[Решил выложить, чтобы прочли, высказались, помогли понять, что это и нужно ли оно. Очень интересно ваше мнение о моём рассказе! Хотя, по чести, не совсем моём. Написал его я, да, но, поскольку это постмодернизм в высшем своём проявлении :))), собрана история из произведений других авторов: повести Харлана Эллисона "Парень и его пёс", повести Михаила Булгакова "Собачье сердце", рассказа автора, известного мне как very_sad, под названием "Крыса" и моего собственного рассказа "Ш и другие буквы". Толчком к созданию послужило общение на одном литсайте, где в виде развлекаловки участники конкурса загадывали друг другу рассказы с него, переделывая их. В основном в сказки. Я загадал именно "Крысу". Эта фэйритэйл получилась, говоря откровенно, не шибко сказочной, хотя Гоффман, например… Впрочем, ладно. :) Работая над текстом, я ставил перед собой две главные задачи: сохранить процентов на 65-70 хотя бы стиль эллисоновских "Парня и его пса" и "Нокса", а заодно попытаться привнести что-то своё в старый сюжет с немоими героями. Да, и, если что, я предупреждал: 18+]
Здорово, тебя зовут Вик. Вы с Бладом идёте по выжженной равнине. Из зданий сохранились только склады, рынки и харчевни. Остальные строения снесли: кому они нужны? Но дома и не здесь – там. Далеко.
Блад опускает голову, принюхивается.
— Еда, — говорит он тебе. – Близко.
— Ну так вперёд, — отвечаешь ты. – И не высовывайся: прищучат.
— Не учи учёного, а съешь мусора толчёного.
— Сделают из тебя шаурму, понял? – парируешь ты. – Не самая почётная смерть.
— Почётных смертей не бывает. Так же как и почётных жизней. В любом случае, виновата карма.
— Не верю в эту чушь. Раньше я был учёным, искал полезные ископаемые. Рыл землю в надежде помочь людям. И что получил в итоге?
— Что мы все получили в итоге? – Блад зевает. – Люди убивают друг друга с начала времён. А если ты такой хороший, почему же стал бродягой?
— Карма?
— Понял, слава яйцам. Гомо сапиенс, блин.
— Договоришься у меня. А ну, тихо, не гавкай.
Твой друг мотает лохматой головой. Он – пёс. У радиации странные шутки.
Оборванцы столпились вокруг толстого бревна. Пока они дерутся, ты тихо подкрадываешься сзади и укокошиваешь первого. Это замечают не сразу – никто никого никогда не замечает. Ты укладываешь второго и готовишься воткнуть нож в горло третьему. Острый короткий нож. Тут на тебя наконец обращают внимание. Шесть человек.
— Блад! – думаешь ты.
— Угу, — телепатически откликается пёс.
Нога четвёртого хрустит на крупных жёлтых клыках.
Тем временем ты завершаешь начатое: втыкаешь нож в податливую плоть. Брызжет кровь.
А вот потом они свирепеют, рычат и бросаются на тебя. Сплотились перед лицом смерти – как будто раньше не могли этого сделать.
К счастью, у тебя револьвер. Везёт тому, кто везёт, сильнейшему, удачливому или кому другому. Какая разница: несколько ночей назад у толстого мужика нашлась огнестрелка. Ты прикончил её хозяина во сне. Кольт – старый, но рабочий. Шестизарядный.
Выхватываешь ствол. Пять выстрелов – пять дырок. Каждый валяется на земле, не все – трупы.
Игнорируя стоны, обходишь поляну. Следуя опыту, перезаряжаешь кольт. Пятеро мертвы, один почти подох, трое ранены. Ножом избавляешь от мучений подстреленных.
— Кажется, нам повезло, Блад.
— Дуракам и пьяницам везёт. Посмотри, бутылки нет?
— Пьяница ты, дружбан. Совсем как человек. О, коньяк. Надо же! Дерьмовый, но коньяк. Чудесное пойло…
— Чего медлишь? Лей!
Покусанный Бладом бомж пока не мёртв. Хрипит, харкает кровью, пытаясь что-то сказать.
Подбираешь камень. Размозжив последнему выжившему башку, привязываешь верёвкой к бревну. Идёшь к Бладу, чтобы взять коньяк. Пустая на три четверти бутылка валяется у догорающего костра. Блад закусывает, отрывая солидные куски от ноги трупа.
Хмыкаешь. Подбираешь бутылку. Но только прикладываешься к ней, не успеваешь почувствовать вкус отвратного алкоголя. Замираешь.
Она прячется в кустах и смотрит на тебя испуганно и с интересом.
— Уж не из-за тебя ли они дрались, красотка?
Долго уламывать её не приходится.
