Время медленно бьет по темечку,
Словно капли, минуты падают.
Мы, согласно негласному перечню,
Не даём волю детской радости.
Кто-то впал в не свою меланхолию,
Кто-то снова висит на трубке,
Ну а я себе потихонечку
Вижу в старом сериале трупы.
Как овец их считаю, числами
Заменяя в мозгу все страхи -
Это лучше, чем слышать мысленно,
Как живое становится прахом.
Как земля обрастает мусором,
Как скрипят мои швы и кости.
Смерть, по сути, - такая же музыка,
Только музыка старой плоти.
Пусть то будет кора от дерева,
Или стены жилого дома -
Смерть вообще не достойна доверия,
И не будет уже по другому.
Похожие статьи:
Рассказы → Реклама "от" и "до"
Рассказы → Ведьма на метле
Рассказы → Что легше?
Рассказы → Замороженная песня
Рассказы → Осенняя песнь
