1W

Ветер в струнах

в выпуске 2015/07/06
7 февраля 2015 - Finn T
article3579.jpg

-    А Паганини сыграть можешь?

Могу. Отчего не мочь. Я всё могу. И Паганини. И Моцарта. Музыку ветра, который запутался в струнах виолончели…

Играю. Случайный прохожий кривит губы. Стоит, надвинул цилиндр, только нос торчит. Трость свою, из чёрного дерева, вертит в руке, да ногой по мостовой постукивает в такт.

Зеваки подходят ещё, останавливаются, слушают. Дама с собачкой, талия рюмкой затянута в корсет, утирает глаза кружевным платком. Дети с гувернанткой, в одинаковых костюмчиках и круглых шапочках, одинаково раскрывают рты.

Прохожий с тростью бросает монетку в раскрытый футляр. Круглая жёлтая монетка, с большими цифрами. Я такой раньше не видел. Ничего, сойдёт. Верно говорят: берёшь чужие, отдаёшь – свои…

Я всё жду, когда появится Она.  

Она приходит по вечерам, когда солнце садится в спутанные кроны деревьев. Иногда это бывает раньше, иногда позже. А чаще всего её нет. И я стою на тротуаре под фонарём, пока из заведения напротив не выйдет последний клиент. Это предлог, жалкий предлог для полицейского. Он знает с моих слов – и это правда - что мне нужны деньги. Очень, очень нужны. И что я готов играть что угодно для любого за одну, самую мелкую, монету.  

Вечер опускается незаметно. Вот чёрная тень от ратуши, от её башни с большими круглыми часами, перечеркнула мостовую, уткнулась острым пальцем в окна борделя. Нет, нет, на самом деле это заведение мадам Петунии, известной модистки. У неё под крылышком работает несколько достойных юных девиц. Очень искусных в деле пошива нижнего белья. От клиентов отбоя нет…

Полицейский останавливается возле меня, раскуривает сигару – подарок мадам Петунии. У мадам отличные сигары.

-    Ветерок сегодня, - говорит. – Скоро домой?

Киваю. Знаю, что ветрено. Это он так, для разговора. Вынимаю из кармана отложенную для него долю. Он, как всегда, берёт не глядя, но всегда надкусывает монетку. Дружба – дружбой, а фальшивые шиллинги – врозь.

-    Ветерок, - отвечаю. – Скоро домой.

Полицейский уходит, попыхивая сигарой. Последние окна из огненно-красных становятся чёрными – солнце зашло.

Велосипедист в вязаном трико и спортивном кепи катит мимо, шуршат новенькие шины. На ходу бросает мне монету в футляр. Ловко, я так не умею. Всё, что я могу -  играть на виолончели. Здесь я виртуоз. Директор театра всегда говорил: «Господин Бонифаций, вы настоящий мастер. Ваши пальцы нужно хранить в банковской ячейке!»
Он больше не говорит так. Последние слова, которые директор мне бросил, вместе с выходным пособием, были не для дамских ушей.

Только идиот станет ссориться с владельцем заведения, в котором работает. Видно, господин Бонифаций не слишком умён.

В первый раз я увидел Её год назад. Большие глаза, как у испуганной птицы, худенькие плечи, и скрипичный футляр, прижатый к груди. Потом мне довелось увидеть и саму грудь – белую и нежную, в прорехе разорванной блузки. А ещё жирную руку господина Амбросия – владельца театра, шарящую там, между белых полукружий, мнущую розовый кружок соска…

Жалобный крик, треск рвущейся блузки, звук оплеухи, разбитая губа, пятна крови на щеке – и запутавшийся в декорациях виолончелист, увидевший лишнее.

Потом сплетни, тихий скандал за кулисами и в кулуарах: пропала дорогая скрипка. Кто взял, неизвестно, но люди видели… ох уж эти молодые вертихвостки!

Скрипку вскоре нашли, а в составе оркестра Она так и не появилась.

Никто не поднял шума. Только идиот Бонифаций, который решил, что он незаменим. Скоро, очень скоро он убедился, что это не так.

И вот я стою на улице между ратушей и борделем, в животе у меня с утра пусто, в открытом футляре – немного денег. Никто не возьмёт на работу музыканта, получившего «волчий билет». Я жду, когда придёт Она.

С реки наползает туман. Поднимаю глаза к небу, смотрю, как лохматая туча поедает золотую луну.

Как всегда, я не заметил, откуда Она появилась. Тонкая фигурка, в облачке кружевной шали. Зонтик в руке, лица не видно в вечернем сумраке, только бледный овал, да характерная походка, быстрая и немного неровная.

