Не метайте костей. Нет у Бога просчёта.
И случайность не вычислит хитрый чудак.
Мы, как пчёлы нектар, носим в чёртовы соты
по былинке любовь. Где же мёд? Что не так?
Что же спрятано там виражом поворота, -
в закулисье, где ангел полупьяный суфлёр?
И бредёт по болотам треклятая рота,
чтобы выйти на дзоты, встретить пули в упор.
Мы в дремучей тайге вере гать пролагаем,
Кровь и пот горьких слёз выдавая за смех.
В истин сизом дыму, закоптелый от гари,
я из джунглей надежд выхожу словно кхмер.
.
