Моя таверна расположена на перекрестке миров. Уж и не упомню, за давностью веков, кто и когда посоветовал мне построить трактир в таком выгодном месте, но спасибо ему (или ей?) за это. На недостаток посетителей жаловаться не приходится: люди, звери, мифологические существа, порождения ночных кошмаров и гости из созданных поэтами, писателями и художниками миров. Иногда и инопланетные жители заглядывают: но эти бывают редко, и больше из любопытства. Что им в моей таверне: им другие напитки подавай, привычные. Мои для них – местная экзотика, не более.
Не припоминаю, чтобы хоть раз поменял интерьер: не слежу за модой, да и не нравятся мне все эти хайтековские изыски в дизайне. Правда, гараж пришлось пристроить неподалеку от коновязи. Что поделаешь — требование времени.
И плевать, что кто-то назовет меня консервативным или не современным. Главное, что гостям здесь уютно. Прочные дубовые столы покрыты льняными скатертями; спинки скамеек украшены затейливой резьбой, местами стершейся от прошедших лет и множества полировавших их спин; за потемневшей барной стойкой – ряды пузатых бутылей, изящных графинов и кувшинов с чеканкой, а в дальнем углу притулились бочки из красного дерева; пламя факелов и тонких восковых свечей отбрасывает на стены причудливые тени. Тени перебегают со стен на потолок, играют в прятки, догонялки, иногда подсаживаются за чей-то столик или танцуют на барной стойке.
Постоянные посетители не обращают на них внимания: привыкли уже. Только новички иногда пугаются. Да и то редко.
И этот постоянный, неумолчный шум голосов – то тише, то громче. Иногда я улавливаю обрывки разговоров – без начала и без конца. Для меня они звучат как принесенные ветром мелодии далеких песен: песен тех миров, где я никогда не был. Да и зачем оно мне?
Мое место здесь – на перекрестке миров, в таверне. Среди моих гостей.
Этот вампир всегда приходит на рассвете и заказывает свежий страх с томатным соком.
А вон тот рыцарь, что никогда не поднимает забрала, поэтому вынужден потягивать напиток через соломинку, как обычно, просит сразу два коктейля с ароматом забвения. Видать, до сих пор болит сердце по даме, чье имя стало прахом за долгие века.
Два туриста с Альфа-Центавра интересуются «чем-нибудь с местным колоритом». Просили – получите. Вот вам фирменный напиток из смешанных в равных пропорциях боли, отчаяния и одиночества, приправленных щепоткой амбициозности.
Девочка. Совсем молоденькая. Похоже, в первый раз.
— Что будете пить, юная леди?
— Я… я не знаю. Мне что-нибудь… от любви.
Ну разумеется. Первая любовь, первое разочарование. Можно, конечно, предложить ей тот же коктейль, что и рыцарю. Но стоит ли? Она еще так молода: ей не нужно забвение. Взбалтываю в блендере свет воспоминаний с надеждой на лучшее. Подвигаю по стойке бокал с нежно-голубым напитком.
— Вот, это вам поможет. И, в подарок от заведения, — печенье с предсказанием.
Нерешительно берет, разворачивает, читает, шевеля губами. Подозрительно смотрит на меня: вдруг догадался по губам, что написано. Но мне это не нужно. Я и так знаю, какое печенье ей выбрать.
«Придет утро, и новый свет загорится в твоей душе».
Выпивает коктейль, уходит. Хорошая девочка, милая. Не хотелось бы видеть ее здесь слишком часто.
О, а вот и компания завсегдатаев – вечно пьяных викингов: забрели по пути из Х века в далекие страны, что за пенным морем. Выставляю перед ними пивные кружки с мухоморной настойкой на смелости и отваге. Главное, не переборщить со специями: а то начнут буянить прямо здесь, не дожидаясь очередной битвы.
А этот грек что-то давненько не заходил. Но я помню: ему, как обычно, черного густого вина с добавлением омолаживающего эликсира. Рассказывал как-то, что жена у него дома много лет ждет возвращения супруга с войны. Так вот он опасается, что не понравится ей – старым да морщинистым. Можно подумать, она сама за эти годы помолодела.
Уставшая женщина в деловом костюме заказывает слоеный энергетик из карьеры, честолюбивых амбиций и успеха в бизнесе. Эх, милая! Лучше бы, как вон та эльфийка, просила эликсир любви и счастья. Нет же, карьеру ей подавай. Но не мое это дело – указывать посетителям, что им пить.
Даже если они выбирают не то. Например, этот мальчишка, что каждый день забегает, как на чашечку травяного чая, на коктейль из саморазрушения с наркотическим эффектом. Подсел уже, бедняга. Боюсь, что ничего не смогу поделать. И добрый пастырь, что уговаривает мальчика выпить бодрящего какао из веры и доброты, тоже не сможет.
Поток посетителей иссякает только к ночи. Зал уже пуст. Собираю кружки со столов и жду его – последнего гостя. Он всегда появляется ровно за минуту до полуночи. В темном плаще, окутывающем его с головы до пят. Странно, что за столько веков я ни разу не видел его лица. Да оно мне надо?
А вот и он – бесшумно возникает в дверном проеме, внося с собой черную ночь и звездный свет. Проходит к барной стойке, бросает на нее пару золотых монет.
— Доброго тебе вечера, трактирщик!
— И тебе доброго вечера, гость! Много было работы?
— Да как обычно. Налей мне что-нибудь бодрящего. И себе тоже – я угощаю.
Смешиваю фирменный коктейль: лунный свет и солнечный, прах земной и любовь вечную, смех ребенка и гробовое молчание, надежду и отчаяние. Напиток вспыхивает ярким пламенем, озаряя темные своды таверны.
Часы бьют полночь. Мы чокаемся.
— За завтрашний день, Время!
— За него, Смерть!
Удалено из ТОПа 06.11.2015 по просьбе автора с оценкой в 24 балла.
Похожие статьи:
Рассказы → Сказка, рассказанная на ночь
Рассказы → Сказка про мужика, трёх мудрецов, бога и поиск истины
Рассказы → Чудеса обетованные
Рассказы → Гном по имени Гром
Рассказы → Звезды для тролля
