Тринадцатая глава

в выпуске 2016/05/02

8 сентября 2015 -

Корчма "Зеленая кошка"-6

Разбудил меня скрежет камня о камень. Сначала я не мог понять, откуда доносится сухой скрип, но потом дуновение развеяло застоялый воздух, окружавший меня невесть сколько столетий, и освежило мне память. Я был в гробнице. Следовательно, это был звук сдвигаемой надгробной плиты. Странно. В последний раз я слышал такой скрежет где-то одну-две тысячи лет назад, когда десятки любителей острых ощущений решались попытать счастья и воскресить меня. Но если вы помните, что случилось с ними... В конце концов, ничьё прошлое не безгрешно -- даже если вас зовут Абдул аль-Хазред.

Так. Прогресс. Теперь я даже вспомнил свое имя. Браво мне. Другим в этот момент я не был озабочен. Важнее было разобрать единственное -- кому, Мрак его возьми, я потребовался в неизвестном времени.

Я все еще не открыл глаза. Боялся, что если я это делаю, сухая кожа век распылится по щекам, как древний пергамент. И я не знал, не принес ли с собой идиот, который оттащил надгробие моей плиты, отвратительный отблеск света - света, который для одного из Детей Мрака, вроде меня, ненавистнее Божьего поцелуя. Я медленно разлепил губы и изрек:

- Если вы принесли с собой факел или что-то другое, погасите его, ПОЖАЛУЙСТА.

Я удивился своему голосу, услышав еще первую прозвучавшую нотку. Она походила на звук сыплющейся щебенки в гулкой пещере.

Губы мои сами собой растянулись в улыбке, которая, однако, стаяла, когда я услышал в ответ:

-- Успокойся, Ворон. Мрак -- и моя судьба.

Я выругался про себя. Из всех незваных гостей, которых я ждал увидеть перед собой, именно Терри Сторн был последним в моем списке.

-- Терри... много времени прошло с нашей последней встречи...

-- Так и есть, учитель.

-- Предполагаю, у тебя есть достаточно убедительная причина использовать то, чему я сам тебя научил, и возвращать из смерти некоего пенсионера.

-- Смирись, что тебя просто пробудили от достаточно продолжительной и прискорбной старческой дремы.

-- Не то что ты несколько неправ... но есть и другой вопрос. Только не говори мне, пожалуйста, что ты пришел за книгой.

-- Так и есть, Ворон. После того, как друиды Светлого Братства сожгли последнюю шестьсот шестьдесят шестую копию "Некрономикона", единственный оставшийся экземпляр должен быть у тебя.

- Да, правильно. Но что заставляет тебя думать, что я отдам его? Думай быстрее, молодой человек. Мое терпение небезгранично, и ты очень хорошо это знаешь.

-- На данный момент это меня вообще не интересует, Ворон.

-- Ты хочешь сказать, что восстанешь против меня, ученик?

-- Не намерен, учитель. Я пришел сюда не ссориться, а поговорить... попросить... может быть, посоветоваться...

-- И зачем тебе моя книга? И без того ты уже знаешь гораздо больше, чем любой другой Темный Маг.

-- Поверь мне... мне нужно. И очень.

Я пристально всмотрелся в него. В его голосе прозвучали нотки, которых я не слышал доселе. За тысячелетия знакомства с ним я был свидетелем много чего -- гнева, разочарования, безразличия... но печаль у Терри Сторна???

Я оглядел его еще раз с ног до головы. Он был все тот же, как раньше, почти четыре тысячи лет назад, когда явился ко мне домой, чтобы изучать Темное Искусство. Он твердо решил стать наилучшим... и, во имя Мрака, преуспел. Вначале никто не принимал его всерьез -- отчасти из-за факта, что он был учеником Безумного Араба (в конце концов я никогда не был популярен...), отчасти из-за врожденного недоверия, а иногда даже ненависти к малефицистике и некромантии, отчасти из-за его твердого решения сохранить юношескую внешность. Последнее, похоже, разгневало самые заплесневелые мозги его коллег, в соответствии с которыми, если какой-то Маг не выглядит старым, как мир, его искусство и ломаного гроша не стоит. В общем, внешний вид Терри нарушал по меньшей мере две трети всех колдовских традиций. Вместо обычного белого плаща или черного халата, препоясанного вервием (как было канонично), он всегда носил черные кожаные куртки или длинные черные пальто. Он отращивал длинные волосы -- все еще черные, как вороново крыло -- и перехватывал их на затылке серебряном кольцом. Он никогда не носил жезл или другие побрякушки, не считая не снимавшегося с руки и уже ставшего легендарным перстня с вырезанной на целом аметисте пентаграммой. Да, малец определенно имел собственный стиль -- как во внешнем виде, так и своем искусстве...

-- Я чувствую нечто-то странное в твоем голосе, ученик.

-- Никогда не мог ничего скрыть от тебя, Ворон.

-- Что-то случилось?

Он поколебался. Это также было что-то новое -- раньше он не помедлил бы с ответом ни на секунду.

-- Мне нужно тринадцатая глава, учитель.