Всё проходит неплохо, но быстро. Вы повторяете, и теперь удаётся держаться дольше.
Блад бродит где-то поблизости.
— Тебя как зовут?
— Квилла Джун.
— Ну, приятно познакомиться, Квилла. Вик. Чего делаешь тут, одна?
— Мы прикончили её приятелей, — вставляет Блад. – Вот она и одна, умник.
Ты только отмахиваешься.
— Меня забрали в рабство. Хотя сейчас рабства нет.
— Сейчас всё гораздо хуже, — с сарказмом произносит Блад.
— Пойдёшь с нами на войну? Просто больше некуда.
— Пойду.
И вы начинаете в третий раз.
Вы ночуете в этом «лагере».
Надо быть всегда начеку. Легко найдётся тот, кто захочет всадить нож тебе в спину.
Вернувшись с обхода, не находишь Квиллы.
— Где она, Блад?
— А я знаю? Я дрых, когда девчонка улизнула.
— Обжора! Почему не сторожил её?!
— Это твоя самка. Претензия отклонена.
Вы с Бладом ищете Квиллу. Ты – по нечётким следам от ботинок, Блад – по запаху.
В конце концов, футов через шестьсот-семьсот, обнаруживаете ржавый люк. Ты открываешь его и лезешь вниз.
Бладу приходится ждать снаружи: слишком тяжёлый, зараза. Ты обещаешь управиться поскорей.
В туннеле – густая темнота. Дымом и пеплом, как наверху, почти не пахнет. Воняет отходами. Такое ощущение, что здесь живут одни крысы.
Туннель длинный. Ты проходишь его и выбираешься на свет. Искусственный, от нескольких лампочек.
К тебе неожиданно подскакивают сзади и с боков. Скручивают. Куда-то ведут.
— Мы зовём наш дом Звёздным Поселением. – Правитель улыбается. Его лицо разрисовано краской, и не понять, добрая улыбка или нет.
Лица абсолютно всех жителей покрыты краской.
«Уж лучше псы на земле, чем эти в аду», — думаешь ты.
Предчувствие нехорошее.
Подходит Квилла Джун.
— Готов ли ты, Вик, стать родоначальником новой расы? Ты оплодотворишь женщин нашего Поселения. Три десятка женских особей. И мы родим тех, кто изменит мир. Вновь сделает его человеческим.
Тебя больше не держат за руки. Это их ошибка.
— Да пошли вы в жопу!
Револьвер снова в деле. Трёх убитых в голову и двух с простреленной грудиной достаточно. Ты можешь сбежать.
Странно, но за тобой не гонятся. Надеются на других «кандидатов»?
Ты поднимаешься на поверхность. Вездесущие крысы и тут. Блад жрёт одну из них.
— Чё так долго-то?
— Дела были.
— Мясца хочешь?
— Обойдусь. Да и на поляне его завались.
Шум сзади. Резко оборачиваешься, шестизарядник – наизготовку. Забыл перезарядить, осталась одна пуля.
Квилла стоит в нескольких шагах от тебя.
— Вик, я не хочу, чтобы ты уходил.
Молчишь. Потом говоришь:
— Сам не хочу.
— Ну так оставайся. Я сделаю всё, чтобы в Звёздном Поселении тебя не тронули.
— Верю.
— Тогда – пойдём? Или – на войну? Мне всё равно, лишь бы с тобой.
Она уже раз обманула тебя. Но, чёрт, как же хочется ей поверить!
— Знаешь, что такое любовь? – спрашивает Квилла.
— Конечно, знаю. — Лёгкий кивок. — Любой парень любит своего пса.
Выстрел.
Жареное на костре мясо – очень вкусное.
— Она была твоей женщиной, Вик.
— Возможно. Но ты – мой брат.
Её голос, спрашивающий о любви, продолжает затихать. До ужаса медленно.
Вода то ли обжигает, то ли холодит. Настолько горячая.
Ты опрометью бросаешься прочь, оставив кошку недоеденной. Визжа, как побитая собака. Да ты и есть собака.
Кто из врагов на сей раз? Дворник? Полицейский? Жилец дома?
Ты бродишь по свалке, виляешь хвостом. Морщишься от боли. Нет сил.
Садишься. Лижешь раны – боль только усиливается.
О, где же ты, брат? Где ты, духовный родственник? Потерян. И даже если будешь искать его изо дня в день – найдёшь ли?
Но всё лучше, чем слоняться себе на погибель. Как голодный грызун. Как жалкая дворняга.
Как обычный человек.
(Июль 2013 года)
Похожие статьи:
Рассказы → Властитель Ночи [18+]
Рассказы → Мокрый пепел, серый прах [18+]
Рассказы → Княжна Маркулова
Рассказы → День Бабочкина
Рассказы → Демоны ночи
