– Вижу! – крикнули сверху.
– Идёт! – заволновались снизу. – Какой он?
– Сколько видно глаз! Огромный, как при моём старике, чёрный, как ночь! Ух, чую, не поздоровится нам!
Внизу волнения приобрели масштабный характер. Жители известного среди судоходов портового городка обсуждали друг с другом накопленное, вспоминали забытое, делились самым страшным. Смотритель слетел со своего места на вышке и замахал руками.
– Готовимся, готовимся!
Горожан с улиц как ветром сдуло. Сам смотритель, бывший одиноким и не слишком грешным человеком, да к тому же круглогодично носивший чёрное, остался у моря, чтобы следить за тем, как с горизонта на них идёт шторм.
Такие шторма – на вес золота.
Такие шторма – от неба, а не со дна.
Такие шторма берут по справедливости.
Смотритель помнил, как в детстве видел один такой – чёрный-пречёрный, набитый дождём и градом, с руками из снятого с чужих берегов щебня, с глоткой кита и челюстями акулы, шторм этот пришёл и унёс всё, что накопилось, сбил всё, что вознеслось, уничтожил все чёрные ростки. После него несколько лет было светло.
И вот снова такой идёт.
Наконец-то. Как же город ждал его!
Шторм приближался. Не было грома, не было молний. Был густой воздух и сумерки, как летом в шесть часов вечера. Перед собой он толкал тучи, за собой, пряча до времени, нёс очищение.
Наконец город снова ожил. Все горожане, все до единого – что младенцы двух дней от роду, что старики-одна-нога-в-могиле – все вышли на улицы, стеклись ближе к набережной и встали лицом к шторму. На каждом были чёрные одежды, на лицах – смирение. Никто не говорил, малышня не ревела, даже бродячие собаки не подавали голоса.
Ожидание ощущалось как звук.
Тучи становились всё ближе. Они катились, катились на город, захватывали верхний слой воды и роняли тут же. Птицы исчезли, плавников дельфиньей стаи, что ходила последнюю неделю у берегов города, не было видно. Наверное, даже рыба ушла поглубже в океан, чтобы сохранить шторму силы.
Такие шторма берут всё и у всех. Они не смотрят на ранги и награды. Их прерогатива – совершенство во всём, особенно – в справедливости.
Город замер. Затаил дыхание. Попрощался с тем, что накопил. Попрощался – на всякий случай – сам с собой.
Смотритель стоял чуть ближе к морю, чем остальные горожане, и он первым принял на себя удар. Потом, когда захлестнуло и остальных, он подумал: «Мы можем сегодня умереть». Хоть он и знал, что шторм возьмёт только тех, кто заслуживает смерти, но боялся.
Закружилось, полетело, взметнулось к небесам – и осталось на месте, лишь перемешав людей и дома. Абсолютно бесшумный дождь хлестал по лицам, плечам, рукам, а они не сопротивлялись, они ждали, они молча принимали то, что он делал с ними. Шторм бил их камнями, топил нескончаемыми потоками, душил густым воздухом и ослеплял чёрными тучами. Каждый был один – и в толпе, и то, что отходило от каждого, отходило от всей толпы. Отходило, группировалось, делалось теснее и обращалось в ещё одну тучу. И туча эта на каменных ногах шагала по городу, снимая с горожан стружку.
Чёрной была стружка.
Когда измолотил шторм всё, что было в городе, когда каждый получил то, что заслуживал, тучи покатились дальше, в глубь материка. Стихия забрала с собой тучи, камни, безмолвный дождь и стружку, взамен оставив очищение. И пока горожане приходили в себя, пока протирали глаза, их одежды светлели. Светлели и лица.
Не у всех. У тех только, кто остался жив.
Шторм забрал десятка два, не меньше. И женщин, и мужчин, и старых, и молодых. У совершенного шторма есть только одно мерило – справедливость.
– Ну, всё, можно дальше грешить, – засмеялся кто-то и тут же получил нагоняй.
– Ага, чтобы в следующий раз вот так же помереть? Ну-ну, вперёд!
– Я бы и не подумал, что сосед мой в чём-то виноват, а видишь… забрал его шторм.
– На лицах-то, братец, не написано, кто грешен, а кто нет. Идём-ка домой, вся работа встала.
Горожане, помогая друг другу унести с набережной павших, разошлись. Город вздохнул, выдохнул – и продолжил жить дальше.
Копить новые грехи.
Ждать нового шторма.
Похожие статьи:
Рассказы → Выбор
Рассказы → Чужое добро
Рассказы → Наследник
Рассказы → Белочка в моей голове
Рассказы → Опытным путём
