Публикации

Звуки. Они отскакивали от стен и отзывались где-то там, в глубине, где миллионы теней вторили его музыке. Пусть послушают, ведь кроме этого у них нет ничего.

Но вдруг он резко прекратил играть и замер, прислушиваясь. Вот он, монотонный подземный гул, и их вздохи во мраке. Они протягивают руки, потому что им кажется, что где-то совсем близко течёт вода. Но это – всего лишь иллюзия. Им кажется, что лишь в паре шагов что-то есть, может, дерево или стена, сложенная из камня. Ведь они так хотят притронуться к чему-нибудь, ощутить привычную шершавость камня или прохладу воды. Почувствовать. Но они обманывают себя.

Когда он уезжал из Города, ему исполнилось сто тринадцать лет. Он отлично помнил тот день: уехал, не прощаясь. Взглянул тогда с холма на светящиеся вдали огни, развернулся и нырнул в темноту леса. Этот мрак был свой - приятный, прохладный, уютный. Он помчался сквозь деревья. 

Видели ли вы когда-нибудь песчаные дюны? Миллиарды песчинок, гонимые ветром. Их движение никогда не замирает. Тонны песка мигрируют, принимают форму и снова рассыпаются. И так уже много миллионов лет. Пятьсот, шестьсот, семьсот. Светлый, почти белый песок, отмеряющий время.