Теперь уже я смущенно замолчал. 13-я глава моего труда была финальной, я дольше всего обдумывал и испытывал ее. Это был апофеоз "Некрономикона" и Темного Искусства вообще, нечто такое, чего даже заматерелые темные маги не касались. Никто до сих пор даже не открывал страницы 13-й главы. В ней я описал окончательные шаги, которые надо сделать магу, прежде чем отдаться целиком и безвозвратно Мраку. Там я перечислил все способы исторгнуть мозг, плоть, душу и то, что делает нас людьми и одновременно лишает нас полного потенциала магии, -- слюнявые человеческие чувства: любовь, сострадание, милосердие...

-- Ты плохо слушал, ученик? -- проговорил я после почти пяти минут молчания.

-- Наоборот, Ворон. Я хочу 13-й главу.

-- Ты знаешь, что это опасно. Никто, кроме меня, не совершал этого... и я не совсем уверен, что мой успех не был достигнут благодаря чистой случайности.

-- Это не имеет значения, учитель. Я или умру, или буду поглощен Мраком... В обоих случаях проку больше, чем от сегодняшней моей жизни. Я думал, что я постиг все, но это явно не так. Я хочу вырвать из себя чувства.

-- До сих пор я не замечал, чтоб они тебе мешали.

- Недавно начали, Ворон. Тысячи лет я провел в скитаниях по всем мирам... искал женщину, которой мог бы отдать всё - то во мне, что за мою жизнь стало огромным и даже сейчас угрожает взорвать меня изнутри, как напор слишком поднявшейся за плотиной воды... Да, я нашел много женщин, которые заслуживают быть любимыми истинно -- так, как только я могу. Среди них были и такие, кого не пугало обилие моей любви, превышающее привычное дружеское удовольствие, и сексуальное влечение со стороны юнца. Да, Ворон, были настоящие женщины, а не просто наросты жировых тканей вокруг вагин. Немного, но они были. Но тут вот еще проблема, учитель. Мне почти 8000 лет. Я знаю, что не видно, даже глупые женщины не замечают сначала... но после...

Я видел, как стиснулись его кулаки, в глазах появился опасный блеск, а челюсти плотно сжались.

-- Какое значение, во имя Мрака, имеет, сколько мне лет в действительности, если по внешнему виду и по духу я молод? Что должно произойти, чтобы поумнели женщин? Почему даже я, со всем своим магическим искусством, не могу изменить этого? -- Сдавленные вопросы с усилием процеживались сквозь зубы и являлись на свет, как извержения желчи.

-- Успокойся.

-- Не могу, учитель. Мне нужна 13-я глава! Мне нужно...

-- Успокойся. Дам я тебе книгу.

Я обернулся к полу гробницы. Повинуясь движениям моих глаз, один из камней расшатался и вытянулся наружу с отвратительным скрежетом гнилого зуба. Под ним лежал дебелый том, переплетенный в настоящую драконову кожу . Труд моей жизни. "Некрономикон" - алфавит Темного Искусства. Не какая-то из давно уже сожженных 666 копий -- оригинал, написанный моей рукой. Где-то внутри, уверен, на страницах еще есть кровавые пятна: кровь тех, кто пытался украсть его у меня... и сгинул неописуемо ужасной смертью, о которой даже я предпочитал не думать.

Я увидел, как загорелись глаза Терри.

-- Возьми его, ученик. Смотри на него как на подарок способнейшему из моих последователей. Тебе.

Медленно, очень медленно, он нагнулся вынуть из дыры мое любимое творение.

- Теперь, с твоего позволения, я намерен снова заснуть. Или снова умереть, если угодно. Но знай, тебе всегда добро пожаловать сюда... я действительно рад видеть тебя здесь в следующий раз... и, подчеркиваю, невредимым. Будь осторожен, Терри, и удачи.

Последнее, что увидели мои закрывающиеся глаза, был изумленный взгляд Терри. До сих пор я никогда не называл его по имени. Таким образом я признал, что он равен мне по силе, что мы больше не учитель и ученик, а двое равнопоставленных Магов... последние истинные Темные в истории магии.

И, во имя Мрака, он действительно это заслужил.

Искренне надеюсь, что мы увидимся снова.

НЕМНОЖКО ИНФОРМАЦИИ ОТ АВТОРА ПОСЛЕ КОНЦА РАССКАЗА

Поскольку многие люди уже начали спрашивать меня, кто такой, черт возьми, Абдул аль-Хазред, что за "Некрономикон", и откуда я набрался эдакой крейзухи, поясняю: Безумный Араб и его творение "Некрономикон" были вымышлены гениальным, но умершим в ничтожестве писателем Говардом Филипом Лавкрафтом. Действия некоторых его рассказов развивается в также вымышленном городе Инсмут (Insmouth) -- уверен, что почитатели андеграундных сцен в Болгарии и особенно "команда Бездны" сразу вспомнят о том, откуда им известно это имя... :)))

Хотя Абдул аль-Хазред -- вымышленный герой, в библиотеках по всему миру люди и посейчас ищут Некрономикон.

Насчет того, есть ли у меня угрызения совести из-за того, что я использовал эти имена в моих рассказах, хочу сообщить: достаточно много народа до меня уже делало это. К примеру -- Стивен Кинг, который не в одном рассказе говорит про "Некрономикон"... :)))

(c), 2003 Сибин Maynalovski

(с), 2011, перевод: Т. Модестова

Тринадцатая глава

Похожие статьи: