- Привет! Ну, как твоё «ничего»?
- Да вот, с отпуском маюсь. Не хотят выгонять.
- Негодяи. А жена как?
- Ну, как? А вот так. А твоя?
- К маме уехала.
- Ты уж это, не расстраивайся.
- Наоборот – не нарадуюсь! Никто мозги не пилит.
- Дела.
- Ну, а, собственно, сын твой как?
- Сыну вчера выговор сделал. Сказал ему: «Ещё раз двойку получишь, пароль в компе поменяю».
- Жестоко ты.
- Ну, а как? По-другому-то – никак. У тебя-то детей нет, а были бы, понял бы, как это.
- Слушай, я вот у тебя что хотел спросить. Как думаешь, наши болгар уделают?
- Дай подумать. А почему бы не уделать?
- Ну, мало ли. Аршавин дисквалифицирован.
- И что – Аршавин? Толку-то. Уж болгар-то…
- Не скажи.
- Ладно, это всё дела житейские. Ты лучше вот что мне поведай. Как у тебя на работе-то дела у самого?
- Да, как, рутина. Воет начальство, хотя вот премию выплатили недавно. Мелочь, а приятно.
- Понятно.
- Ага.
- Слушай.
- Да?
- Это… ничего.
- Погоди, ты уж начал, так говори.
- Да пустое.
- Нет, скажи. Другу-то своему.
- Да я всё о своём…
- Ну, о каком – «о своём»?
- Понимаешь, сон мне приснился вчера. Да забей…
- Погоди. Как это «забей»? Давай, выкладывай: что за сон?
- Да обычный сон.
- А зачем рассказать хотел?
- Ну, знаешь… мне показалось, что он как будто такой реальный.
- О чём же?
- Смотри. Помнишь ту машину, которую я всё хотел купить, но шанс профукал?
- Красная «субару», с правым рулём.
- Ну, так вот. Приснилось, что я её взял-таки у того мужика.
- И что плохого? Молодец, что купил. Хоть во сне! На безрыбье, знаешь…
- А потом сели мы в неё с жёнушкой и сыночком, руль отказал, в реку свалились.
- Ха-ха-ха!
- Что смешного?! Думаешь, это приятно – тонуть?
- Умора!
- Ну, вот. И, пока не помер, ещё и тварь какая-то подводная накинулась, загрызла меня.
- Контрольный укус?
- Точно, контрольный.
- Ха-ха-ха, ну, ты и шутник! Ай, стой, погоди. Жена звонит. Что ей в голову стукнуло? Я отойду на секунду, а ты постой, подожди меня.
Светловолосый мужчина оставил друга в сквере, а сам скрылся за кустарником, поднёс к уху розовый «Нокиа» с серебристым брелочком, и тихо, но сурово, произнёс:
- Позывной «Лилит». Харон выходит из берегов, повторяю, Харон выходит из берегов. Код 0165. 0165, да. Десять страйдеров в зону 7Н, немедленно. Чёрт подери!..
Лицо мужчины побледнело, он незаметно покосился на своего друга и с яростью прошипел в телефон:
- Нельзя допустить прорыв лимита, слышите? Визиря – стереть. Повторяю: стереть. Всю зону 7Н подготовить к наводнению. Операция «Граалль», код 665Л, экстренный. Повторяю… Кошмар. Если гость пройдёт через порог… Ладно, ребята, вы продержитесь там хотя бы двадцать минут. Возвращаюсь к интерфейсу. До связи.
- О, дружище, ну, и о чём ты так долго говорил?!
- Да жена моя всё жалуется.
- Она же у мамы.
- Да, у мамы. Слушай, только по секрету. Тебя что-нибудь беспокоит?
- Тот сон…
- Да чёрт с ним, со сном. Пойдём, выпьем?
- Слушай, я не могу. Жена, сын…
- Чуть-чуть-то можно, ты же мужик.
- Эх, искуситель ты! Знаешь, как друга в кабак затащить!
- Есть пара способов. Фирма веников не вяжет. Мне как раз и премию дали.
- Да хорош ты. Что я – нищий? Сами с усами.
- Ну, идём, усач.
Мужчина дёрнул ручку застеклённой двери. Внутри бара – жалкая рухлять, потонувшая в ржавых барханах. Мерзкие жуки расползлись по щелям. Блондин обернулся на своего друга, застывшего без движения, и достал телефон:
- Позывной «Лилит». Интерфейс нейтрализован. Как у вас? Передайте от меня соболезнования. Молодцы, что зону отбили.
Он снова взглянул на своего друга, замершего, будто комар в янтаре.
Люди, автомобили – всё, что находилось в этом выдуманном мире, остановилось. И друг его, как мёртвый манекен с блестящими стеклянными глазами, стоял без движения.
Лицо блондина перекосилось от отвращения, он сплюнул и выругался:
- Чёрт бы тебя побрал. Ты ведь даже и не знаешь, кто ты на самом деле. Хорошо тебе, наверное. Живёшь обычной жизнью в своих мечтах. Заперся в грёзах своего центрального процессора. Но ничего, доберёмся до бункера 102 – узнаешь, где раки зимуют. Сон ему приснился. Из-за твоего сна сотня наших ребят полегла, и двадцать страйдеров – в хлам. И ведь не доверишь никому общение с твоим интерфейсом! Я тут сопли тебе вытираю, а мои ребята там… Надеюсь, завтра ты будешь не в таком хреновом настроении, потому что иначе… Будь ты проклят.
Свет моргнул. Его друг исчез. Вместо города, вместо улиц, вместо прохожих – опаленные руины.
- До скорого, приятель, - пробормотал мужчина и, символически стряхнув грязь со скафандра, испачканного в чёрной копоти и рыжей ржавчине, направился к изорванной черте горизонта.
Похожие статьи:
Рассказы → Белочка в моей голове
Рассказы → Наследник
Рассказы → Чужое добро
Рассказы → Выбор
Рассказы → Опытным путём
