- Позвольте, помогу…
Услужливо тащу мост, прогибаюсь под его тяжестью.
- Не стоит. Я сам.
Турист выставляет руки вперед, будто я предлагаю ему что-то ужасное, гремучую змею, не меньше. Подходит к краю обрыва, за которым ничего, пропасть, и даже не пропасть – бездна.
Взмахивает жилистыми руками.
Прыгает.
Как всегда замираю, как всегда сердце пропускает два удара, как всегда мне кажется, что сейчас мой гость ухнет в бездну.
Нет.
Не ухает.
Падает на тот берег, приземляется, как хороший спортсмен, взмахивает руками.
Все-таки перетаскиваю мост, перебираюсь на ту сторону, бормочу какие-то протокольные вежливости, что вот мне бы так прыгать…
- Ничего, ничего, - кивает турист, - не каждому дано.
Ловлю себя на том, что он так и не назвал свое имя. А может, у него и нет имени. Имена-то нынче недешевы, так что и такое бывает, старое имя кончилось, а новое не купил еще.
Да.
Уже знаю, что услышу в ответ, но все-таки вежливо спрашиваю:
- Показать вам остров или сами… посмотрите?
Он вежливо кивает:
- Сам посмотрю.
Идет по островку, оглядывает дома, арки, маленькие кафешечки под открытым небом, мосты, фонтаны, скверы, ряды торговцев, наперебой расхваливающих свой товар. Что-то ищет, понять бы еще, что…
Не выдерживаю.
- Подсказать что-то?
Он вздрагивает, оборачивается:
- А?
- Что-то… подсказать?
- Да нет, нет…
Спрашиваю как можно осторожнее:
- А… что вы ищете?
Он снова делает жест руками, будто я предлагаю ему что-то страшное:
- А нет, нет… я сам найду…
Оглядывает улицу, смотрит на парочку на перекрестке, она хлопает его по лицу, кричит надрывно, ненавижу тебя, ненавижу, ненавижу…
Турист мотает головой.
- Пойдемте дальше.
Оживляюсь:
- Ну вот, тут у нас на острове ресторан под открытым небом…
Турист морщится.
- Да нет. Отвезите меня на другой остров.
- Сию минуту. Предлагаю воспользоваться экипажем…
- А?
- Хотите экипаж?
- Да-да, конечно.
Устраиваемся в экипаже, катимся к краю острова. Мне не по себе, я из тех людей, которые не любят приближаться к краю, которым больше нравится ближе к середке, да еще бы устроиться на острове побольше, где посередке живешь, краев не видишь. А отец мой наоборот, бездну любил, да ладно бы на краю острова дом выстроил, в бездну смотрел, а то выдумал, купил себе островочек, не островочек, островочечек, не островочечек, островишечко, и на нем тютелька в тютельку башню в три этажа поставил… Ох боялся я высоты, с детства боялся, ох, рвался я из родительского дома… Теперь-то мне повезло, ну как повезло, на большой остров конечно не попал, там земля дорогая, а выискал-таки себе квартирку на маленьком острове, так, что из окна берегов не видно, только два соседних дома и колонна на углу…
Ладно, не о том речь.
Экипаж довозит нас до края, ищу мост, а где мост, а нет моста, а здесь надо на крылатке до другого берега добираться.
Черт…
Ищу крылатку, чтобы перебраться на тот берег. Гость не ждет, пока я найду крылатку, гость взмахивает руками, прыгает.
У меня падает сердце, даже не успеваю заорать ему, что он рухнет в бездну.
Не рухает в бездну, приземляется на ту сторону, ловко, как профессиональный прыгун.
Кое-как перебираюсь за ним на крылатке, он терпеливо ждет, хотя вижу, что торопится.
Оглядывается.
Голодный оборвыш вылезает откуда-то из ниоткуда, тянет к туристу тощие ручонки. Вздрагиваю, откуда он только взялся, так он мне всех гостей распугает.
Так и есть, гость уже торопится, гость уже кивает:
- Давайте дальше.
- Островок совсем небольшой… пройдемте…а дальше там обрыв…
Турист пожимает плечами, обрыв так обрыв. Доходит до обрыва, взмахивает руками.
Прыгает.
Завороженно смотрю, как он летит вниз, вниз, вниз, и здесь нужно закричать, и не кричится, и вообще, кому я сделаю лучше, если закричу…
…хватается за край обрыва.
Перевожу дух.
Он терпеливо ждет, пока я наведу мост и переберусь на ту сторону.
Задаю дежурный вопрос:
- Вам показать город… или сами?
Уже знаю, что скажет – сам.
- Покажите… пожалуйста.
Это что-то новенькое.
Золотая монета ложится в мою ладонь.
Откашливаюсь:
- Наша столица основана семьсот лет назад, когда люди впервые переселились на эту островную группу. Археологические исследования показали, что до нас людей на этих островах не было…
Нет, не умею я говорить, не умею. У других как-то получается, а у меня нет, правильно отец ворчал, тебя только в гиды, язык не тем концом не в то место вставлен…
- Войны у вас были?
- Помилуйте, какие войны, война на крохотных островках смерти подобна…
Первый раз вижу, как мой попутчик улыбается.
- Отлично. Ну… так что у вас тут интересного?
- Ну вот, например, музей разбитых надежд…
Вздрагивает:
- Разбитых надежд, вы сказали?
- Ну а что вы хотите, надежды-то хрупкие, раз – и нету…
- Б-большое спасибо. Пойдемте дальше.
- Ну вот, здание местной Академии…
- Да нет, вы не поняли. На следующий остров.
- А на этом…
Он мотает головой:
- Нет.
- Здесь нет того, что вы ищете?
- Нет.
- А может…
- Нет. Совершенно точно. Нет.
Хочу спросить, как это связано с разбитыми надеждами. Не спрашиваю.
- А все-таки… что вы ищете?
Он оглядывает очередной остров.
- Нет. Здесь этого нет.
Пожимаю плечами, нет так нет.
- Ну, давайте дальше. На следующий остров.
Фыркаю.
- А больше нету островов, это последний в группе нашей.
- Последний?
- Ну.
- А-а-а, ну тогда… большое спасибо.
Горсть монет ложится в мою ладонь, как всегда начинаю чувствовать себя ужасно богатым, начинаю подумывать, как бы перебраться в столицу.
- Вам ведь теперь нужна гостиница, не так ли?
- А нет, я дальше пойду.
- Дальше? К другим островам?
- Ну да.
- Крылатка у нас отходит в восемь.
- Да нет, обойдусь…
Хочу спросить, как он обойдется без крылатки. Не успеваю. Турист подходит к краю пропасти, взмахивает руками, прыгает.
В бездну.
Отрывается от края пропасти, летит в огромном затяжном прыжке, не вниз – вперед, вверх, куда-то в сторону дальних берегов…
Спешу домой, надо успеть дотемна, а то после темна в городе небезопасно, так и пристукнут в темном переулке.
Нда-а, не скоро он найдет здесь то, что искал…
