Вход
Стою перед Входом. Ещё не здесь, но уже не там. Нервничаю. В руках исписанные, исчерканные листы пожелтевшей бумаги. Который раз повторяю сценарий. Заучиваю роль. Шепчу ее имя. Не пройти мимо, узнать. Чувствую - вспотели ладони. Ничего не забыть. Не упустить. Мимика, тональность, привычки, походка. По новой, с нуля. Хотя все предопределено. Это мой выбор, работа над ошибками. Мой Вход. Небо. Солнце. Земля. Родители. Семья. Жизнь. Интерес. Почеркушки - мое творчество. Только руку не узнаю, стиль мой, резкий, обрывистый, напористый. Тут упаду. Там присяду. Здесь прилягу. Пойду в школу. Думаю. Первая любовь. Волнуюсь. Поцелуи. Синяки. Обиды. Институт. Переживаю. Армия. Вытягиваюсь в струнку. Женитьба. Напрягаюсь. Развод. Не просыхаю. Нелюбимая работа. Вспышки радости и гнева. Болезнь. Страх. Борьба. Успокоение. Поиск смысла. Встреча-вспышка. Взрыв сознания. Из глубины всплывает ее Имя! Ощущаю запах любви. Сливаюсь. Погружаюсь, взлетаю, парю. Генерирую любовь. Испытаю радость. Творю. Дети. Познаю счастье. В плену проблем. Охочусь за деньгами. Встречи. Расставания. «Фрагмент». Ищу правду. Мелкие стычки, крупные битвы. Горечь проигранного сражения. Разочарование. Погружаюсь в пустоту. Холод. Мрак. Небытие.
Замираю на пороге Входа. В горле пересохло. Входить?!
Перед Выходом
Все время Жил! Писал. Морщил лоб и писал. Напрягался. Подсматривал чужую жизнь. Искал. Переделывал сюжет. Ловил обрывки фраз. Стремился достичь совершенства. Жонглировал словами. Выдумывал диалоги. Разыгрывал сцены. Напрасно. Ничего не получилось. Белиберда. Десятки исписанных листов. Сломанные перья. Споры. Разочарование. Бессонные ночи. Воспалённые глаза. Полная пепельница окурков. Немытые чашки из-под кофе.
Глубокой ночью на «электронку» пришло письмо от нее. Строки признания в любви, слова поддержки и успокоения. Перечитываю его в который раз. Слезы наворачиваются на глаза. Руки дрожат. «Шедевр!» - мелькает в мозгу. Просыпаюсь за письменным столом. На улице зарождается новый день. «Не мое!» Тщательно чищу зубы. Бреюсь. Не шнуруя туфли, направляюсь на службу. Жизнь постепенно входит в обычный ритм. Напряжение спало. Снова в строю. В своей колее. По ранжиру.
У них перед ВЫХОДОМ не забалуешь...
Выход
По стеклу ползет оса. В кабинете жара. За окном июнь. Духота. Пустота.
Работа неинтересная. Поручения невкусные. Шефиня обозленная.
Перспектив ноль. Хотя... есть одна мысль: «Убить инкассатора!» Выход в этой гребаной стране.
У корыта госкормушки толчея. Грабят, жрут, грабят, жрут. Миллион, три, десять …
Да когда же вы нажретесь, господа?!
Никогда!
Этот голод заложен в генах. Который день сижу в душном кабинете перед окном, по стеклу которого ползет оса.
Идей ноль. Нет, есть одна: «Убить Инкассатора!» Это ли не выход?!
Так и жизнь подойдет к концу...
P.S. Продолжаю стоять перед Входом!
Занавес!
Мой Выход!
Похожие статьи:
Рассказы → Румуальд, продолжение истории
Рассказы → Ещё глоток.
Рассказы → НаВаЖдЕнИе
Рассказы → Феофан Пупырышкин - повелитель капусты
Рассказы → Не вечный двигатель
Мир велик.......