Она проходит мимо, ветер развевает тонкую шаль. Всходит на крыльцо, и исчезает за дверью. Брякает колокольчик – большой медный колокольчик над крыльцом борделя. Да, моя муза работает там. Я не мальчик, чтобы считать её белошвейкой.

Представляю, как она сидит там, в холле, со скрипкой у щеки, и наигрывает весёлые мелодии для клиентов. Эта картина смешит меня, и Паганини под моим смычком становится поистине дьявольской вещью. Я играю, а по щекам текут слёзы – холодный ветер, господа.

Грохот колёс по мостовой, закрытая коляска подлетает, лошади фыркают, мотают головами. Снова звенит колокольчик, резко, отчаянно. Со ступенек сбегает Она, на руках – спеленатый, как кукла, свёрток. Что-то завёрнуто в кружевную шаль, прижато к груди.

Распахивается дверца, чёрный рукав, белые манжеты – кто-то хватает свёрток из рук. Она пытается взобраться внутрь. Сверкает белая манжета. Толчок в лицо, хрупкое тело падает на мостовую, коляска срывается с места.

Грохочут колёса, стучат копыта, Она смеётся. Смотрит вслед, качается от смеха, комкает в руках шаль. Глупый Бонифаций стоит, как статуя, и не понимает ничего. Её смех режет мне слух, он немузыкален. Веду смычком по струне, ветер подхватывает ноты, вплетает в звук Её голоса, приглаживает, как вздыбленную кошачью спину.

Она затихает, тихо всхлипывает, поворачивается, чтобы уйти. Замирает стук колёс. Кто-то бежит, возвращается, сверкает манишкой. В темноте взлетают белые манжеты, в мелодию врывается звук пощёчин.

«Это не она… Подделка… Где скрипка… отдай, верни деньги… убью, убью…»

Она тонко вскрикивает, отталкивает его. Быстрый топот ног, что-то круглое, блестящее, падает и звенит по мостовой.

В свете луны вижу подкатившийся к моим ногам кругляш золотых часов с оборванной цепочкой. Слышу хриплое дыхание, тяжёлый стук башмаков, глухой удар. Она падает у стены, как сломанная кукла. Белая манишка склоняется над ней, белые манжеты, почему-то в тёмных пятнах, шарят внизу, у земли. Хрустит торопливо развёрнутый бумажный листок.

-    Тварь! Кто он? – Удар звучит глухо, носок тяжёлого башмака подбрасывает скорченное тело. – Где он?!

Тяжёлое дыхание, чёрное пятно на камнях расползается кляксой, неподвижно белеет тонкое лицо.

-    Ты видел?

Вот она, смерть. Во фраке, с белой манишкой и манжетах с бриллиантовыми запонками. Тяжёлая трость в руке покачивается, как палочка дирижёра.

-    Я музыкант.

Хриплый, визгливый смех, моя смерть сгибается пополам, хохочет, упирается руками в колени.

-    Музыкант? Тогда сыграй реквием! Проводи её душу в ад! Её грешную душу…

Он снова хрипло смеётся, будто кашляет, а я провожу смычком по струнам. Тонкий дрожащий звук рождается в глубине моей виолончели, повисает в воздухе. В нём свист ветра, дробный смех, звон монет о мостовую…      

Кто сказал, что звук – это ничто?

Играю. Знаю, что я – следующий. Качается тяжёлая трость, блестит в свете луны запачканный кровью набалдашник. Кто сказал, что смерть нельзя сыграть?

Ветер подхватывает обрывки кружевной шали, сухие листки с деревьев, что-то ещё, закручивает в маленький смерч. Туча вновь выплёвывает луну, её круглое золотое лицо смотрит на нас из-за шпиля ратуши с тёмного неба.

Ещё несколько маленьких сердитых вихрей вздымаются возле моих ног на мостовой, порывы ветра шевелят края чёрного фрака, дёргают бутоньерку на груди.

Смычок визжит, поёт, плачет, скользит и прыгает по струнам, как живой. Да он и есть живой, он часть меня, продолжение моей руки. Кто такой Бонифаций? Нет его. Есть только смычок, моя душа и музыка ветра, нечто целое, что нельзя описать словами.

Тихо всплывают в воздух обрывки кружевной шали, кружатся вслед звукам крещендо. Тёмный силуэт с крутыми бёдрами и тонкой талией шевелится, глухо вздыхает, рассыпает по мостовой горсть звенящих монет. Человек напротив меня делает шаг назад, хватается за грудь, где дрожит, пытаясь улететь, бутоньерка.

