитера напялил и две куртки миллион какого-то размера, и рукавиц две пары. Тим-то знает, что наверху холодно, Тиму умные люди шепнули, как сделать. Ахмед вот не знал, полетел как был, в футболке одной, Тим хотел ему шарф свой отдать, не успел, разжал руки Ахмед…
Лешка еще вроде держится, хотя тоже коченеть начинает, на Лешке куртешка одна, и шапчонка… Тимка ему свой шарф отдал, может, не замерзнет…
Флаер набирает высоту, несется к столице. Там столица, там поезда на Лондон ходят, или не поезда, неважно там, что, Тиму не привыкать, Тим прицепится, и…
Вертится в голове детская песенка, как мантра, как оберег…
До-ре-ми-фа-соль-ля-си,
Се-ла кош-ка на так-си…
А котята при-це-пи-лись
И бес-плат-но-про-ка-ти-лись…
На горизонте вспыхивают огни, вот и столица, вот и долетели, Тим кричит, громко, во все горло, все равно не слышно за ревом флаера…
Лешка трясется, вот-вот разожмет руки, вот-вот свалится, Тим делает Лешке знаки, давай, держись…
Флаер снижается.
Лешка разжимает руки, исчезает где-то в темноте…
— …ты чего, парень, живой, не?
Тим с трудом разлепляет глаза, смотрит перед собой, где он, кто он, а что вообще случилось…
— Живой?
Тим приподнимается на руках, руки не слушаются, обморозил-таки, обморозил…
— Ты откуда такой взялся-то?
— Из деревни…
Тим говорит название, говорит просто так, чувствует, что никто здесь слыхом не слыхал про деревню.
— И чё, у вас там все такие? — смеется Нинка, большая, дебелая, обрабатывает руки Тима пахучей мазью.
Тим не отвечает, тут нечего ответить.
— А здесь поезда на Лондон ходят?
Парни в баре хохочут, ну и сказанул, поезда…
— Ну не поезда, не знаю, что…
— Здесь… тебе зачем, в Лондон хочешь?
— Ага.
— У тебя папа олигарх или кто?
— А… никто…
— Чего делает?
— Пьет все…
Тим чувствует, краснеет, стыдно, сам не понимает, за что стыдно…
— А билет на какие шиши? — Нинка настораживается, — или спер где?
— Да не-е… я зайцем…
Парни хохочут.
— Зайцем… побегайцем… ой, уморил… Там знаешь, охрана какая на кораблях, мышь не просочится…
Тим тихонько кивает самому себе, он-то и не будет просачиваться, он-то знает, как снаружи присосаться… а котята прицепились и бесплатно прокатились…
До-ре-ми-фа-соль-ля-си…
— Это на Лондон? — спрашивает Тимка, кивает на «Коперник».
— На какой Лондон, на Байконур, — фыркает человек в форме.
У Тима падает сердце.
— А… тут же написано… на Лондон…
— Ну, так сначала до Байконура долетит, там уже и до Лондона автобусом или чем…
— А далеко до Бай…ко… нура?
— Да неделя пути будет.
Тим прикидывает, неделя пути… нехило. Запасов кажется много, да их всегда так, как на себе тащить, кажется много, а как на неделю растянуть, или на месяц, так мало…
— А тебе чего? — настораживается человек в форме.
— Ну… интересно.
— Тоже верно… вон, музей там есть, сходи, посмотри…
— Ага, спасибо…
Человек в форме косится на Тима, кивает своим сослуживцам, вы за входом в машину посмотрите, а то как бы малец туда не забрался, знаем вы их…
Тим посмеивается про себя. А вот не знаете. Не знаете. Тим не такой дурень, чтобы в машину просачиваться, Тим поумнее некоторых будет. Вон, под брюхо машины забраться, там ниша есть, в нише и отсидеться можно. Тим даже и оделся потеплее, Тима уже не проведешь, знает, что наверху холодно…
Люди проходят на борт «Коперника», человек в форме проверяет билеты, желает всем доброго пути. Какая-то женщина хватается за сердце, ох, свят, свят, да не волнуйтесь вы, все хорошо будет…
Тим пробирается в нишу, закрывает лицо шарфом, знает, лицо в первую очередь обморозит…
До-ре-ми-фа-соль-ля-си,
Се-ла кош-ка на так-си…
Уважаемые пассажиры, и все такое…
«Коперник» утробно гудит, готовится к старту.
До Лондона рукой подать, главное, не попасться на Байконуре этом, или где они там остановятся. А там и Лондон, там Сити, там квартиры улучшенной планировки, там Голливуд, Тима возьмут в кино сниматься…
А котята при-це-пи-лись
И бес-плат-но-про-ка-ти-лись…
— …а это что?
— Чего там?
— Вроде как кровь присохшая.
— Тьфу на тебя, откуда там кровь…
— Да точно тебе говорю, вон…
— Охренеть, не встать… это кого это так размазало-то…
— Гляди…
Мастер смотрит, не может понять, так бывает в каких-нибудь дешевых ужастиках, в жизни так не бывает…
— Откуда он взялся?
— Да мало ли кто тут на Байконуре околачивается…
— Замерз, что ли…
— Ага, летом, в тридцать градусов… все бы так замерзали…
— Глаза навыкате, задушили, что ли…
— Ага, а следы от удушья где?
— Ну, мало ли, подушку на лицо, еще что…
— Тпру, стой, дозиметром дай пошукаю…
— Да чего там шукать, выветрилось все…
— Ага, выветрилось, от него фонит дай бог… как будто он оттудова прилетел…
— А может, правда оттудова?
— Да ну тебя, хорош прикалываться-то… Ох, теперь еще менты поналетят, как мухи сами знаете на что… не было печали, купила баба порося…
До-ре-ми-фа-соль-ля-си…
2014 г.
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Добавить комментарий |