Это пора, когда можно не думать о завтрашнем дне, потому что нет ничего лучше сегодня. Те, кто говорят, что могут жить так и дальше, лукавят. Настоящей, детско-юношеской беззаботности им уже не найти. Ее дарят нам родители. Грустно, когда люди не понимают и не ценят этого. Наши уши, глаза, рот плотно закрыты, залеплены мирской шелухой, которую кто-то когда-то назвал взрослой жизнью.
Детство – это свобода. Та самая, о которой так много написано. Нет ее во взрослом мире. Совершая первую покупку, делая первый выбор, влюбляясь, мы, шаг за шагом, возводим вокруг себя глухой, без единой щели, забор, который растет все выше и выше. Попробуйте выломайте из него хоть одну доску! Да что там ломать, ее приподнять, отклонить в сторону невозможно. Даже маленькая щелочка во взрослом заборе дается нам неимоверными усилиями. Но стоит помнить, что, открывая такую щель, вы ломаете кости взрослого мира. Потом, когда придет время в него вернуться, вам придется смириться со своей новой «ущербностью». Вы станете белыми воронами, но не теми «романтичными», которыми, на самом деле, хотят быть многие – о, ведь это так оригинально! – а гадкими утятами, которые никогда не превратятся в прекрасных лебедей взрослого мира.
Оглянуться назад тоже трудно. Можно кричать: «Заберите меня обратно!» или сколько угодно выворачивать шею, пытаясь разглядеть ту самую тропку, по которой вы – не кто-то другой, а вы! – шли всего каких-то пять, десять, а может двадцать лет назад, и… и у вас ничего не получится.
Детство тонко балансирует на грани приторного и горького. Оно пахнет арбузом, в котором вымазаны все щеки, свежими тополиными почками, которые липнут к пальцам и подошвам сандалий, жасмином, тротуарами из прогнившей древесины, прелой водой из дождевых бочек, мокрой собачьей шерстью и махаонами. А цветет оно флоксами, мальвами и астрами. Летает детство на качелях, которые никогда не опускаются вниз – только вверх. Времени не существует, смерти нет, боги не стучатся костлявыми пальцами в вашу голову и не бьют пушистыми крыльями по лицу. Свобода. Все легко и понято – собственный рай без рая. Детство шагает размашисто и неровно – к черту систему, к дьяволу порядок, к лешему приличие. Оно жестоко. Себялюбиво. Таинственно. Как сумрак в лесу – и страшно, и заманчиво. Оно всесильно. Становиться на пути шагающего детства опасно для жизни – для вашей счастливой взрослой жизни.
Но детство не исчезает бесследно. Карабкаясь по скользкой лестнице, ведущей во взрослое никуда, человечек тащит с собой огромный мешок. Это подарки детства. В мешке много всего – и полезного и плохого. Вот, правда, дотащить до порога нового дома все добро удается не каждому. Кто-то сильно торопится и оставляет половину, чтобы быстрее добежать до светлого будущего, кто-то ленится и бросает мешок, потому что тащить наверх его тяжело, да и вообще глупо. Редко, кому удается донести бесценный груз до конца. Но и в таком случае от подарка детства мало что остается. Трудности пути истрепали его, превратив в жалкий, потертый сверток, в котором еще погромыхивают барабаны былых игрищ, но вот только удары их гораздо тише зажигательных ритмов модных хитов. Лица кукол облупились, их одежда и парики превратились в лохмотья – куда им до глянцевых страниц гламурного мира. Кто станет читать глупые сказки – у нас есть фэнтэзи, детективы, любовные романы и крутые боевики о настоящей жизни настоящих людей! А еще есть машины, косметика, девайсы с горячо любимой приставкой «ай», путешествия, кино, кредиты (зачем ждать завтра, когда можно купить сегодня?), бизнес, эээ… семья, дача, дети? Дети вызывают у нас затруднения. Нет, правда. Как с ними быть? Ну, конечно, их полагается любить. Причину читайте выше. И тешить себя иллюзиями, что мы через них себя возрождаем. Ни черта подобного. Ваш поезд ушел. Догоняйте, если хотите. Вот только вам станет жаль тратить время. Ведь глубоко внутри себя вы понимаете: все равно не догнать, ведь оглядываться назад нельзя, неразумно, не по-взрослому…
Во взрослой жизни есть много прекрасных вещей. Например, любовь. В детстве она иная. Тоже прекрасная, но другая. Там она – бутон, который еще не скоро превратится в благоухающую розу. Удивительно знание. В новом мире у нас вырастает еще одна пара рук, которой мы срываем плоды открытий с тех веток, до которых очень хотели, но никак не могли дотянуться в детстве. Поражает ответственность. Она взывает к нашей гордости, раздувая ее паруса до невероятных размеров. Радует гармония мира. В детстве зима это санки и новый год, а лето – клубника и море. Став взрослыми, мы понимаем, что снег это красиво, но при условии, что его вовремя уберут с дорог, а лето… да любой скажет, что лето – это отпуск. А еще можно вспомнить, что лето и зима это циклы природы, смерть и возрождение, магия вселенной…
Но дети-то не думают о вселенной. Звезды для них крепко прибиты к небу, по которому летают роботы-трансформеры, космические корабли, драконы и всякая другая чушь, про которую взрослые с удовольствием смотрят фильмы, пережевывая поп-корн и заливая разбухшую кукурузу пивом, в лучшем случае – колой.
Щель в заборе? Нет, увы, лишь дыра в мешке.
Похожие статьи:
Рассказы → Маяковский и обои
Рассказы → Вкус Мечты или Лунодром (поэма)
Рассказы → О неслучившейся Войне
Рассказы → Так и было
Рассказы → Дух осени
, взгрустнулось