Глаза его выкатываются, рот открыт, человек пытается кричать, взмахивает своей тростью. Блеснув в полёте открытым циферблатом, золотые часы описывают круг над землёй, над трепещущей шалью, набирают скорость и влетают прямо в разинутый рот моей смерти. Хрип, хруст циферблата на зубах, надрывный кашель задыхающегося человека вплетаются в мою музыку, придают ей силу и остроту.

Мелодия достигает вершины и затихает, оплывает к мостовой в плавном диминуэндо.* Опускается на землю белая манишка, всплеснув, падают запятнанные манжеты. Стучит о камни затылок человека, брякают, выпав из мёртвого рта, измятые золотые часы.

Застывает смычок, выжимает последний звук из усталой струны и отпускает мою руку. Ветер, просто ветер посвистывает над мостовой, шевелит тонкую шаль, гонит прочь сухие листья.

Подбираю с земли свой футляр, собираю разбросанные монеты. Ветрено сегодня. Ночной патруль не любит ходить по ночам. Когда рассветёт, полиция найдёт два тела, брошенную коляску с фальшивой скрипкой и смятые золотые часы. А мне пора. Ночлежка ещё открыта.

                

 

 

 

    

      

 

 

 

 

 

    

    

      

     

    

    

 

* Музыкальный термин, обозначающий постепенное уменьшение силы звука. Обратное диминуэндо - крещендо.

Похожие статьи:

РассказыПограничник

РассказыПроблема вселенского масштаба

РассказыДоктор Пауз

РассказыВластитель Ночи [18+]

РассказыПо ту сторону двери

Рейтинг: +9 Голосов: 9 1517 просмотров
Нравится
Комментарии (34)
Finn T # 7 февраля 2015 в 17:15 +3
Спасибо всем, кто читал, кто судил, кто оставлял отзывы) smile
Шуршалка # 7 февраля 2015 в 22:06 +4
И здесь ставлю плюс laugh
DaraFromChaos # 7 февраля 2015 в 22:19 +3
Ириш, а свой что ж не выложишь?
мы тоже зайдем: плюсиками отметимся )))))
Finn T # 7 февраля 2015 в 22:21 +3
Спасибо за плюс)) и то правда, мы тоже могём... из плюсомёта! v
Матумба(А.Т.Сержан) # 15 февраля 2015 в 23:06 +3
Вот решил заглянуть. Ставлю плюс!
До сих пор понять не могу, как тебе удалось чемодан обойти? Себе представить не можешь, какой я был весь расстроенный, потерянный и вообще...
И вообще - хде фсе? Мы так старались, восемь тазиков оливье, гуси в яблоках, белорыбка с огурчиком, жаренные мозги на греночках, консоме с дьябли, рататуй, буайбес, щи суточные, уха белая, уха черная, уха шафранная....
Finn T # 15 февраля 2015 в 23:12 +3
Да вот как-то так... Читаю не всё, много пропустила, увы мне, окаянной! cry Занята новой идеей рОмана smoke Ещё новый конкурс наметился, неонуар crazy
Где фсе... пришли, всё съели-выпили, и ушли... их не увидели, потому что они были в другой плоскости... из двухмерного мира))) то-то я смотрю, фуагры меньше стало! hoho А уху я и сама съесть могу! Обожаю с расстеайчиками love
За плюсик спасибо smile
Матумба(А.Т.Сержан) # 15 февраля 2015 в 23:52 +3
то-то я смотрю, фуагры меньше стало!
Губа не дура! Щей то суточных и дома навернуть мона!
Мария Фомальгаут # 1 марта 2015 в 19:08 +4
Жаренные мозги?
И чьи же?
Матумба(А.Т.Сержан) # 1 марта 2015 в 19:26 +4
- КАКАЯ У ВАС КАША?
- ПЛАСТИКОВАЯ...
Кин-дза-дза...

А мозги у нас силиконовые. Модные. Сразу в горошек. Чтобы с консервированным бондюэлем не париться.
Finn T # 1 марта 2015 в 19:36 +4
Сначала автор жарит свой мозг на медленном огне, чтобы подать читателю вкусное жаркое... smoke crazy А потом читатели парят свои мозги, его читаючи... hoho laugh
Матумба(А.Т.Сержан) # 1 марта 2015 в 20:17 +3
Что-то не сходится. Когда же читатели жаренные мозги афтора смакуют? Или они их просто читают?
Finn T # 1 марта 2015 в 20:21 +2
Читают, смакуют или плюютца... кто как) продукт, вышедший в результате жаренья мозга crazy А если автор при этом принимал бодрящие вещества, дабы поспособствовать творческому процессу /это гипотетически/ то заодно лёгкие, печень и прочий ливер с горошком... пластиковым! dance
Finn T # 20 апреля 2015 в 12:17 +2
Спасибо, замечательная новость!
Константин Чихунов # 29 апреля 2015 в 17:42 +2
Узнаю - узнаю фирменный Татьянин слог, жутко, качественно и красиво. Впрочем, как всегда.
Finn T # 29 апреля 2015 в 18:17 +2
Спасибо)) zst Надеюсь, жутко в хорошем смысле? smile
Что-то тебя давно не видно, куда пропал? look
Константин Чихунов # 29 апреля 2015 в 20:55 +3
Почему пропал? Больше чем на три дня не уходил. Но с рассказами пока завязал, выкладываю только те что уже написал раньше.
Я, наконец, решился и сел за роман.
DaraFromChaos # 29 апреля 2015 в 20:56 +2
Костя, удачи!!!
Finn T # 29 апреля 2015 в 20:56 +2
Я, наконец, решился и сел за роман.
Молодец какой! Нашего полку романистов-прозаеков прибыло) smoke dance
Павел Пименов # 29 апреля 2015 в 21:14 +2
Наконец-то! Ждём романа!
Катя Гракова # 6 июля 2015 в 08:02 +2
Я, позорница такая, прочитала этот рассказ в готовящемся сборнике, на конкурсе же до него не дошла (или проскочила). Чтобы не разоряться, скажу лишь, что рассказ - одна из жемчужин сборника. Плюс, конечно.
Finn T # 6 июля 2015 в 11:28 +2
Ой, я сама такая. zst До некоторых рассказов добралась после конкурса))) Спасибо, Катюш! zst music
Александр Стешенко # 14 июля 2015 в 08:11 +2
Тань, оч. здорово... молодец!!!

Ставлю ПЛЮС.

Жаль сам проскочил мимо всех конкурсов... как в качестве автора, так и в качестве читателя... ну, да, ладно... поскакал дальше. Всем привет! smile

и наилучшие пожелания v
Finn T # 14 июля 2015 в 11:44 +2
На лихом коне))) мимо городу Парижу))) Жаль, что проскочил))) Спасибо! Привет и пожелания в ответ! dance
Александр Стешенко # 14 июля 2015 в 12:02 +2
Спасибо за пожелания... в рифму... и в тему crazy

Тань, я вот хотел сделать ссылку на твою рецензию... на мою "Рыбу" crazy но что-то не получился переход на Ф.рф. Ты нигде больше не выставляла эту рецу? Если да, так может мне туда отсылку организовать?
Finn T # 14 июля 2015 в 12:06 +2
Я делала ссылку Вконтакте. Если там зарегистрирован, нет проблем)) Сейчас попробую дать координаты))
Finn T # 14 июля 2015 в 12:08 +2
http://vk.com/id215876572
Вот тут моя страничка, здесь запись про Рыбу))
Александр Стешенко # 14 июля 2015 в 12:11 +2
Все, спасибо... вижу ссылочку с картинкой... (но в сетях меня не существует).

Да, так ты же давала ссылку на Ф.рф... значит из контакта этот фокус проходит?
Finn T # 14 июля 2015 в 12:17 +2
Ээ-э, ну тут под статьями есть всякие кнопочки, я на одну из них и жамкнула zst Но, наверно, если не зарегистрирован в соцсетях, это не получится... scratch
Александр Стешенко # 14 июля 2015 в 12:26 +2
Нет, на самом деле, все получается... и без регистрации можно ходить по видимым ссылкам... Я к тому, что у тебя получилось организовать эту связь из Контакта с Ф.рф, а у меня (из Проза.ру в Ф.рф) не сработала... видимо там фильтр какой-то... когда идешь по внешним ссылкам, то система сразу тебя не выпускает, а требует некоего выбора... Вот я о чем...

Ну, да ладно... разберусь... ближе к "белым мухам"...
Finn T # 14 июля 2015 в 12:28 +1
Разбирайся)) Чем больше народу прочтёт Рыбу и про Рыбу, тем лучше! Она того заслуживает)))
Александр Стешенко # 14 июля 2015 в 12:31 +1
Да, это деликатес... как рыбак говорю crazy crazy crazy
Монета # 21 августа 2017 в 22:48 +2
Очень красивый, поэтичный и мелодичный рассказ.
Читала под Вивальди.
Finn T # 22 августа 2017 в 23:17 +1
Спасибо zst
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев